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El otoño hace los ruidos crujientes
De nuestros tumultuosos besos.
En el agua caen las hojas secas
Y sobre sus ojos, los locos mechones.
He aquí los melocotones, las uvas,
Prefiero su mejilla y sus pechos.
¿Qué me importa la tarde triste y roja,
Cuando su labio malhumorado se mueve?
El vino que fluye de los lagares
Es menos traidor que sus ojos negros.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-cuatro-estaciones-el-otono-charles-cros/