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Por las llanuras de mi alma, vuelta hacia el Norte,
el viejo pastor de los noviembres mustios, toca el cuerno,
de pie, como una desgracia, en el umbral del redil mustio,
toca a lo lejos la llamada de las ovejas de la muerte.
El establo está hecho en mí con mi viejo remordimiento,
en el fondo de mis países de tristeza sin límite,
por las llanuras de mi alma, que un mundillo,
cansado de sus cansadas olas, marchita con curso retorcido.
Vellones negros con cruces rojas sobre los hombros
y carneros color fuego entran, a golpes de cayado,
como sus lentos pecados, en mi alma de espanto.
El viejo pastor de los noviembres toca tempestad:
decid qué relámpago ha atravesado mi cabeza
para que, esta noche, mi vida haya tenido tanto miedo de mí?
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-llanura-ii-emile-verhaeren/