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Ja, noch immer murmelt der Anio
Den süßen Namen der Cynthie an den Felsen von Tibur,
Vaucluse hat den teuren Namen der Laura bewahrt,
Und Ferrara wird im künftigen Jahrhundert
Noch immer den der Eleonore murmeln!
Glücklich die Schönheit, die der Dichter anbetet!
Glücklich der Name, den er besungen hat!
Du, die sein Kult im Geheimen ehrt,
Du kannst, du kannst sterben! In der Nachwelt
Vermacht er dem, was er liebt, ein ewiges Leben,
Und die Geliebte und der Liebende steigen auf den Flügeln des Genies
Mit gleichem Flug zur Unsterblichkeit empor!
Ach! wenn mein zerbrechliches Schiff, vom Sturm gepeitscht,
Dank günstigerer Winde den Hafen erreichen könnte?
Wenn schönere Sonnen über meinem Haupt aufgingen?
Wenn die Tränen einer Geliebten, das Schicksal erweichend,
Die Schatten des Todes von meiner Stirn vertrieben?
Vielleicht?…, ja, vergib, o Meister der Leier!
Vielleicht wagte ich es, und was wagt ein Liebender nicht?
Meine Kühnheit der Liebe gleichzumachen, die mich beseelt,
Und in wetteifernden Gesängen meinen Taumel feiernd,
Auch von unserer Liebe ein Denkmal zu hinterlassen!
So mag der Reisende, der auf seiner kurzen Durchreise
Einen Augenblick im Schutz des Tals ruht,
Auf den gastlichen Baum, dessen Schatten er genoss,
Bevor er aufbricht, gern seinen Namen ritzen!
Siehst du, wie alles in der Natur sich wandelt oder stirbt?
Die Erde verliert ihre Früchte, die Wälder ihren Schmuck;
Der Fluss verliert seine Welle im weiten Schoß der Meere;
Von einem Hauch der Winde ist die Wiese verwelkt,
Und der Wagen des Herbstes, am Abhang des Jahres,
Rollt, schon von der Hand des Winters gestoßen!
Wie ein Riese, bewaffnet mit einem unvermeidlichen Schwert,
Der zufällig alle verschiedenen Wesen trifft,
Erneuert die Zeit mit dem Tod, in unermüdlichem Flug,
Fliehend dieses wandelbare Universum!
In die ewige Vergessenheit fällt, was er erntet:
So sieht ein schneller Sommer seine Krone fallen
In den Korb der Ährenleser!
So sieht eine gelb gewordene Rebe den fruchtbaren Herbst
Ihre goldenen Früchte dem Wagen der Weinleser übergeben!
Ihr werdet ebenso fallen, kurze Blumen des Lebens!
Jugend, Liebe, Vergnügen, flüchtige Schönheit!
Schönheit, Geschenk eines Tages, das der Himmel uns neidet,
So werdet ihr fallen, wenn die Hand des Genies
Euch nicht die Unsterblichkeit zurückgibt!
Sieh mit einem Blick des Mitleids die gewöhnliche Jugend,
Strahlend von Schönheit, sich an Vergnügen berauschend!
Wenn sie ihren Zauberkelch geleert hat,
Was wird von ihr bleiben? Kaum eine Erinnerung:
Das Grab, das sie erwartet, verschlingt sie ganz,
Ein ewiges Schweigen folgt ihren Lieben;
Aber die Jahrhunderte werden über deinen Staub gegangen sein,
Elvire, und du wirst immer leben!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-elvire-alphonse-de-lamartine/