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Sim, o Ánio murmura ainda
o doce nome de Cíntia aos rochedos de Tibur,
Vaucluse reteve o nome querido de Laura,
e Ferrara no século futuro
murmurará sempre o de Leonor!
Feliz a beleza que o poeta adora!
Feliz o nome que ele cantou!
Tu, que em segredo o seu culto honora,
podes, podes morrer! na posteridade
ele lega ao que ama uma vida eterna,
e a amante e o amante sobre a asa do génio
sobem, de voo igual, à imortalidade!
Ah! se o meu frágil esquife, batido pela tempestade,
graças a ventos mais doces, pudesse surgir ao porto?
Se sóis mais belos se levantassem sobre a minha cabeça?
Se as lágrimas de uma amante, enternecendo o destino,
afastassem da minha fronte as sombras da morte?
Talvez?…, sim, perdoa, ó mestre da lira!
Talvez eu ousasse, e que não ousa um amante?
Igualar a minha audácia ao amor que me inspira,
e, em cantos rivais celebrando o meu delírio,
do nosso amor também deixar um monumento!
Assim o viajante que na sua curta passagem
se repousa um momento ao abrigo do vale,
na árvore hospitaleira cuja sombra gozou
antes de partir, gosta de gravar o seu nome!
Vês como tudo muda ou morre na natureza?
A terra perde os seus frutos, as florestas o seu ornato;
o rio perde a sua onda no vasto seio dos mares;
com um sopro dos ventos o prado é fanado,
e o carro do outono, na vertente do ano,
rola, já empurrado pela mão dos invernos!
Como um gigante armado de um gládio inevitável,
atingindo ao acaso todos os seres diversos,
o tempo com a morte, de um voo infatigável
renova fugindo este universo móvel!
No esquecimento eterno cai o que ele ceifa:
Tal um rápido verão vê cair a sua coroa
no cesto dos respigadores!
Tal uma videira amarelada vê o fecundo outono
entregar os seus frutos dourados ao carro dos vindimadores!
Vós caireis assim, breves flores da vida!
Juventude, amor, prazer, fugitiva beleza!
Beleza, presente de um dia que o céu nos inveja,
assim vós caireis, se a mão do génio
não vos devolver a imortalidade!
Vê com olho de piedade a vulgar juventude,
brilhante de beleza, embriagando-se de prazer!
Quando ela tiver esgotado a sua taça encantadora,
o que restará dela? apenas uma lembrança:
o túmulo que a espera engole-a por inteiro,
um silêncio eterno sucede aos seus amores;
mas os séculos terão passado sobre a tua poeira,
Elvira, e tu viverás sempre!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-elvira-alphonse-de-lamartine-3/