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Allí bailabas, niña pequeña,
¿bailarás allí, abuela?
Es la maclotte que saltita.
Todas las campanas sonarán.
¿Cuándo volverás, Marie?
Las máscaras están silenciosas
Y la música es tan lejana
Que parece venir de los cielos.
Sí, quiero amaros, pero amaros apenas,
Y mi mal es delicioso.
Las ovejas se van por la nieve,
Copos de lana y los de plata.
Pasan soldados, y ¡cómo no tener
ya un corazón mío, ese corazón cambiante,
cambiante y luego, qué sé yo!
¿Sé yo a dónde irán tus cabellos,
crespos como mar que se encrespa?
¿Sé yo a dónde irán tus cabellos
y tus manos, hojas del otoño,
que también nuestras confesiones alfombran?
Pasaba yo junto al Sena,
un libro antiguo bajo el brazo.
El río es igual a mi pena:
fluye y no se agota.
¿Cuándo terminará la semana?
Guillaume Apollinaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-marie-guillaume-apollinaire/