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Nach so vielen Tagen der Trauer, der Furcht und der Hoffnung,
Nach so vielen verlorenen Anstrengungen, so vielen erlittenen Übeln,
Bist du es endlich müde, armes Land Frankreich,
Und wird die ewige Unbeständigkeit deiner alten Kinder
Eines Tages der Welt die Ruhe lassen?
Verstehst du dein Schicksal und kennst du deine Geschichte?
Hast du seit einem halben Jahrhundert deine Schritte gezählt?
Ist es genug an Größe, an Elend und an Ruhm,
Und, wenn nicht aus Mitleid, so doch um deiner eigenen Erinnerung willen,
Wirst du nicht wenigstens aus Müdigkeit innehalten?
Erinnerst du dich nicht mehr jener Zeiten des Schreckens,
In denen die Sturmglocke von neunundachtzig erscholl?
War das nicht gestern, und die blutige Quelle,
In der Paris seine junge Freiheit taufte,
Fühlst du sie nicht noch aus deinem Schoß fließen?
Hat er deinen streifenden Stolz gesättigt,
Hat er für die Kämpfe deine Neigung gestillt,
Dieser kühne Mann, der die Welt durchquerte,
Gleich dem Pflüger, der sein Feld durchquert,
Bewaffnet mit der eisernen Pflugschar, die aufreißt und fruchtbar macht?
Wenn du damals kriegerische Schauspiele brauchtest,
Ist es genug, Europa verwüstet gesehen zu haben,
Von Memphis bis Moskau die Erde umstritten,
Und den Fremden zweimal an unseren Herden sitzen,
Der von seinen Füßen den blutigen Schnee schüttelt?
Wenn du heute neue Elemente brauchst,
Ist es dir genug, in Fetzen gerissen zu haben
Alles, was einen Namen trägt, Ruhm, Philosophie,
Religion, Liebe, Freiheit, Tyrannei,
Überall durchwühlt zu haben, bis in die Gräber?
Ist es dir genug mit den vergeblichen Theorien,
Monströsen Trugschlüssen, mit denen man uns eingewiegt hat,
Republikanischen Gespenstern aus vergangenen Zeiten,
Missbrauch aller Rechte, schändlichen Träumereien
Von rasenden Mördern oder unvernünftigen Kindern?
Ist es dir genug, in fünfzig Jahren
Robespierre fallen und Bonaparte vorübergehen gesehen zu haben,
Karl den Zehnten mit weißen Haaren ins Exil ziehen,
London, Athen, Rom und Sparta nachgeahmt zu haben;
Und endlich Franzose zu sein, ist es nicht bald Zeit?
Wenn das nicht genug ist, nimm dein Schwert und deine Lanze.
Wecke deine Soldaten, errichte deine Schafotte;
Zum Krieg! Und dass morgen das Jahrhundert von neuem beginne,
Damit eines Tages wenigstens Mord und Zügellosigkeit,
Satt von unserem Blut, uns die Ruhe lassen!
Aber wenn Gott das Leiden nicht nutzlos gemacht hat,
Wenn aus den Übeln hienieden einiges Gute kommen kann,
Wenn der besänftigte Sturm den Himmel ruhiger macht,
Wenn es wahr ist, dass auf fruchtbaren Boden fallend
Die Tränen der Vergangenheit die Zukunft befruchten;
So wisse denn deine Erfahrung zu nutzen,
Du, die eine junge Königin in ihrem rührenden Abschied
Einst das liebliche Land Frankreich nannte!
Erkenne dich also selbst, wage es also, glücklich zu sein,
Wage es also, offen die Vorsehung zu segnen!
Lass reden, wer will, dass dein großes Herz sinke,
Dass der Frieden dich schwäche, dass deine Kräfte sich erschöpfen:
Die es am wenigsten glauben, sind die, die es dir sagen.
Sie wissen dich aufrecht, fest und zum Kampf bereit;
Und da sie deine Stärke nicht brechen können, teilen sie sie.
Lass sie sich aufregen, diese Leute der Leidenschaft,
Parodien unserer alten modernen Schwätzer;
Lass sie ihre kalten Komödien zur Schau stellen,
Und mit verschränkten Armen dir Tatkraft predigen.
Ihre einzige Wahrheit ist ihr Ehrgeiz.
Was kümmern dich Worte, wohlgesetzte Phrasen?
Hast du dein Getreide, dein Vieh und deinen Wein verkauft?
Bist du frei? Werden die Gesetze geachtet?
Fürchtest du, dein Feld vom Nachbarn geplündert zu sehen?
Hat der Herr sein Dach und der Arbeiter sein Brot?
Wenn wir das haben, ist der Rest wenig.
Dennoch braucht es mehr; durch unsere Wälle
Dringen die Blicke der eifersüchtigen Welt.
Paris erfüllt die Welt, und wenn es ruht,
Braucht es, damit sein Ruhm wache, die Künste.
Wo sah man sie besser blühen als im Jahrhundert, in dem wir leben?
Wann sah man mehr Hände bei der Arbeit?
Wann waren wir je freier zu denken?
Vergebens will man die Dinge und die Menschen leugnen:
Wir werden unseren Söhnen eine Seite zu hinterlassen haben.
Der Lärm unserer Kanonen hallt heute wider;
Europa soll ihn hören, es muss ihn kennen!
Frankreich, in unserer Mitte ist soeben ein Kind geboren,
Und wenn meine schwache Stimme hier gehört wird,
So spreche ich zu dir vor seiner Wiege.
Sein mutiger Ahn ist jener volkstümliche König,
Den man seit acht Jahren ohne Furcht und ohne Zorn
Als kühnen Steuermann uns den Weg weisen sieht.
Sein Vater ist nahe dem Thron, ein Schwert in der Hand;
Alle Unglücklichen wissen, wer seine Mutter ist.
Es ist nur ein Sohn mehr, den der Himmel dir gegeben hat,
Frankreich, öffne ihm deine Arme ohne Furcht, ohne Schmeichelei;
Hebe sanft deine wunde Brust,
Und gieße lächelnd, alte Mutter Heimat,
Einen Tropfen Milch dem neugeborenen Kind.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-auf-die-geburt-des-grafen-von-paris-alfred-de-musset/