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O dia impele a noite,
E a noite sombria
Impele o dia que luz
De uma obscura sombra.
O Outono segue o Verão,
E a áspera fúria
Dos ventos nunca veio
Depois da tormenta.
Mas a febre de amores
Que me atormenta,
Permanece em mim sempre,
E não sossega.
Não era a mim, Deus,
Que devias ferir,
Tua flecha noutro lugar
Se devia cravar.
Persegue os preguiçosos
E entretém-nos,
Mas não a mim, nem aos
Que a Musa ama.
Ai, livra-me
Desta dura,
Que mais ri, quando de aflição
Vê que eu padeço.
Devolve a claridade
Às minhas trevas,
Põe em liberdade
Meus dias fúnebres.
Amor, sê o amparo
Do meu pensamento,
E guia a melhor porto
Minha nau quebrada.
Quanto mais eu grito
Mais me repele,
Quanto mais eu a imploro
E menos me escuta.
Nem minha pálida cor
De amor desmaiada
Comoveu à dor
Minha inimiga.
Nem soar à sua porta
Da minha guitarra,
Nem por ela as noites
Dormir no chão.
Mais cruel não é o esforço
Da água revoltosa
Que ela, quando mais forte
O vento se obstina.
Ela arma-se na sua beleza,
E nem pensa
Ver da sua crueldade
A recompensa.
Mostra-te o vencedor,
E dela inflama
Para exemplo o coração
De tal chama,
Que a irmã acendeu
Demasiado indiscreta,
E de ardor consumiu
A Rainha em Creta.
Pierre de Ronsard
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-cupido-pierre-de-ronsard-2/