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El alma y el corazón, tan cansados de los días, tan cansados de las voces,
tan cansados de nada, tan cansados de todo, el alma mancillada;
cuando estoy solo, al anochecer, de repente, a veces,
siento llorar sobre mí el ojo blanco de la locura.
Aquel, ¡ay, tan triste!, que se marchó, allá lejos,
– pálido ojo desencantado de la razón malvada –
a soñar con algo, en la distancia, que no se ve,
con algo allá lejos que tiembla y llora y canta.
¡Triste sapo agazapado bajo las rosas, completamente solo!
¡Tan solo! – ¡triste sapo llorón de luna, llama!
¡Llama! Y vosotras, pequeñas flores, para el sudario
de mi cerebro, ¿viene ya la que ha de enterrarlo?
Ser el errante del mundo y el pobre de sí mismo,
tras el fuego movedizo de un alma, que titubea
detrás de una mano frágil y balancea su yo;
que titubea como un reflejo que el agua balancea.
Pasar inconsciente y hacerse amigo
de lo que vuela y repta y huye, allá lejos. Antaño,
antes de que surgiera del sueño, el dormido,
el primer hombre, se vio a mis semejantes sobre la tierra.
¡Tened amor por ellos, tened un poco de amor!
Son los lentos encantadores, allá lejos, de las brisas lentas:
sus dedos, que nunca tocaron el fuego maldito,
bailan aires lejanos, sobre flautas temblorosas:
los pueriles y los vagabundos, pero lejos del mal,
y los dulces extraviados, por los brezos verdes:
Hamlet se reiría quizá, ¡ay!, pero ¿Parsifal?
¡Oh, Parsifal benigno y claro, comprendería sin duda!
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-inconsciencia-emile-verhaeren/