Français
English
Español
Italiano
Deutsch
Estâncias
I
Sem dúvida é tarde para falar dela ainda;
Desde que ela se foi, quinze dias passaram,
E neste país, quinze dias, bem o sei,
Fazem de uma morte recente uma velha notícia.
De qualquer nome que a saudade se chame,
O homem, em qualquer terra, depressa se cansa.
II
Ó Maria-Felícia! o pintor e o poeta
Deixam, ao expirar, imortais herdeiros;
Nunca a noite medonha os leva por inteiro.
À falta de ação, a sua grande alma inquieta
Da morte e do tempo empreende a conquista,
E, feridos no combate, tombam como guerreiros.
III
Aquele sobre o bronze gravou o seu pensamento;
Num ritmo dourado o outro o cadenciou;
Desde que o escutamos, tornamo-nos seus amigos.
Na sua tela, ao morrer, Rafael o deixou,
E, para que o nada não o toque,
Basta uma criança sobre a sua mãe adormecida.
IV
Como numa lâmpada uma chama fiel,
No fundo do Partenon o mármore inabitado
Guarda de Fídias a memória eterna,
E a jovem Vénus, filha de Praxíteles,
Sorri ainda, de pé na sua divindade,
Aos séculos impotentes que a sua beleza venceu.
V
Recebendo de idade em idade uma nova vida,
Assim vão para Deus as glórias de outrora;
Assim o vasto eco da voz do génio
Torna-se do género humano a voz universal…
E de ti, morta ontem, de ti, pobre Maria,
No fundo de uma capela resta-nos uma cruz!
VI
Uma cruz! e o esquecimento, a noite e o silêncio!
Escutai! é o vento, é o Oceano imenso;
É um pescador que canta à beira do caminho.
E de tanta beleza, de glória e de esperança,
De tantos acordes tão doces de um instrumento divino,
Nem um fraco suspiro, nem um eco distante!
VII
Uma cruz! e o teu nome escrito numa pedra,
Nem sequer o teu, mas o de um esposo,
Eis o que depois de ti deixas na terra;
E os que te forem ver à tua última morada,
Não encontrando lá esse nome que foi amado por nós,
Não saberão onde ajoelhar para rezar.
VIII
Ó Ninette! onde estão eles, bela musa adorada,
Esses acentos cheios de amor, de encanto e de terror,
Que esvoaçavam à tarde sobre os teus lábios inspirados,
Como um perfume leve sobre a espinheira em flor?
Onde vibra agora essa voz lamentosa,
Essa harpa viva atada ao teu coração?
IX
Não era ontem, filha alegre e louca,
Que a tua veia zombeteira animava Corilla,
E que nos lançavas com a Rosina
A roulade amorosa e o olhar espanhol?
Essas lágrimas sobre os teus braços nus, quando cantavas o Salgueiro,
Não era ontem, pálida Desdémona?
X
Não era ontem que, na flor da tua idade,
Atravessavas a Europa, uma lira na mão;
No mar, rindo, atirando-te a nadar,
Cantando a tarantela ao céu napolitano,
Coração de anjo e de leão, livre ave de passagem,
Criança travessa à noite, santa artista amanhã?
XI
Não era ontem que, embriagada e bendita,
Arrastavas atrás do teu carro um povo transportado,
E que Londres e Madrid, a França e a Itália,
Traziam aos teus pés esse ouro tão cobiçado,
Esse ouro duas vezes sagrado que pagava o teu génio,
E que aos teus pés muitas vezes deixou a tua caridade?
XII
Que fizeste para morrer, ó nobre criatura,
Bela imagem de Deus, que davas pelo caminho
Ao rico um pouco de alegria, ao infeliz pão?
Ah! quem fere assim na mãe natureza,
E que ceifeiro cego, faminto de pasto,
Sobre os melhores de nós ousa lançar a mão?
XIII
Não basta então ao anjo das trevas
Que mal deste tempo nos reste um grande nome?
Que Géricault, Cuvier, Schiller, Goethe e Byron
Estejam adormecidos desde ontem sob as lajes funerárias,
E que tenhamos visto tantos outros mortos célebres
No abismo entreaberto seguir Napoleão?
XIV
É preciso que percamos ainda as nossas cabeças mais queridas,
E venhamos chorando cerrar-lhes as pálpebras,
Logo que um raio de esperança brilha nos seus olhos?
O céu torna-se invejoso dos seus eleitos?
Ou é preciso crer, ai! o que diziam os nossos pais,
Que quando se morre tão jovem se é amado dos deuses?
XV
Ah! quantos, desde há pouco, partiram cheios de vida!
Sob os ciprestes antigos, quantos salgueiros novos!
A cinza de Robert mal arrefecida,
Bellini cai e morre! – Uma lenta agonia
Arrasta Carrel sangrento ao eterno repouso.
O limiar do nosso século está pavimentado de túmulos.
XVI
Que nos restará se a sombra insaciável,
Logo que construímos, vem tudo sepultar?
Nós que já sentimos o solo tão instável,
E, sobre tantos escombros, caminhamos para o futuro,
Se o vento, sob os nossos passos, assim varre a areia,
De que luto quer então o Senhor vestir-nos?
XVII
Ai! Marietta, ainda nos restavas.
Quando, sobre o sulco, a ave canta à aurora,
O lavrador detém-se, e, com a fronte suada,
Aspira no ar puro um sopro de felicidade.
Assim nos consolava a tua voz fresca e sonora,
E os teus cantos levavam aos céus a dor.
XVIII
O que devemos chorar sobre a tua campa prematura,
Não é a arte divina, nem os seus sábios segredos:
Algum outro estudará essa arte que tu criavas;
É a tua alma, Ninette, e a tua grandeza ingénua,
É essa voz do coração que só ao coração chega,
Que nenhum outro, depois de ti, nos devolverá jamais.
XIX
Ah! viverias ainda sem essa alma indomável.
Foi esse o teu único mal, e o fardo secreto
Sob o qual o teu belo corpo se dobrou como um junco.
Ele sustentou durante muito tempo a luta inexorável.
É o Deus todo-poderoso, é a Musa implacável
Que nos seus braços em fogo te levou ao túmulo.
XX
Porque não sufocaste essa chama ardente
Que o teu seio palpitante não podia conter!
Viverias, verias seguir-te e aplaudir-te
Desse público blasé a multidão indiferente,
Que prodigaliza hoje o seu favor inconstante
A gente de quem nem um, com certeza, deve morrer.
XXI
Conhecias assim tão pouco a ingratidão humana?
Que sonho fizeste então de te matares por eles?
Alguns ramos de flores tornavam-te tão vaidosa,
Para vires verter-nos verdadeiras lágrimas em cena,
Quando tantos histriões e artistas famosos,
Coroados mil vezes, não as têm nos olhos?
XXII
Porque não desviavas a cabeça para sorrir,
Como se faz aqui quando se finge estar comovido?
Ai! amavam-te tanto, que nada teriam visto.
Quando cantavas o Salgueiro, em vez desse delírio,
Porque não te ocupavas em bem sustentar a tua lira?
A Pasta faz assim: porque não a imitavas?
XXIII
Não sabias então, comediante imprudente,
Que esses gritos insensatos que te saíam do coração
Da tua face emagrecida aumentavam a palidez?
Não sabias então que, sobre a tua têmpora ardente,
A tua mão de dia para dia se pousava mais trémula,
E que é tentar Deus amar a dor?
XXIV
Não sentias então que a tua bela juventude
Dos teus olhos cansados escorria em riachos,
E do teu nobre coração se exalava em soluços?
Quando dos que te amavam vias a tristeza,
Não sentias então que uma fatal embriaguez
Embalava a tua vida errante nos seus últimos ramos?
XXV
Sim, sim, tu sabias, que ao sair do teatro,
Uma noite no teu lençol terias de te deitar.
Quando te traziam mais fria que o alabastro,
Quando o médico, da tua veia azulada,
Via gota a gota um sangue negro verter-se,
Tu sabias que mão acabara de te tocar.
XXVI
Sim, sim, tu sabias, e que, nesta vida,
Nada é bom senão amar, nada é verdadeiro senão sofrer.
Cada noite nos teus cantos sentias-te empalidecer.
Conhecias o mundo, e a multidão, e a inveja,
E, nesse corpo quebrado concentrando o teu génio,
Também vias a Malibran morrer.
XXVII
Morre pois! a tua morte é doce, e a tua tarefa está cumprida.
O que o homem cá em baixo chama o génio,
É a necessidade de amar; fora disso tudo é vão.
E, visto que mais cedo ou mais tarde o amor humano se esquece,
É próprio de uma grande alma e de um destino feliz
Expirar como tu por um amor divino!
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-malibran-alfred-de-musset/