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La glicina está marchita y muerto está el espino;
pero he aquí la estación del brezo en flor
y en este atardecer tan calmo y dulce, el viento rozador
te trae los perfumes de la pobre Campine.
Ámalos y respíralos, pensando en su suerte;
su tierra es desnuda y áspera y el viento en ella guerreа;
la charca hace sus hoyos, la arena hace su presa
y lo poco que se le deja, ella lo da aún.
En otoño, antaño, vivimos de ella,
de su llanura y sus bosques, de su lluvia y su cielo,
hasta diciembre, cuando los ángeles de la Navidad
atravesaban su leyenda con sus grandes golpes de ala.
Tu corazón se hizo allí más seguro, más simple y más humano;
amamos allí a las gentes de los viejos pueblos,
y a las mujeres que nos hablaban de su gran edad
y de ruecas decaídas que sus manos habían gastado.
Nuestra casa tranquila en la landa brumosa
era clara a las miradas y fácil al recibimiento,
su tejado nos era querido y su puerta y su umbral
y su hogar ennegrecido por la turba humeante.
Cuando la noche desplegaba su total esplendor
sobre la innumerable y pálida y vasta somnolencia,
recibimos allí lecciones del silencio
cuyo ardor jamás ha olvidado nuestra alma.
Al sentirnos más solos en la llanura profunda
los albas y las noches penetraban más en nosotros;
nuestros ojos eran más francos, nuestros corazones eran más dulces
y estaban llenos hasta los bordes del fervor del mundo.
Encontrábamos la felicidad no exigiéndola,
la tristeza de los días incluso nos era buena
y el poco de sol de este final de otoño
nos encantaba tanto más cuanto parecía débil y cansado.
La glicina está marchita, y muerto está el espino;
pero he aquí la estación del brezo en flor.
Recuérdalo, esta noche, y deja al viento rozador
traerte los perfumes de la pobre Campine.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-glicina-esta-marchita-y-muerto-esta-el-espino-emile-verhaeren/