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Sal de las moradas subterráneas,
¡Nerón, azote de los humanos!
Que el triste ruido de nuestras cadenas
Te despierte en el fondo del sepulcro.
Todo está lleno de turbación y alarmas:
Nuestra sangre corre con nuestras lágrimas;
Arrastrarse es la primera ley:
Arrastramos ignominiosos grilletes;
Ya no se ven más que esclavos:
Ven: el mundo es digno de ti.
Están devastados en nuestros templos
Los monumentos sagrados de los reyes:
Mi ojo asustado los contempla;
Tiemblo y lloro a la vez.
Mientras que una fosa común,
De las grandezas y de la fortuna
Recibe los fúnebres despojos,
Un espectro, de voz amenazante,
Ha perforado la tumba reciente
Que devoró los viejos sepulcros.
Su mano está armada de una pica:
Un gorro oculta su orgullo;
Por la muerte su vista está encantada:
Busca un tirano en el féretro.
Inclinado sobre el polvo insensible,
Agarra un cetro terrible
Que ha marchitado la flor de lis,
Y de una corona gótica
Cargando su gorro anárquico,
Se hace rey del dolor.
He ahí el fantasma supremo,
Franceses, que va a reinar sobre vosotros.
Del republicano diadema
Llevad el peso ligero y dulce.
La anarquía y el despotismo,
En el vil altar del ateísmo,
Aprietan un nudo ensangrentado,
Y abrazándose en la sombra impura,
Gozan de la tortura
De su doble esterilidad.
El cadalso, la antorcha humeante,
Cubren nuestros campos de luto.
La Revolución boquiabierta
Engulle al hijo y al abuelo.
El adolescente que alcanza su rabia
Va a morir en el campo de la carnicería
O en un hospicio exiliado;
Antes de que en la tumba se duerma,
Sobre un apoyo de roble o de olmo,
Arrastra un busto mutilado:
Así cuando la horrible Quimera
Apareció no lejos de Ascalón,
En vano la tierna y débil madre
Escondió a sus hijos en el valle.
Los juncos del Jordán temblaron;
En el Líbano los cedros gimieron,
Los palmeros en Jezreel,
Y el camello dejado sin guías,
Lloró en las arenas áridas
Con las mujeres de Ismael.
Napoleón con su genio
Finalmente aplasta a los perversos;
El orden renace: la Francia unida
Recupera su rango en el universo.
Pero, gigante, hijo mayor del hombre,
¿Es necesario que de un trono se te llame
Usurpador? Mal fecundado,
El ilustre campo de tu victoria
¿Debía renegar de la gloria
Del viejo Cid y del gran Condé?
Contad, ninfas de Vincennes,
Contad hechos inauditos,
Vosotras que presidíais bajo una encina
¡La justicia de Luis!
¡Oh! de la muerte cantor sublime,
Tú que de un héroe magnánimo
Haces más grande el gran recuerdo,
Qué gritos habrías hecho oír,
Si, cuando llorabas sobre sus cenizas,
Tu ojo hubiera sondeado el porvenir?
El viejo rey cuya llave santa
De Roma guarda los despojos
No ha podido, en el eterno recinto,
Encontrar abrigos para su frente.
Se pueden cargar sus manos débiles
De hierros ingratos, pero inútiles,
Pues le queda al Justo nuevo
La fuerza de su cruz divina,
Y de su corona de espinas,
Y de su cetro de caña.
Triunfador, nuestro sufrimiento
Se cansa de tus laureles;
Lejos del dulce sol de Francia
¿Debías dejar a nuestros guerreros?
El Duna, que atormenta Eolo,
Al Neptuno desconocido del polo
Rueda sus huesos blanquecinos,
Mientras que el negro Borístenes
Va a contar el luto del Sena
A los mares brillantes de Colquida.
Al porvenir tu alma aspira;
Ávida aún del pasado,
Quieres Menfis; del tiempo el imperio
Por el águila será atravesado.
Pero, Napoleón, tu memoria
No se mostrará en la historia
Sino bajo el velo de nuestras lágrimas:
Cuando a admirarte me arrastras,
La libertad me dice sus cadenas
La virtud me enseña sus dolores.
París, 1813.
Chateaubriand
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-oda-las-desgracias-de-la-revolucion-francois-rene-de-chateaubriand/