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De tantos días de duelo, de miedo y de esperanza,
De tantos esfuerzos perdidos, de tantos males sufridos,
¿Estás por fin cansada, pobre tierra de Francia,
Y de tus viejos hijos la eterna inconstancia
¿Dejará algún día la calma al universo?
¿Comprendes tus destinos y sabes tu historia?
Desde hace medio siglo, ¿has contado tus pasos?
¿Basta ya de grandeza, de miseria y de gloria,
Y, si no por piedad, por tu propia memoria,
Al menos por fatiga, ¿no te detendrás?
¿No te acuerdas ya de aquellos tiempos de espanto
En que resonó el toque de rebato del ochenta y nueve?
¿No fue ayer, y la fuente sangrienta
En que París bautizó su libertad naciente,
¿No la sientes aún manar de tu seno?
¿Ha saciado tu orgullo vagabundo,
Ha satisfecho tu inclinación por los combates,
Ese hombre audaz que atravesó el mundo,
Semejante al labrador que atraviesa su campo,
Armado del arado de hierro que desgarra y fecunda?
Si entonces te hacían falta espectáculos guerreros,
¿Basta ya de haber visto Europa devastada,
De Memphis a Moscú la tierra disputada,
Y al extranjero dos veces sentado en nuestros hogares,
Sacudiendo de sus pies la nieve ensangrentada?
Si hoy necesitas elementos nuevos,
¿Basta ya para ti de haber hecho jirones
Todo lo que lleva un nombre, gloria, filosofía,
Religión, amor, libertad, tiranía,
De haberlo escudriñado todo, hasta en las tumbas?
¿Basta ya para ti de las vanas teorías,
Sofismas monstruosos con que nos han mecido,
Espectros republicanos salidos de tiempos pasados,
Abuso de todos los derechos, vergonzosos ensueños
De asesinos en delirio o de niños insensatos?
¿Basta ya para ti de haber, en cincuenta años,
Visto caer a Robespierre y pasar a Bonaparte,
A Carlos décimo partir al exilio con cabellos blancos,
De haber imitado a Londres, Atenas, Roma y Esparta;
Y de ser por fin francés, ¿no es ya casi tiempo?
Si no basta, toma tu espada y tu lanza.
Despierta a tus soldados, levanta tus cadalsos;
¡A la guerra! y que mañana el siglo recomience,
Para que un día al menos el asesinato y la licencia,
Hartos de nuestra sangre, nos dejen el reposo.
Pero, si Dios no ha hecho inútil el sufrimiento,
Si de los males de aquí abajo algún bien puede venir,
Si la tormenta apaciguada vuelve el cielo más tranquilo,
Si es verdad que al caer sobre un terreno fértil
Las lágrimas del pasado fecundan el porvenir;
Sabe, pues, aprovechar tu experiencia,
Tú a quien una joven reina, en sus conmovedoras despedidas,
Llamaba antaño ¡placentero país de Francia!
Conócete, pues, a ti misma, atrévete por fin a ser feliz,
¡Atrévete francamente a bendecir la Providencia!
Deja decir a quien quiera que tu gran corazón se abate,
Que la paz te debilita, que tus fuerzas se agotan:
Quienes menos lo creen son los que te lo dicen.
Te saben en pie, firme, y dispuesta al combate;
Y, no pudiendo romper tu fuerza, la dividen.
Deja que se agiten, esa gente de pasión,
Parodias de nuestros viejos arengadores modernos;
Deja que desplieguen sus frías comedias,
Y, con los brazos cruzados, te prediquen la acción.
Su única verdad es su ambición.
¿Qué te importan palabras, frases ajustadas?
¿Has vendido tu trigo, tu ganado y tu vino?
¿Eres libre? ¿Se respetan las leyes?
¿Temes ver tu campo saqueado por el vecino?
¿Tiene el amo su techo, y el obrero su pan?
Si tenemos eso, lo demás es poca cosa.
Hace falta más, sin embargo; a través de nuestras murallas,
Del universo celoso penetran las miradas.
París llena el mundo, y, cuando reposa,
Para que su gloria vele, necesita las artes.
¿Dónde se las vio florecer mejor que en el siglo en que estamos?
¿Cuándo se vio al trabajo más manos ejercerse?
¿Cuándo fuimos jamás más libres de pensar?
En vano se quiere negar las cosas y los hombres:
Tendremos a nuestros hijos una página que dejar.
El ruido de nuestros cañones resuena hoy;
¡Que Europa lo escuche, debe conocerlo!
Francia, en medio de nosotros un niño acaba de nacer,
Y, si mi débil voz se hace oír aquí,
Es ante su cuna que te hablo así.
Su valiente abuelo es ese rey popular
A quien se ve desde hace ocho años, sin miedo y sin cólera,
Como piloto audaz mostrarnos el camino.
Su padre está cerca del trono, una espada en la mano;
Todos los infortunados saben quién es su madre.
No es más que un hijo más que el cielo te ha dado,
Francia, ábrele los brazos sin miedo, sin halago;
Levanta dulcemente tu pecho herido,
Y vierte sonriendo, vieja madre patria,
Una gota de leche al niño recién nacido.
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-sobre-el-nacimiento-del-conde-de-paris-alfred-de-musset/