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I
La iglesia es vasta y alta. A sus campanarios soberbios
El ojival en flor suspende sus tréboles y sus gavillas;
Su portal resplandece, provisto de su rosa;
La tarde hace hormiguear bajo la enorme bóveda
Ángeles, vírgenes, el cielo, el infierno sombrío y deforme,
Todo un mundo espantoso como un sueño entrevisto.
Pero no es la iglesia, y sus bóvedas sublimes,
Sus pórticos, sus vidrieras, sus destellos, sus abismos,
Su fachada y sus torres, lo que fascina mis ojos;
No; es, muy cerca, en la sombra donde el alma ama descender,
Esa habitación de donde sale un canto sonoro y tierno,
Posada al borde de un tejado como un pájaro alegre.
Sí, el edificio es bello, pero esa habitación es dulce.
Amo el roble altivo menos que el nido de musgo;
Amo el viento de los prados más que el áspero huracán;
Mi corazón, cuando se pierde hacia las olas abiertas,
Prefiere el alga oscura a los acantilados gigantes.
Y la feliz golondrina al espléndido océano.
II
¡Fresco retiro! A través de un claro follaje
Su ventana pequeña y como maravillada
Se abre junto al gótico portal.
Su verde celosía a tres clavos colgada,
Por un extremo escapando, por el otro sujeta,
Se abre coquetamente como un gran abanico.
Fuera, un bello lirio, que un prestigio rodea,
Llena con su raíz y su flor corona
— Muy cerca del canalón donde duerme un gato astuto —
Un jarrón de forma extraña en porcelana azul
Donde brilla, con pavos reales abriendo su ancha cola,
Ese bello país de azur que sueñan los chinos.
Y en el interior por momentos luce y pasa
Una sombra, una figura, un hada, una gracia,
Joven del pueblo con canto lleno de felicidad,
Huérfana, dicen, y sola en este asilo,
Pero que a veces parece, tan tranquila está su frente,
Ver distintamente la faz del Señor.
Se siente, solo con verla, su dignidad profunda.
De este corazón sin limo ningún viento ha turbado la onda.
Este tierno pájaro que gorgea ignora al pajarero.
El ala de la mariposa tiene todo su polvo.
El alma de la humilde virgen tiene toda su luz.
La perla del alba está aún en la flor.
A la oscura buhardilla parece que el ojo ve
Afluir dulcemente todo un mundo de alegría,
La plaza, los transeúntes, los niños, sus juegos,
Las mujeres bajo la iglesia a pasos lentos desaparecidas,
Frentes radiantes por la canción de las calles,
Mil rayos de arriba, mil reflejos de abajo.
¡Feliz muchacha! En torno a ella como en torno a un templo,
Todo es modesto y dulce, todo da buen ejemplo.
La abeja hace su miel, la flor ríe al cielo azul,
La torre derrama sombra, y, ante la ventana,
Sin falta, cada tarde, para obedecer al amo,
El astro enciende humildemente su corona de fuego.
En su bello cuello, marcado de virginidad pura,
Ningún altivo encaje ni rica guipur;
Sino un simple pañuelo anudado con pudor.
No hay perla en su frente, pero tampoco arruga,
Sino un ojo casto y vivo, sino una mirada límpida.
¿Dónde brilla la mirada que sirve el diamante?
III
El ángulo de la celda alberga un lecho apacible.
Sobre la mesa está ese libro donde Dios se hace visible,
La leyenda de los santos, único y verdadero panteón.
Y en un rincón oscuro, cerca de la chimenea,
Entre la buena Virgen y el boj del año,
Cuatro alfileres en la pared fijan a Napoleón.
¡Este águila en esta jaula! — ¿y por qué no? En la sombra
De esta habitación estrecha y calma, donde nada es sombrío,
Donde duerme la bella niña, dulce como su lirio,
Donde tanta paz, gracia y alegría se derrama,
No odio oír en el fondo de mi pensamiento
El ruido de los pesados cañones rodando hacia Austerlitz.
Y cerca del emperador ante quien todo se inclina,
— ¡Oh legítimo orgullo de la pobre huérfana! —
Brilla una cruz de honor, signo humilde y triunfante,
Cruz de un soldado, caído como todo héroe cae,
Y que, padre dormido, hace desde el fondo de su tumba
Velar un poco de gloria junto a su hijo.
IV
¡Cruz de Napoleón! ¡Joya guerrera! ¡Pensamiento!
¡Corona de laurel atravesada de rayos!
Cuando llevaba a sus valientes a combates encarnizados,
La dejaba, a fin de conquistar la tierra,
Pender sobre todas las frentes durante toda la guerra;
Luego, la gran obra hecha, les decía: ¡Venid!
Luego daba su cruz a estos hombres estoicos,
Y lágrimas corrían de sus ojos heroicos;
Mudos, admiraban a su semidiós vencedor;
Se habría dicho que encendiendo su alma con su alma,
Al tocar su pecho con su dedo de llama,
¡Les hacía brotar esta estrella del corazón!
V
Por la mañana ella canta y luego trabaja,
Seria, los pies sobre su silla de paja,
Cosiendo, cortando, bordando algunos dibujos escogidos;
Y, mientras que, pensando en Dios, simple y sin miedo,
Esta virgen cumple su tarea augusta y santa,
El silencio soñador a su puerta está sentado.
Así, Señor, vuestras manos cubren esta morada.
En este asilo oscuro, que ninguna preocupación roza,
¡Nada que no sea sagrado, nada que no sea encantador!
¡Esta alma, al rezaros por aquellos cuya nave se hunde,
Puede subir cada tarde hacia vos sin hacer sombra
En la serenidad de vuestro firmamento!
¡Ningún peligro! ¡Ningún escollo! — ¡Sí! ¡El áspid está en la hierba!
¡Ay! ¡Ay! ¡El gusano está en el fruto soberbio!
Para turbar una vida basta una mirada.
El mal puede mostrarse incluso a las claridades de un cirio.
La curiosidad que tiene el espíritu de la virgen
Hace una herida en el corazón de la mujer más tarde.
Lleno de esos cantos vergonzosos, asco de la memoria,
Un viejo libro está arriba sobre un viejo armario,
Por algún vil transeúnte en esta sombra olvidado;
¡Novela del último siglo! ¡Obra de ignominia!
Voltaire entonces reinaba, ese mono de genio
Enviado por el diablo al hombre en misión.
VI
¡Época que guardaste, de vino, de sangre enrojecida,
Incluso agonizando, el porte de la orgía!
¡Oh siglo dieciocho, impío y castigado!
¡Sociedad sin dios, por quien Dios fuiste golpeada!
¡Que, rompiendo bajo el hacha y el cetro y la espada,
Joven ofendiste el amor, y vieja la piedad!
¡Mesa de un largo festín que un cadalso termina!
¡Mundo, ciego para Cristo, que Satán ilumina!
¡Vergüenza a tus escritores ante las naciones!
La sombra de tus crímenes está en su renombre
Como de una caldera sale un humo,
¡Su sombría gloria sale de las revoluciones!
VII
¡Frágil barca adormecida a pocos pasos de un abismo!
¡Ten cuidado, niña! ¡Corazón tierno donde nada aún sufre!
¡Oh pobre hija de Eva! ¡Oh pobre joven espíritu!
Voltaire, la serpiente, la duda, la ironía,
¡Voltaire está en un rincón de tu habitación bendita!
Con su ojo de llama te espía, y ríe.
¡Oh! ¡Tiembla! ¡Este sofista ha sondeado muchos fangos!
¡Oh! ¡Tiembla! ¡Este falso sabio ha perdido muchos ángeles!
Este demonio, negro milano, se lanza sobre los corazones piadosos,
Y los rompe, y a menudo, bajo sus garras crueles,
Pluma a pluma he visto caer esas blancas alas
¡Que hacen que un alma vuele y huya a los cielos!
Cuenta de tu seno los latidos sin número.
El menor movimiento de tu espíritu en la sombra,
Si se inclina un poco hacia él, hace resplandecer su ojo.
Y, como un lobo rondando, como un tigre que acecha,
Por momentos, de Satán, visible solo al poeta,
¡La cabeza monstruosa aparece en tu umbral!
VIII
¡Ay! Si tu mano casta abriera este libro infame,
Sentirías de pronto a Dios morir en tu alma.
Esta tarde inclinarías tu frente triste y hosca
Para ver pasar a lo lejos en alguna verde alameda
Los carros centelleantes de rueda estrellada,
¡Y mañana te reirías de la santa pudor!
Tu lecho, turbado de noche por visiones extrañas,
¡Haría huir el sueño, el más temeroso de los ángeles!
Ya no dormirías, ya no cantarías,
Y tu espíritu, caído en el océano de los sueños,
Iría, desarraigado como la hierba de las orillas,
¡Del placer al oprobio y del flujo al reflujo!
IX
¡Oh! ¡La cruz de tu padre está ahí que te mira!
¡La cruz del viejo soldado muerto en la vieja guardia!
Déjate aconsejar por ella, ¡ángel tentado!
Déjate aconsejar, guiar, salvar quizá
¡Por ese lirio fraterno inclinado sobre tu ventana,
Que mezcla su perfume a tu virginidad!
¡Por toda sombra que pasa bajando el párpado!
¡Por los viejos santos ordenados bajo el portal de piedra!
¡Por la blanca paloma de rápidas despedidas!
¡Por el órgano ardiente cuyo himno en largos sollozos se rompe!
¡Déjate aconsejar por la pensativa iglesia!
¡Déjate aconsejar por el cielo radiante!
Déjate aconsejar por la aguja obrera,
Presente en tu labor, presente en tu plegaria,
Que dice en voz baja: ¡Trabaja! — ¡Oh! ¡Créela! — Dios, ves,
Hizo nacer del trabajo, que el insensato rechaza,
Dos hijas, la virtud, que hace la alegría dulce,
¡Y la alegría, que hace encantadora la virtud!
Escucha esas mil voces, de amor acentuadas,
Que pasan en el viento, que caen de las nubes,
Que suben vagamente de los umbrales silenciosos,
Que el rocío trae con sus castas gotas,
Que el canto de los pájaros te repite, y que todas
Te dicen a la vez: ¡Sé pura bajo los cielos!
¡Sé pura bajo los cielos! como la onda y la aurora,
Como el alegre nido, como la torre sonora,
Como la rubia gavilla, amor del segador,
Como el astro inclinado, como la flor pendiente,
Como todo lo que ríe, como todo lo que canta,
¡Como todo lo que duerme en la paz del Señor!
Sé calma. El reposo va del corazón al rostro;
La tranquilidad hace la majestad del sabio.
Sé alegre. La fe vive sin austeridad;
Un reflejo del cielo, es la risa de las mujeres;
La alegría es el calor que arroja en las almas
Esa claridad de lo alto que se llama Verdad.
La alegría es para el espíritu un rico cinturón.
La alegría suaviza todo en la inmensa naturaleza.
Dios sobre las viejas torres pone el nido encantador
Y la maleza en flor que luce en la hierba espesa;
¡Pues la ruina misma en torno a su tristeza
Necesita juventud y resplandor!
Sé buena. La bondad contiene las demás cosas.
El Señor indulgente sobre quien te apoyas
Compone de bondad el pensador fraterno.
La bondad es el fondo de las naturalezas augustas.
De una sola virtud Dios hace el corazón de los justos,
Como de un solo zafiro la cúpula del cielo.
Así, permanecerás, como un lirio, como un cisne,
Blanca entre las frentes puras marcadas con un divino signo
Y serás de aquellos que, sin miedo, sin hastío,
De las santas acciones acumulando la riqueza,
Arriman su barca al puerto, su vida a la sabiduría
¡Y, rezando todas las tardes, duermen todas las noches!
EL POETA A SÍ MISMO
Mientras que sobre los bosques, los prados y las alamedas,
Se derraman la luz y el esplendor de los cielos,
Tú, poeta sereno, derrama sobre las familias,
Derrama sobre los niños y sobre las jóvenes,
¡Derrama sobre los ancianos tu canto religioso!
Muestra con el dedo la orilla a todos aquellos que una vela
Arrastra sobre el flote negro por los vientos agitado;
A las vírgenes, la inocencia, feliz y noble estrella;
A la multitud, el altar que la impiedad vela;
¡A los jóvenes, el porvenir; a los viejos, la eternidad!
Haz filtrar tu razón en el hombre y en la mujer.
Muestra a cada uno lo verdadero por el lado conmovedor.
Que todo pensador encuentre en ti lo que reclama.
Hunde a Dios en los corazones, y arroja en cada alma
Una palabra reveladora, propia a lo que ella siente.
Así, sin ruido, en la sombra, oh soñador solitario,
Tu espíritu, de donde brota tu verso que Dios bendice,
Del pueblo bajo tus pies perfora el cráneo austero; —
Como una cuña lenta y segura, en los flancos de la tierra
La raíz del roble entreabre el granito.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-mirada-echada-en-una-buhardilla-victor-hugo/