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As grinaldas do vento bonito
Giram, alegremente, em volta dos Mastros;
Ao longo do cais dormem, em montes,
Os remos claros e polidos.
E os sinos tocam nas torres de Ostende.
Nas encruzilhadas, às janelas, nos passeios,
Os das dunas, dos campos, das aldeias, das charnecas,
Todos acorreram para ver
Santos e santas da lenda
Passar, e o Bom Deus e a Virgem sua Mãe
Ganhar o dique e depois, dali, abençoar o mar.
São primeiro os meninos da escola
Passando sob um voo de bandeirolas;
E depois os chefes e os regentes
Do hospital e do hospício,
E as freiras e as noviças;
E depois são Pedro e depois são João.
Em duas filas seguem as confrarias,
De são José e de Maria,
E os atiradores de arco içando a ave
Numa cana;
E os pastores e as pastoras
Agitando, docemente, cajados leves
E avançando, como um jardim que se move;
E os pescadores segurando barcos minúsculos,
Entre os braços musculosos como os braços de Hércules;
E homens rugosos de rostos de madeira;
E rapazitos de chapéu chinês claro na cabeça;
E depois os sacristães pesados e os seus ajudantes robustos,
Que, mantendo a haste à altura dos bustos,
Empurram, com largo esforço, todos juntos, para a frente,
O ardor das bandeiras inchadas de sombra e de vento.
Ao longe, enquanto o passo grave e rígido
Das suas servas a precede,
Avança então,
Sob um pálio pesado, como um tesouro,
Nossa Senhora das Sete Dores:
Um véu negro desce-lhe da cabeça,
O seu longo vestido é violeta,
E as facas de prata que lhe perfuram o coração
Aparecem, entre as suas roupas fúnebres,
Como um sol martirizado nas trevas.
E desfilam depois dela, o enxame
Dos carmelitas brancos e dos capuchinhos ruivos,
E os chantres clamando os altos versículos bíblicos,
Os olhos salientes, a boca oblíqua.
Depois tudo se cala – e mais nada se ouve
Senão o tilintar
Furtivo e nítido
De uma campainha:
Uma onda de meninos do coro passa vestida de vermelho:
O incenso tórrido e azul
Fumega para o Bom Deus.
E eis o solene deão,
Sob as franjas do baldaquino,
Erguendo direito, entre as suas mãos,
O ostensório de ouro que se move.
E a multidão que se lançou de joelhos
Curva-se e levanta-se, com grandes remoinhos,
E segue devotamente, até à praia,
Pelas praças e pelos mercados,
O longo cortejo empenachado
Da sua crença e do seu sonho.
O altar está ali; o mar em frente.
Entre eles, nada mais que o céu e o espaço.
E o sacerdote avança e sobe e deslumbra-se,
E propaga de súbito, com as suas mãos trementes,
Diante da multidão ardente e violenta,
O seu gesto em cruz sobre o infinito.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-bencao-do-mar-emile-verhaeren/