An die Malibran, Gedicht von Alfred de Musset

Gedicht von Alfred De Musset Sammlung Neue GedichteEpoche 19. Jahrhundert

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Gewiss, es ist zu spät, noch von ihr zu sprechen;
Seit sie nicht mehr ist, sind fünfzehn Tage vergangen,
Und in diesem Lande, ich weiß es, machen fünfzehn Tage
Aus einem frischen Tod eine alte Neuigkeit.
Mag das Bedauern auch welchen Namen tragen,
Der Mensch hat in jedem Lande schnell genug davon.

O Maria-Felicia! Der Maler und der Dichter
Hinterlassen, wenn sie sterben, unsterbliche Erben;
Nie nimmt sie die schreckliche Nacht ganz hinweg.
Wenn es an Taten fehlt, so beginnt ihre große, unruhige Seele
Den Kampf mit dem Tod und der Zeit,
Und, im Kampfe getroffen, fallen sie wie Krieger.

III

Jener hat seinen Gedanken in Erz gegraben;
Der andere hat ihn in goldene Rhythmen gefasst;
Sobald man ihm zuhört, wird man sein Freund.
Auf seiner Leinwand hat Raffael ihn sterbend zurückgelassen,
Und damit der Tod ihn nicht berühre,
Genügt ein Kind, das auf seiner schlafenden Mutter ruht.

Wie in einer Lampe eine treue Flamme,
So bewahrt im Grunde des Parthenon der unbewohnte Marmor
Das ewige Andenken an Phidias,
Und die junge Venus, Tochter des Praxiteles,
Lächelt noch, aufrecht in ihrer Göttlichkeit,
Den ohnmächtigen Jahrhunderten zu, die ihre Schönheit besiegt hat.

Von Zeitalter zu Zeitalter neues Leben empfangend,
So gehen die Ruhmesglänze von einst zu Gott;
So wird das weite Echo der Stimme des Genies
Die universelle Stimme des Menschengeschlechts …
Und von dir, gestern gestorben, von dir, arme Marie,
Bleibt uns im Grunde einer Kapelle ein Kreuz!

Ein Kreuz! Und das Vergessen, die Nacht und das Schweigen!
Hört! Es ist der Wind, es ist der unermessliche Ozean;
Es ist ein Fischer, der am Rand des großen Weges singt.
Und von so viel Schönheit, Ruhm und Hoffnung,
Von so vielen süßen Akkorden eines göttlichen Instruments,
Kein schwacher Seufzer, kein fernes Echo!

VII

Ein Kreuz! Und dein Name auf einen Stein geschrieben,
Nicht einmal der deine, sondern der eines Gatten,
Das ist es, was du nach dir auf Erden zurücklässt;
Und die, die dich an deinem letzten Haus besuchen gehen,
Da sie dort nicht den Namen finden, der von uns geliebt wurde,
Wissen nicht, wohin sie zum Beten die Knie setzen sollen.

VIII

O Ninette! Wo sind sie, schöne vergötterte Muse,
Diese von Liebe, Zauber und Schrecken erfüllten Töne,
Die abends über deine begeisterte Lippe schwebten,
Wie ein leichter Duft über dem blühenden Weißdorn?
Wo bebt jetzt diese tränenvolle Stimme,
Diese lebendige Harfe, die an dein Herz gebunden war?

War es nicht gestern, fröhliche und törichte Tochter,
Dass dein spöttischer Witz Corilla belebte,
Und dass du uns mit der Rosina
Die verliebte Koloratur und den spanischen Blick zuwarfen?
Diese Tränen auf deinen nackten Armen, als du die Weide sangst,
War es nicht gestern, blasse Desdemona?

War es nicht gestern, dass du in der Blüte deines Alters
Europa durchzogst, eine Leier in der Hand;
Ins Meer dich lachend zum Schwimmen warfst,
Die Tarantella unter dem neapolitanischen Himmel sangst,
Herz eines Engels und eines Löwen, freier Zugvogel,
Schelmisches Kind am Abend, heilige Künstlerin am Morgen?

War es nicht gestern, dass du, berauscht und gesegnet,
Ein hingerissenes Volk an deinem Wagen zogst,
Und dass London und Madrid, Frankreich und Italien
Zu deinen Füßen jenes so begehrte Gold brachten,
Dieses zweimal heilige Gold, das dein Genie bezahlte,
Und das oft deine Mildtätigkeit zu deinen Füßen ließ?

XII

Was hast du getan, um zu sterben, o edle Kreatur,
Schönes Ebenbild Gottes, die du unterwegs
Dem Reichen ein wenig Freude, dem Unglücklichen Brot gabst?
Ach! Wer schlägt denn so in die Mutter Natur hinein,
Und welcher blinde Schnitter, nach Nahrung hungrig,
Wagt es, die Hand an die Besten unter uns zu legen?

XIII

Genügt es denn nicht dem Engel der Finsternis,
Dass von dieser Zeit uns kaum ein großer Name bleibt?
Dass Géricault, Cuvier, Schiller, Goethe und Byron
Seit gestern unter den Grabesplatten schlafen,
Und dass wir so viele andere berühmte Tote
Im halb geöffneten Abgrund Napoleon folgen sahen?

XIV

Müssen wir denn noch unsere teuersten Häupter verlieren,
Und weinend kommen, um ihnen die Augenlider zu schließen,
Sobald ein Hoffnungsstrahl in ihren Augen geglänzt hat?
Wird der Himmel auf seine Auserwählten eifersüchtig?
Oder muss man, ach!, glauben, was unsere Väter sagten,
Dass man, wenn man so jung stirbt, von den Göttern geliebt wird?

Ach! Wie viele sind seit kurzem voller Leben fortgegangen!
Unter den alten Zypressen, wie viele neue Weiden!
Die Asche Roberts kaum abgekühlt,
Stürzt Bellini und stirbt! – Ein langsames Sterben
Zieht den blutenden Carrel zur ewigen Ruhe.
Die Schwelle unseres Jahrhunderts ist mit Gräbern gepflastert.

XVI

Was wird uns bleiben, wenn der unersättliche Schatten,
Sobald wir bauen, alles begräbt?
Wir, die wir schon den Boden so unbeständig fühlen,
Und über so vielen Trümmern in die Zukunft gehen,
Wenn der Wind unter unseren Schritten so den Sand wegfegt,
Mit welcher Trauer will der Herr uns denn kleiden?

XVII

Ach! Marietta, du bliebst uns noch.
Wenn auf der Furche der Vogel im Morgengrauen singt,
Hält der Pflüger inne, und, die Stirn in Schweiß,
Atmet in der reinen Luft einen Hauch von Glück.
So tröstete uns deine frische und klangvolle Stimme,
Und deine Gesänge trugen den Schmerz in die Himmel davon.

XVIII

Was wir auf deinem frühen Grab beweinen müssen,
Ist nicht die göttliche Kunst, noch ihre gelehrten Geheimnisse:
Ein anderer wird diese Kunst studieren, die du erschufst;
Es ist deine Seele, Ninette, und deine naive Größe,
Es ist diese Stimme des Herzens, die allein zum Herzen dringt,
Die kein anderer nach dir uns je zurückgeben wird.

XIX

Ach! Du würdest noch leben ohne diese unbezähmbare Seele.
Das war dein einziges Übel, und die geheime Last,
Unter der dein schöner Körper sich bog wie ein Schilfrohr.
Lange hielt er den unerbittlichen Kampf aus.
Es ist der allmächtige Gott, es ist die unversöhnliche Muse,
Die dich in ihren Feuerarmen zum Grab getragen hat.

Warum hast du sie nicht erstickt, diese brennende Flamme,
Die deine pulsierende Brust nicht fassen konnte!
Du würdest leben, du würdest sehen, wie dir die gleichgültige Menge
Des abgestumpften Publikums folgt und applaudiert,
Die heute ihre unbeständige Gunst denen verschwendet,
Von denen gewiss nicht einer daran sterben muss.

XXI

Kanntest du so wenig die menschliche Undankbarkeit?
Welchen Traum hast du denn geträumt, dich für sie zu töten?
Machten dich einige Blumensträuße so eitel,
Dass du uns auf der Bühne echte Tränen vergossest,
Während so viele Histrionen und berühmte Künstler,
Tausendmal gekrönt, keine in den Augen haben?

XXII

Warum wandtest du nicht den Kopf ab, um zu lächeln,
Wie man es hier tut, wenn man vortäuscht, bewegt zu sein?
Ach! Man liebte dich so sehr, dass man nichts davon gesehen hätte.
Als du die Weide sangst, warum beschäftigtet du dich,
Statt mit diesem Taumel, nicht damit, deine Leier gut zu tragen?
Die Pasta macht es so: warum ahmtest du sie nicht nach?

XXIII

Wusstest du denn nicht, unvorsichtige Schauspielerin,
Dass diese unsinnigen Schreie, die aus deinem Herzen kamen,
Die Blässe deiner abgemagerten Wange noch vermehrten?
Wusstest du denn nicht, dass auf deiner glühenden Schläfe
Deine Hand sich von Tag zu Tag zitternder legte,
Und dass es Gott versuchen heißt, den Schmerz zu lieben?

XXIV

Fühltest du denn nicht, dass deine schöne Jugend
Aus deinen müden Augen in Strömen rann,
Und aus deinem edlen Herzen sich in Schluchzen aushauchte?
Wenn du die Traurigkeit derer sahst, die dich liebten,
Fühltest du denn nicht, dass ein tödlicher Rausch
Dein wanderndes Leben an seinen letzten Zweigen wiegte?

XXV

Ja, ja, du wusstest es, dass du beim Verlassen des Theaters
Eines Abends in dein Leichentuch gelegt werden müsstest.
Wenn man dich kälter als Alabaster zurückbrachte,
Wenn der Arzt aus deiner bläulichen Ader
Tropfen um Tropfen ein schwarzes Blut sich ergießen sah,
Wusstest du, welche Hand dich eben berührt hatte.

XXVI

Ja, ja, du wusstest es, und dass in diesem Leben
Nichts gut ist als zu lieben, nichts wahr als zu leiden.
Jeden Abend in deinen Gesängen fühltest du dich erblassen.
Du kanntest die Welt, die Menge und den Neid,
Und, in diesem zerbrochenen Körper dein Genie sammelnd,
Sahst du auch die Malibran sterben.

XXVII

Stirb denn! Dein Tod ist süß, und deine Aufgabe ist erfüllt.
Was der Mensch hier unten Genie nennt,
Ist das Bedürfnis zu lieben; außerhalb davon ist alles eitel.
Und da die menschliche Liebe früher oder später vergessen wird,
Ist es einer großen Seele und eines glücklichen Schicksals würdig,
Wie du für eine göttliche Liebe zu sterben!

Alfred De Musset

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-die-malibran-alfred-de-musset/