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¡Pueblo! De los crímenes de tus padres
el Cielo, castigando a tus hijos,
¡con castigos hereditarios
agobiará a sus descendientes!
Hasta que una mano propicia
levante el augusto edificio
por quien la tierra toca a los cielos,
y que el celo y la plegaria
disipen el indigno polvo
que cubre la imagen de los dioses.
Salid de vuestros escombros antiguos,
templos que lloraba Israel;
levantaos, sagrados pórticos;
¡levitas, subid al altar!
Al son de las arpas de Salem,
¡que la renaciente víctima
se inmole bajo vuestras castas manos!
y que con las lágrimas de la tierra
su sangre apague el trueno
que aún retumba sobre los humanos.
Lleno de un soberbio delirio,
este pueblo de frente audaz
se dijo un día: «Dios me humilla;
seamos dioses de nosotros mismos.
Nuestra inteligencia sublime
escudriñó el cielo y el abismo
para buscar en ellos ese gran espíritu,
pero ni en las entrañas de la tierra,
pero ni en los fuegos de la esfera,
su nombre para nosotros fue escrito.
»Ya enseñamos al mundo
a romper el cetro de los reyes;
ya nuestra audacia profunda
se ríe del yugo gastado de las leyes.
Sacudid, desdichados esclavos,
sacudid indignas trabas.
¡Volved a vuestra libertad!
¡Mortales! desde el día en que respiráis,
vuestra ley es lo que deseáis;
vuestro deber es la voluptuosidad.
»Tu pensamiento ha franqueado el espacio,
tus cálculos preceden a los tiempos,
el rayo cede a tu audacia,
los cielos ruedan tus carros flotantes;
como un fuego que todo lo alimenta,
tu razón, sin cesar creciente,
¡se extenderá sobre la inmensidad!
y tu poder, que ella asegure,
no tendrá término ni medida
sino el espacio y la eternidad.
»¡Dichosos nuestros hijos! ¡dichosa esa edad
que, fecundada por nuestras lecciones,
vendrá a recoger la herencia
de los dogmas que le dejamos!
¿Por qué los celosos años
limitan nuestros destinos
a instantes tan rápidos?
¡Oh ley demasiado injusta y demasiado dura!
para triunfar de la naturaleza,
¿qué nos ha faltado? El tiempo.»
¡Pues bien! ¡el tiempo sobre vuestros polvos
apenas todavía ha dado un paso!
¡Salid, oh manes de nuestros padres,
salid de la noche del trépano!
¡Venid a contemplar vuestra obra!
¡Venid a compartir de esa edad
la gloria y la felicidad!
¡Oh raza fecunda en promesas,
apareced! ¡bienhechores del mundo,
aquí está vuestra posteridad!
¿Qué veo? Ellos apartan la vista,
y, ocultándose bajo sus harapos,
su muchedumbre, de vergüenza perdida,
¡huye y entra en los sepulcros!
No, no, quedaos, sombras culpables;
autores de nuestros días deplorables,
¡quedaos! este suplicio es demasiado dulce.
El Cielo, demasiado lento en perseguiros,
debía condenaros a vivir
en el siglo engendrado por vosotros.
¿Dónde están, esos días en que Francia,
a la cabeza de las naciones,
se levantaba como un astro inmenso
inundando todo con sus rayos?
Entre nuestros siglos, siglo único,
¡con qué magnífico cortejo
componía la gloria tu corte!
Semejante al dios que nos ilumina,
¡tu grandeza asombraba a la tierra,
de la que tus claridades eran el amor!
¡Siempre los siglos del genio
son, pues, los siglos de las virtudes!
¡Siempre los dioses de la armonía
descendieron para los héroes!
Junto al trono que los inspira,
vedlos deponer la lira
en puras y castas manos,
y los Racine y los Turenne
encadenar las gracias de Atenas
al carro triunfante de los romanos.
Mas, ¡oh declive! ¿qué soplo árido
de nuestra edad ha secado las flores?
¡Pues qué! ¿el pesado compás de Euclides
ahoga nuestras artes encantadoras?
¡Impulsos del alma y del genio!
La fría manía de los cálculos
en nuestros padres os reemplazó;
posaron sobre la naturaleza
el dedo helado que la mide,
y la naturaleza se heló.
Y tú, sacerdotisa de la tierra,
virgen del Pindo o de Sion,
huyes de este globo de materia,
¡privado de tu último rayo!
Tu aliento divino se retira
de estos corazones marchitos, que la lira
no conmueve ya con sus sonidos conmovedores;
y para su Dios, que lo contempla,
sin ti el universo es un templo
que ya no tiene ni perfumes ni cantos.
¡Lloremos, pues, hijos de nuestros padres!
¡Lloremos! ¡cubramos nuestras frentes de luto!
¡Lavemos en nuestras lágrimas amargas
tantas afrentas irreparables!
Como los hijos de Heliodoro,
reunamos del atardecer al alba
los escombros del templo derribado,
y bajo esas cenizas criminales
¡busquemos aún las chispas
del genio y de la virtud!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-oda-alphonse-de-lamartine/