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Orquesta del Altísimo, bardos de sus alabanzas,
cantan al verano notas de felicidad;
recorren los aires con alas de ángeles
escapados, muy alegres, de los jardines del Señor.
Mientras duran las flores, mientras la espiga que se corta
deja caer un grano sobre los surcos amarillentos,
mientras el rudo invierno no ha helado la copa
donde sus patas van a posarse como en los bordes de sus nidos,
llenan el cielo de música y de alegría:
la joven perfuma y reverdece su prisión,
el niño pasa la mano sobre su plumón de seda,
el anciano los alimenta en el umbral de su casa.
Pero en los meses de invierno, cuando la nieve y la escarcha
han reemplazado a la hoja y al fruto, ¿adónde van?
¿Han dejado de amar? ¿Han dejado de vivir?
Nadie sabe el secreto de sus lejanos exilios.
Se encuentra al pie del árbol una pluma manchada,
como una hoja muerta donde se arrastra un gusano roedor,
que la bruma de las noches ha amarilleado y mojado,
y que ya no tiene, ¡ay!, ni perfume ni color.
Se ve colgar de la rama un nido lleno de escamas,
cuyo negro despojo balancea el viento lluvioso;
pobre casa en duelo y viejo paño de murallas
que los pequeñuelos, ayer, alegraban con sus gritos.
¡Oh, mis encantadores pájaros, vosotros tan alegres de nacer!
¿Es, pues, la vida una trampa donde Dios os atrapa?
¡Ay! Es como nosotros. ¡Y aún cantamos!
¡Qué cruel sería Dios, si no fuera tan grande!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-pajaros-alphonse-de-lamartine/