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O poeta
O mal de que sofri fugiu como um sonho.
A sua longínqua lembrança não a posso comparar
Senão a esses leves nevoeiros que a aurora levanta,
E que com o orvalho se vêem desvanecer.
A musa
Que tinhas então, ó meu poeta!
E qual é a pena secreta
Que de mim te separou?
Ai! ainda a sinto.
Qual é pois esse mal que ignoro
E por que tanto tempo chorei?
O poeta
Era um mal vulgar e bem conhecido dos homens;
Mas, quando temos algum desgosto no coração,
Imaginamos, pobres loucos que somos,
Que ninguém antes de nós sentiu a dor.
A musa
Não há vulgar tristeza
Senão a de uma alma vulgar.
Amigo, que este triste mistério
Hoje do teu peito se escape.
Crê-me, fala com confiança;
O severo deus do silêncio
É um dos irmãos da Morte;
Queixando-nos consolamo-nos,
E por vezes uma palavra
Livrou-nos de um remorso.
O poeta
Se agora tivesse de falar do meu sofrimento,
Não sei bem que nome lhe deveria dar,
Se é amor, loucura, orgulho, experiência,
Nem se alguém no mundo dele poderia aproveitar.
Quero, no entanto, contar-te a sua história,
Já que aqui estamos sós, sentados junto ao lar.
Toma esta lira, aproxima-te, e deixa a minha memória
Ao som dos teus acordes docemente despertar.
A musa
Antes de me dizeres a tua pena,
Ó poeta! estás dela curado?
Pensa que hoje tens de falar
Sem amor e sem ódio.
Se te lembras que recebi
O doce nome de consoladora,
Não faças de mim a cúmplice
Das paixões que te perderam,
O poeta
Estou tão bem curado dessa doença,
Que duvido por vezes quando nela quero pensar;
E quando penso nos lugares onde arrisquei a vida,
Parece-me ver no meu lugar um rosto estranho.
Musa, fica pois sem receio; ao sopro que te inspira
Podemos sem perigo ambos confiar-nos.
É doce chorar, é doce sorrir
À lembrança dos males que se poderiam esquecer.
A musa
Como uma mãe vigilante
Ao berço de um filho bem-amado,
Assim me inclino trémula
Sobre este coração que me estava fechado.
Fala, amigo, – a minha lira atenta
Com uma nota fraca e plangente
Segue já o acento da tua voz,
E num raio de luz,
Como uma visão ligeira,
Passam as sombras de outrora.
O poeta
Dias de trabalho! únicos dias em que vivi!
Ó três vezes cara solidão!
Louvado seja Deus, aqui voltei,
A este velho gabinete de estudo!
Pobre reduto, muros tantas vezes desertos,
Poltronas poeirentas, lâmpada fiel,
Ó meu palácio, meu pequeno universo,
E tu, Musa, ó jovem imortal,
Louvado seja Deus, vamos pois cantar!
Sim, quero abrir-vos a minha alma,
Sabereis tudo, e vou contar-vos
O mal que pode fazer uma mulher;
Pois é uma, ó meus pobres amigos
(Ai! talvez o soubésseis),
É uma mulher a quem fui submisso,
Como o servo ao seu senhor.
Jugo detestado! foi por ele que o meu coração
Perdeu a sua força e a sua juventude;
E no entanto, junto da minha amante,
Tinha entreaberto a felicidade.
Junto do riacho, quando caminhávamos juntos,
À tarde, sobre a areia argentina,
Quando diante de nós o branco espectro do choupo
De longe nos mostrava o caminho;
Vejo ainda, aos raios da lua,
Aquele belo corpo dobrar-se nos meus braços…
Não falemos mais disso… – não previa
Onde me conduziria a Fortuna.
Sem dúvida então a cólera dos deuses
Precisava de uma vítima;
Pois ela puniu-me como de um crime
Por ter tentado ser feliz.
A musa
A imagem de uma doce lembrança
Acaba de se oferecer ao teu pensamento.
Sobre o rasto que deixou
Porque temes voltar?
Será fazer um relato fiel
Renegar os teus belos dias?
Se a tua fortuna foi cruel,
Jovem, faz ao menos como ela,
Sorri aos teus primeiros amores.
O poeta
Não, – é aos meus infortúnios que pretendo sorrir.
Musa, já te disse: quero, sem paixão,
Contar-te os meus desgostos, os meus sonhos, o meu delírio,
E dizer-te o tempo, a hora e a ocasião.
Era, lembro-me, numa noite de outono,
Triste e fria, quase semelhante a esta;
O murmúrio do vento, com o seu ruído monótono,
No meu cérebro cansado embalava a minha negra preocupação.
Estava à janela, à espera da minha amante;
E, enquanto escutava naquela obscuridade,
Sentia na alma uma tal angústia
Que me veio a suspeita de uma infidelidade.
A rua onde morava era sombria e deserta;
Algumas sombras passavam, com uma lanterna na mão;
Quando a bise assobiava na porta entreaberta,
Ouvia-se ao longe como um suspiro humano.
Não sei, a dizer verdade, a que funesto presságio
O meu espírito inquieto então se abandonou.
Chamava em vão um resto de coragem,
E senti-me tremer quando a hora soou.
Ela não vinha. Só, com a cabeça baixa,
Olhei longamente os muros e o caminho,
E não te disse que ardor insensato
Essa mulher inconstante acendia no meu peito;
Só a amava no mundo, e viver um dia sem ela
Parecia-me um destino mais horrível que a morte.
Lembro-me no entanto que naquela noite cruel
Para quebrar o meu laço fiz um longo esforço.
Chamei-a cem vezes pérfida e desleal,
Contei todos os males que me tinha causado.
Ai! à lembrança da sua beleza fatal,
Que males e que mágoas não se aplacavam!
O dia apareceu enfim. – Cansado de uma vã espera,
Na borda da varanda tinha adormecido;
Reabri as pálpebras à aurora nascente,
E deixei flutuar o meu olhar deslumbrado.
De repente, ao virar da estreita ruela,
Ouço no cascalho caminhar a passos leves…
Grande Deus! preservai-me! vejo-a, é ela;
Entra. – Donde vens? Que fizeste esta noite?
Responde, que me queres? quem te traz a esta hora?
Esse belo corpo, até ao dia, onde se estendeu?
Enquanto neste balcão, só, velo e choro,
Em que lugar, em que leito, a quem sorrias?
Pérfida! audaciosa! é ainda possível
Que venhas oferecer a tua boca aos meus beijos?
Que pedes então? por que sede horrível
Ousas atrair-me para os teus braços exaustos?
Vai-te, retira-te, espectro da minha amante!
Torna ao teu túmulo, se dele te levantaste;
Deixa-me para sempre esquecer a minha juventude,
E, quando penso em ti, crer que sonhei!
A musa
Acalma-te, eu te conjuro;
As tuas palavras fizeram-me tremer.
Ó meu bem-amado! a tua ferida
Está ainda pronta a reabrir-se.
Ai! é pois bem profunda?
E as misérias deste mundo
São tão lentas a apagar-se!
Esquece, criança, e da tua alma
Expulsa o nome dessa mulher,
Que não quero pronunciar.
O poeta
Vergonha sobre ti que a primeira
Me ensinaste a traição,
E de horror e de cólera
Me fizeste perder a razão!
Vergonha sobre ti, mulher de olhar sombrio,
Cujos funestos amores
Sepultaram na sombra
A minha primavera e os meus belos dias!
É a tua voz, é o teu sorriso,
É o teu olhar corruptor,
Que me ensinaram a maldizer
Até à aparência da felicidade;
É a tua juventude e os teus encantos
Que me fizeram desesperar,
E se duvido das lágrimas,
É que te vi chorar.
Vergonha sobre ti, eu era ainda
Tão simples como uma criança;
Como uma flor à aurora,
O meu coração abria-se amando-te.
Decerto, este coração sem defesa
Pôde sem custo ser enganado;
Mas deixar-lhe a inocência
Era ainda mais fácil.
Vergonha sobre ti! foste a mãe
Das minhas primeiras dores,
E fizeste da minha pálpebra
Jorrar a fonte das lágrimas!
Ela corre, tem disso a certeza,
E nada a secará;
Ela sai de uma ferida
Que jamais sarará;
Mas nessa fonte amarga
Ao menos me lavarei,
E nela deixarei, espero,
A tua lembrança aborrecida!
A musa
Poeta, basta. Junto de uma infiel,
Quando a tua ilusão não tivesse durado mais que um dia,
Não ultrajes esse dia quando falas dela;
Se queres ser amado, respeita o teu amor.
Se o esforço é demasiado para a fraqueza humana
De perdoar os males que nos vêm de outrem,
Poupa-te ao menos ao tormento do ódio;
À falta do perdão, deixa vir o esquecimento.
Os mortos dormem em paz no seio da terra:
Assim devem dormir os nossos sentimentos extintos.
Estas relíquias do coração têm também o seu pó;
Sobre os seus restos sagrados não ponhamos as mãos.
Porque, neste relato de um vivo sofrimento,
Queres ver apenas um sonho e um amor enganado?
Será pois sem motivo que age a Providência
E crês então distraído o Deus que te feriu?
O golpe de que te queixas preservou-te talvez,
Criança; pois foi por ele que o teu coração se abriu.
O homem é um aprendiz, a dor é o seu mestre,
E ninguém se conhece enquanto não sofreu.
É uma lei dura, mas uma lei suprema,
Velha como o mundo e a fatalidade,
Que devemos receber do infortúnio o baptismo,
E que a esse triste preço tudo deve ser comprado.
As searas para amadurecer precisam de orvalho;
Para viver e sentir o homem precisa das lágrimas;
A alegria tem por símbolo uma planta quebrada,
Húmida ainda de chuva e coberta de flores.
Não te dizias curado da tua loucura?
Não és jovem, feliz, bem-vindo em toda a parte?
E esses prazeres leves que fazem amar a vida,
Se não tivesses chorado, que caso farias deles?
Quando ao declinar do dia, sentado sobre a urze,
Com um velho amigo bebes em liberdade,
Diz-me, com tão bom coração levantarias o teu copo,
Se não tivesses sentido o preço da alegria?
Amarías as flores, os prados e a verdura,
Os sonetos de Petrarca e o canto dos pássaros,
Miguel Ângelo e as artes, Shakespeare e a natureza,
Se neles não reencontrasses alguns antigos soluços?
Compreenderias dos céus a inefável harmonia,
O silêncio das noites, o murmúrio das ondas,
Se em algum lugar lá longe a febre e a insónia
Não te tivessem feito pensar no eterno repouso?
Não tens agora uma bela amante?
E, quando adormecendo lhe apertas a mão,
A longínqua lembrança dos males da tua juventude
Não torna mais doce o seu sorriso divino?
Não ides também passear juntos
No fundo dos bosques floridos, sobre a areia argentina?
E, nesse palácio verde, o branco espectro do choupo
Já não sabe, à tarde, mostrar-vos o caminho?
Não vês então, aos raios da lua,
Dobrar como outrora um belo corpo nos teus braços,
E se no caminho encontrasses a Fortuna,
Atrás dela, cantando, não caminharias?
De que te queixas então? A imortal esperança
Retemperou-se em ti sob a mão do infortúnio.
Porque queres odiar a tua jovem experiência,
E detestar um mal que te tornou melhor?
Ó meu filho! lamenta-a, essa bela infiel,
Que fez correr outrora as lágrimas dos teus olhos;
Lamenta-a! é uma mulher, e Deus fez-te, junto dela,
Adivinhar, sofrendo, o segredo dos felizes.
A sua tarefa foi penosa; ela amava-te talvez;
Mas o destino queria que ela quebrasse o teu coração.
Ela sabia a vida, e fê-la conhecer;
Outra recolheu o fruto da tua dor.
Lamenta-a! o seu triste amor passou como um sonho;
Ela viu a tua ferida e não a pôde fechar.
Nas suas lágrimas, crê-me, nem tudo era mentira.
Quando tudo o tivesse sido, lamenta-a! tu sabes amar.
O poeta
Dizes verdade: o ódio é ímpio,
E é um frémito cheio de horror
Quando essa víbora adormecida
Se desenrola no nosso coração.
Escuta-me pois, ó deusa!
E sê testemunha do meu juramento:
Pelos olhos azuis da minha amante,
E pelo azul do firmamento;
Por essa centelha brilhante
Que de Vénus leva o nome,
E, como uma pérola trémula,
Cintila ao longe no horizonte;
Pela grandeza da natureza,
Pela bondade do Criador,
Pela claridade tranquila e pura
Do astro caro ao viajante.
Pelas ervas da pradaria,
Pelas florestas, pelos prados verdes,
Pela potência da vida,
Pela seiva do universo,
Eu te banho da minha memória,
Resto de um amor insensato,
Misteriosa e sombria história
Que dormirás no passado!
E tu que, outrora, de uma amiga
Levaste a forma e o doce nome,
O instante supremo em que te esqueço
Deve ser o do perdão.
Perdoemo-nos; – quebro o encanto
Que nos unia diante de Deus.
Com uma última lágrima
Recebe um eterno adeus.
– E agora, loura sonhadora,
Agora, Musa, aos nossos amores!
Diz-me alguma canção alegre,
Como no primeiro tempo dos belos dias.
Já a relva perfumada
Sente a aproximação da manhã;
Vem despertar a minha bem-amada,
E colher as flores do jardim.
Vem ver a natureza imortal
Sair dos véus do sono;
Vamos renascer com ela
Ao primeiro raio do sol!
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-noite-de-outubro-alfred-de-musset/