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Es el invierno. El carbón de piedra
llamea en mi cuarto solitario.
La nieve cae sobre los tejados.
¡Blanca! ¡Oh, sus hermosos pechos blancos y fríos!
Misma estela en las chimeneas
que en sus trenzas diseminadas.
En el baile, cada cual lanza, cortés,
las palabras feroces del olvido,
el agua que cantaba se ha helado,
¡amor, qué hastío te reemplaza!
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-cuatro-estaciones-el-invierno-charles-cros/