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¡Oh tierra, vil montón de lodo
donde germinan flores de espino,
demos gracias a Dios, que sacude
sobre tu seno sus frescos colores!
Sin estas urnas donde gota a gota
el cielo devuelve fuerza a nuestros pasos,
todo sería desierto, y la ruta
al cielo no se acabaría.
Diríamos: — ¿Para qué seguir
este sendero que lleva al ataúd?
Pues en vano nos cansamos viviendo,
mejor es detenerse en el umbral. —
Pero para ocultarnos las distancias,
en el camino de nuestros dolores
siembras el suelo de esperanzas,
¡como se bordea un sudario de flores!
Y tú, corazón mío, corazón triste y tierno,
donde cantaban tan frescas voces;
tú que ya no eres más que un bloque de ceniza
cubierto de carbones negros y fríos,
¡Ah! ¡deja aún reverdecer
esos destellos de otoño tardío!
La tarde de verano que se evapora
deja una púrpura en el horizonte.
¡Sí, muere ardiendo, oh alma mía,
sobre tu hoguera de ilusiones,
como el astro que apaga su llama
se entierra en sus rayos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-flores-alphonse-de-lamartine/