A Beatriz

Poema de Charles Baudelaire Coleção As Flores do MalTemas TristezaÉpoca Século XIX

Em terrenos cinzentos, calcinados, sem verdura,
Como eu me queixava um dia à natureza,
E que do meu pensamento, vagando ao acaso,
Aguçava lentamente sobre o meu coração o punhal,
Vi em pleno meio-dia descer sobre a minha cabeça
Uma nuvem funérea e prenhe de tempestade,
Que trazia um rebanho de demónios viciosos,
Semelhantes a anões cruéis e curiosos.
A considerar-me friamente eles puseram-se,
E, como passantes sobre um louco que admiram,
Ouvi-os rir e cochichar entre si,
Trocando muitos sinais e muitos piscar de olhos:

— “Contemplemos à vontade esta caricatura
E esta sombra de Hamlet imitando a sua postura,
O olhar indeciso e os cabelos ao vento.
Não é grande piedade ver este boa-vida,
Este mendigo, este histrião em férias, este palhaço,
Porque sabe representar artisticamente o seu papel,
Querer interessar ao canto das suas dores
As águias, os grilos, os riachos e as flores,
E mesmo a nós, autores destas velhas rubricas,
Recitar uivando as suas tiradas públicas?”

Eu poderia ter (meu orgulho tão alto como os montes
Domina a nuvem e o grito dos demónios)
Desviado simplesmente a minha cabeça soberana,
Se não tivesse visto entre a sua tropa obscena,
Crime que não fez vacilar o sol!
A rainha do meu coração de olhar sem par,
Que ria com eles da minha sombria angústia
E lhes dava por vezes alguma sórdida carícia.

Charles Baudelaire

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-beatriz-charles-baudelaire/