Hacinados entre bancos de roble, en los rincones de la iglesia
Que su aliento entibia con pestilencia, todos sus ojos
Hacia el coro que chorrea oropel y la maestría
De veinte bocas que vociferan los cánticos piadosos;
Como un perfume de pan aspirando el olor de la cera,
Felices, humillados como perros apaleados,
Los Pobres al buen Dios, el patrón y el señor,
Tienden sus risibles y obstinados oremus.
A las mujeres, bien bueno es hacer los bancos lisos,
¡Tras los seis días negros en que Dios las hace sufrir!
Mecen, retorcidos en extrañas pellizas,
Especies de niños que lloran a morir.
Sus pechos mugrientos al aire, estas comegachas,
Con una plegaria en los ojos y sin rezar jamás,
Miran pavonearse con malevolencia a un grupo
De muchachas con sus sombreros deformados.
Fuera, el frío, el hambre, el hombre en borrachera:
Está bien. Una hora más; después, ¡los males sin nombre!
– Mientras tanto, alrededor, gime, nasilla, cuchichea
Una colección de viejas con papada:
Estos azorados están ahí y estos epilépticos
De los que ayer se apartaba uno en las encrucijadas;
Y, hurgándose la nariz en misales antiguos,
Estos ciegos a los que un perro introduce en los patios.
Y todos, babeando la fe mendicante y estúpida,
Recitan la endecha infinita a Jesús,
Que sueña arriba, amarilleado por el vidrio lívido,
Lejos de los flacos malos y de los malvados panzudos,
Lejos de los olores de carne y de telas mohosas,
Farsa postrada y sombría de gestos repugnantes;
– Y la oración florece en expresiones escogidas,
Y las misticidades toman tonos urgentes,
Cuando, de las naves donde perece el sol, pliegues de seda
Banales, sonrisas verdes, las Damas de los barrios
Distinguidos, – ¡oh Jesús! – las enfermas del hígado
Hacen besar sus largos dedos amarillos a las pilas de agua bendita.
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-pobres-en-la-iglesia-arthur-rimbaud/
