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I
Oh! quando um sol pesado aquecia as grandes lajes
Das pontes e dos nossos cais desertos,
Quando os sinos urravam, quando o granizo das balas
Assobiava e chovia pelos ares;
Quando em Paris inteira, como o mar que sobe,
O povo sublevado rugia,
E ao lúgubre acento dos velhos canhões de ferro
A Marselhesa respondia,
Decerto, não se viam, como no dia em que estamos,
Tantos uniformes ao mesmo tempo;
Era sob farrapos que batiam corações de homem,
Eram então dedos sujos
Que carregavam os mosquetes e reenviavam o raio;
Era a boca de vis juramentos
Que mastigava o cartucho, e que, negra de pólvora,
Gritava aos cidadãos: Morramos!
II
Quanto a todos esses belos filhos de chamas tricolores,
De roupa branca, de fraque elegante,
Esses homens de espartilho, esses rostos de mulheres,
Heróis do boulevard de Gand,
Que faziam eles, enquanto através da metralha,
E sob o sabre detestado,
A grande populaça e a santa canalha
Se lançavam à imortalidade?
Enquanto toda Paris se cobria de maravilhas,
Esses senhores tremiam na sua pele,
Pálidos, suando medo, e a mão às orelhas,
Agachados atrás de uma cortina.
III
É que a Liberdade não é uma condessa
Do nobre faubourg Saint-Germain,
Uma mulher que um grito faz cair em fraqueza,
Que põe branco e carmim;
É uma mulher forte de possantes mamas,
De voz rouca, de duros encantos,
Que, morena na pele, fogo nas pupilos,
Ágil e marchando a passos largos,
Se compraz nos gritos do povo, nas sangrentas refregas,
Nos longos rufos dos tambores,
No cheiro da pólvora, nas distantes badaladas
Dos sinos e dos canhões surdos;
Que só toma os seus amores na populaça,
Que só empresta o seu largo flanco
A gente forte como ela, e que quer que a abracem
Com braços vermelhos de sangue.
IV
É a virgem fogosa, filha da Bastilha,
Que outrora, quando apareceu
Com o seu ar arrojado, os seus modos de rapariga,
Cinco anos pôs todo o povo em cio;
Que, mais tarde, entoando uma marcha guerreira,
Cansada dos seus primeiros amantes,
Largou ali o seu barrete, e tornou-se vivandeira
De um capitão de vinte anos;
É essa mulher, enfim, que, sempre bela e nua,
Com a faixa das três cores,
Nas nossas muralhas metralhadas de repente reaparecida,
Vem de enxugar os nossos olhos em lágrimas,
De repor em três dias uma alta coroa
Nas mãos dos franceses sublevados,
De esmagar um exército e de moer um trono
Com alguns montes de calçada.
V
Mas, ó vergonha! Paris, tão bela na sua cólera,
Paris, tão cheia de majestade
Naquele dia de tempestade em que o vento popular
Desenraizou a realeza,
Paris, tão magnífica com os seus funerais,
Os seus restos de homens, os seus túmulos,
Os seus caminhos desempedrados e os seus panos de muralhas
Buraqueadas como velhas bandeiras;
Paris, essa cidade de louros toda cingida,
De que o mundo inteiro tem ciúmes,
Que os povos comovidos todos chamam a santa,
E que só nomeiam de joelhos,
Paris não é agora mais que um antro impuro,
Um esgoto sórdido e lamacento,
Onde mil negras correntes de limo e de imundície
Vêm arrastar nas suas ondas vergonhosas;
Um tugúrio a transbordar de farsantes sem coragem,
De desfaçados frequentadores de salões,
Que vão de porta em porta, e de andar em andar,
Mendigando algum pedaço de galões;
Uma praça cínica de clamores insolentes,
Onde cada um procura rasgar
Um miserável canto de farrapos sangrentos
Do poder que acaba de expirar.
VI
Assim, quando, desertando da sua toca solitária,
O javali, ferido de morte,
Está ali, todo palpitante, estendido por terra,
E sob o sol que o morde;
Quando, branco de baba e a língua de fora,
Não se movendo mais nas suas prisões,
Ele morre, e a trompa soou a curée
A toda a matilha de cães,
Toda a matilha, então, como uma vaga imensa,
Salta; então cada mastim
Uiva em sinal de alegria, e prepara de antemão
Os seus largos colmilhos para o festim;
E depois vem a multidão, e os latidos ferozes
Rolam de vales em vales;
Cães correntes e sabujos, e dogues, e molossos,
Tudo se lança, e tudo grita: Vamos!
Quando o javali cai e rola na arena,
Vamos, vamos! os cães são reis!
O cadáver é nosso; paguemo-nos do nosso esforço,
Das nossas dentadas e dos nossos latidos.
Vamos! já não temos mais criado que nos açoute
E que se enforque ao nosso pescoço:
Sangue quente, carne, vamos, façamos pândega,
E empanturremo-nos até fartar!
E todos, como operários que se põem à tarefa,
Escavam os seus flancos a pleno focinho,
E com a unha e os dentes trabalham sem descanso,
Pois cada um quer um pedaço;
Pois é preciso que ao canil cada um deles volte
Com um osso meio roído,
E que, encontrando à soleira a sua orgulhosa cadela,
Ciumenta e o pelo eriçado,
Ele lhe mostre a sua goela ainda vermelha, e que rosna,
O seu osso nos dentes encravado,
E lhe grite, atirando o seu quarto de carniça:
“Aqui está a minha parte de realeza”
Agosto de 1830.
Auguste Barbier
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/a-curee-auguste-barbier/