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I
El agua clara; como la sal de las lágrimas de infancia,
el asalto al sol de las blancuras de los cuerpos de mujeres;
la seda, en multitud y de lis puro, de las oriflamas
bajo los muros que alguna doncella tuvo en defensa;
el retozo de los ángeles; — No… la corriente de oro en marcha,
mueve sus brazos, negros, y pesados, y frescos sobre todo, de hierba. Ella
se hunde, teniendo el Cielo azul por cielo de cama, llama
por cortinas la sombra de la colina y del arco.
II
¡Ah! ¡el húmedo emparrado tiende sus ebulliciones límpidas!
El agua amuebla de oro pálido y sin fondo los lechos dispuestos.
Los vestidos verdes y descoloridos de las muchachas
forman los sauces, de donde saltan los pájaros sin riendas.
Más pura que un luis, amarilla y cálida pupila
el tipo de agua — tu fe conyugal, ¡oh Esposa! —
al mediodía presto, de su turbio espejo, celosa
al cielo gris de calor la Esfera rosa y querida.
III
Madame se mantiene demasiado de pie en la pradera
próxima donde nievan los hilos del trabajo; la sombrilla
en los dedos; pisando la umbela; demasiado orgullosa para ella;
¡unos niños leyendo en la verdura florida
su libro de marroquí rojo! Ay, Él, como
mil ángeles blancos que se separan en la ruta,
¡se aleja más allá de la montaña! Ella, toda
fría, y negra, ¡corre! tras la partida del hombre.
IV
¡Nostalgia de los brazos espesos y jóvenes de hierba pura!
¡Oro de las lunas de abril en el corazón del santo lecho! Alegría
de los talleres ribereños abandonados, presa
de las tardes de agosto que hacían germinar estas podredumbres.
¡Que ella llore ahora bajo los baluartes! el aliento
de los álamos de arriba es para la sola brisa.
Luego, es el mantel, sin reflejos, sin fuente, gris:
un viejo, dragador, en su barca inmóvil, penosamente trabaja.
V
Juguete de este ojo de agua melancólica, no puedo tomar allí,
¡oh canoa inmóvil! ¡oh brazos demasiado cortos! ni la una
ni la otra flor: ni la amarilla que me importuna,
allí; ni la azul, amiga del agua color de ceniza.
¡Ah! ¡el polvo de los sauces que un ala sacude!
¡Las rosas de los cañaverales desde hace tiempo devoradas!
Mi canoa, siempre fija; y su cadena tirada
en el fondo de este ojo de agua sin bordes, — ¿a qué barro?
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-memoria-arthur-rimbaud/