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Sobre un escollo batido por la ola quejumbrosa,
el marino de lejos ve blanquear en la orilla
un sepulcro cerca del borde por las olas depositado;
el tiempo no ha oscurecido aún la estrecha piedra,
y bajo el verde tejido de la zarza y de la hiedra
se distingue… ¡un cetro roto!
Aquí yace… ¡ningún nombre!… ¡preguntad a la tierra!
¿Ese nombre? Está inscrito con sangriento carácter
desde las orillas del Tanais a la cumbre del Cédar,
sobre el bronce y el mármol, y sobre el pecho de los valientes,
y hasta en el corazón de esos rebaños de esclavos
que él hollaba temblorosos bajo su carro.
Desde esos dos grandes nombres que un siglo anuncia al siglo,
jamás nombre que aquí abajo toda lengua pronuncie
sobre el ala del rayo tan lejos voló.
Jamás de ningún mortal el pie que un soplo borra
imprimió sobre la tierra una huella más fuerte,
¡y ese pie se detuvo ahí!…
¡Está ahí!… ¡bajo tres pasos un niño lo mide!
¡Su sombra no produce ni siquiera un leve murmullo!
¡El pie de un enemigo pisotea en paz su ataúd!
Sobre esa frente fulminante el mosquito zumba,
y su sombra no oye más que el ruido monótono
¡de una ola contra un escollo!
No temas nada, sin embargo, sombra aún inquieta,
que yo venga a ultrajar tu majestad muda.
No. La lira jamás insultó a las tumbas.
La muerte fue de todo tiempo el asilo de la gloria.
Nada debe hasta aquí perseguir una memoria.
¡Nada!… ¡excepto la verdad!
Tu tumba y tu cuna están cubiertas de una nube,
¡pero semejante al relámpago saliste de una tormenta!
¡Fulminaste al mundo antes de tener un nombre!
Como ese Nilo cuyas ondas fecundas bebe Menfis,
antes de ser nombrado hace bullir sus aguas
en las soledades de Memnón.
Los dioses habían caído, los tronos estaban vacíos;
la victoria te tomó sobre sus alas rápidas,
¡de un pueblo de Bruto la gloria te hizo rey!
Ese siglo, cuya espuma arrastraba en su curso
las costumbres, los reyes, los dioses… rechazado hacia su fuente,
¡retrocedió un paso ante ti!
Combatiste el error sin mirar el número;
¡semejante al fiero Jacob luchaste contra una sombra!
¡El fantasma cayó bajo el peso de un mortal!
Y, de todos sus grandes nombres profanador sublime,
jugaste con ellos, como la mano del crimen
con los vasos del altar.
Así, en los accesos de un impotente delirio,
cuando un siglo envejecido con sus manos se desgarra
lanzando entre sus hierros un grito de libertad,
un héroe de pronto del polvo se levanta,
lo golpea con su cetro… él despierta, y el sueño
¡cae ante la verdad!
¡Ah! Si devolviendo ese cetro a sus manos legítimas,
colocando sobre tu pavés de reales víctimas,
¡tus manos con santas cintas hubieran lavado la afrenta!
Soldado vengador de los reyes, más grande que esos reyes mismos,
¡con qué divino perfume, con qué pura diadema
la historia habría consagrado tu frente!
¡Gloria! ¡honor! ¡libertad! estas palabras que el hombre adora,
resonaban para ti como el bronce sonoro
cuyo estúpido eco repite a lo lejos el sonido:
de esa lengua en vano tu oreja golpeada
no comprendió aquí abajo más que el grito de la espada,
¡y el varonil acorde del clarín!
Soberbio, y desdeñando lo que la tierra admira,
¡no pedías nada al mundo, sino el imperio!
¡Caminabas!… ¡todo obstáculo era tu enemigo!
Tu voluntad volaba como ese dardo rápido
que va a herir el blanco adonde la mirada lo guía,
¡incluso a través de un corazón amigo!
Jamás, para aclarar tu real tristeza,
la copa de los festines te vertió la embriaguez;
¡tus ojos de otra púrpura amaban embriagarse!
Como un soldado de pie que vela bajo las armas,
viste de la belleza la sonrisa o las lágrimas,
¡sin sonreír y sin suspirar!
¡No amabas más que el ruido del hierro, el grito de alarma!
¡El resplandor resplandeciente del alba sobre tus armas!
Y tu mano no halagaba más que a tu ligero corcel,
cuando las ondas ondulantes de su pálida crinera
surcaban como un viento el sangriento polvo,
¡y sus cascos rompían el acero!
¡Creciste sin placer, caíste sin murmullo!
Nada humano latía bajo tu gruesa armadura:
sin odio y sin amor, vivías para pensar:
como el águila reinando en un cielo solitario,
no tenías más que una mirada para medir la tierra,
¡y garras para abrazarla!
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Lanzarse de un solo salto al carro de la victoria,
fulminar el universo con los esplendores de su gloria,
hollar con un mismo pie a tribunos y reyes;
forjar un yugo templado en el amor y el odio,
y hacer estremecer bajo el freno que lo encadena
¡a un pueblo escapado de sus leyes!
Ser de un siglo entero el pensamiento y la vida,
embotar el puñal, desanimar la envidia;
sacudir, reafirmar el universo incierto,
a las siniestras claridades de tu rayo que truena
veinte veces contra los dioses jugar el destino del mundo,
¡qué sueño! ¡y ese fue tu destino!…
¡Caíste, sin embargo, de esa cima sublime!
Sobre esa roca desierta arrojado por la tempestad,
¡viste a tus enemigos desgarrar tu manto!
Y la suerte, ese único dios que adoró tu audacia,
como último favor te concedió ese espacio
¡entre el trono y el sepulcro!
¡Oh! Quién me hubiera dado sondear en él tu pensamiento,
cuando el recuerdo de tu grandeza pasada
venía, como un remordimiento, a asaltarte lejos del ruido,
y que, con los brazos cruzados sobre tu ancha pecho,
sobre tu frente calva y desnuda, que el pensamiento inclina,
¡el horror pasaba como la noche!
Como un pastor de pie sobre la orilla profunda
ve su sombra de lejos prolongarse sobre la onda
y del río tormentoso seguir flotando el curso;
así, desde la cumbre desierta de tu grandeza suprema,
en la sombra del pasado buscándote a ti mismo,
¡recordabas tus antiguos días!
Pasaban ante ti como olas sublimes
cuyas cimas ve el ojo brillar sobre los mares,
¡tu oreja escuchaba su ruido armonioso!
Y, con un reflejo de gloria iluminando tu rostro,
cada ola te traía una brillante imagen
¡que seguías largo tiempo con los ojos!
Allí, sobre un puente tembloroso desafiabas al rayo.
¡Allí, del desierto sagrado despertabas el polvo!
¡Tu corcel se estremecía en las aguas del Jordán!
¡Allí, tus pasos abatían una cima escarpada!
¡Allí, cambiabas en cetro una espada invencible!
¡Aquí…! Pero, ¿qué espanto súbito?
¿Por qué desvías tu párpado perdido?
¿De dónde viene esa palidez derramada sobre tu frente?
¿Qué has visto de pronto en el horror del pasado?
¿Es de una ciudad la ruina humeante?
¿O de la sangre de los humanos algún llano espumante?
Pero la gloria ha borrado todo.
¡La gloria borra todo!… ¡todo excepto el crimen!
Pero su dedo me mostraba el cuerpo de una víctima;
¡un joven! ¡un héroe, de sangre pura inundado!
La ola que lo traía, pasaba, pasaba, sin cesar;
y siempre al pasar la ola vengadora
¡le arrojaba el nombre de Condé!…
Como para borrar una mancha lívida,
se veía sobre su frente pasar su mano rápida;
¡pero la huella de sangre bajo su dedo renacía!
Y, como un sello golpeado por una mano suprema,
la gota indeleble, como una diadema,
¡lo coronaba con su crimen!
Es por eso, ¡tirano! que tu gloria empañada
¡hará por tu crimen dudar de tu genio!
¡Que una huella de sangre seguirá por doquier tu carro!
Y que tu nombre, juguete de una eterna tormenta,
será por el porvenir zarandeado de edad en edad
¡entre Mario y César!
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Moriste sin embargo de la muerte del vulgar,
así como un segador va a buscar su salario,
¡y duerme sobre su hoz antes de ser pagado!
Al morir ceñiste tu espada sobre tu muslo,
¡y fuiste a pedir recompensa o justicia
al dios que te había enviado!
Se dice que en los últimos días de su larga agonía,
ante la eternidad solo con su genio,
¡su mirada hacia el cielo pareció levantarse!
¡El signo redentor tocó su frente hosca!…
E incluso se oyó comenzar en su boca
¡un nombre!… ¡que no osaba terminar!
Termina… ¡Es el dios que reina y que corona!
¡Es el dios que castiga! ¡es el dios que perdona!
¡Para los héroes y nosotros tiene pesos diversos!
¡Háblale sin miedo! ¡solo él puede comprenderte!
El esclavo y el tirano tienen todos una cuenta que rendir,
¡uno del cetro, el otro de las cadenas!
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¡Su ataúd está cerrado! ¡Dios lo ha juzgado! ¡Silencio!
Su crimen y sus hazañas pesan en la balanza:
¡que la mano de los débiles mortales no la toque más!
¿Quién puede sondear, Señor, tu clemencia infinita?
Y vosotros, ¡azotes de Dios! ¿quién sabe si el genio
¡no es una de vuestras virtudes?…
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poeme-bonaparte-alphonse-de-lamartine-2/