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A menudo, a la claridad roja de un farol
cuya llama el viento azota y el cristal atormenta,
en el corazón de un viejo arrabal, laberinto cenagoso
donde la humanidad hormiguea en fermentos tormentosos,
se ve llegar a un trapero que mueve la cabeza,
tropieza y se golpea contra los muros como un poeta,
y sin preocuparse de los soplones, sus súbditos,
derrama todo su corazón en gloriosos proyectos.
Hace juramentos, dicta leyes sublimes,
derriba a los malvados, levanta a las víctimas
y bajo el firmamento como un dosel suspendido
se embriaga con los esplendores de su propia virtud.
Sí, estas gentes acosadas por penas domésticas,
molidas por el trabajo y atormentadas por la edad,
agotadas y dobladas bajo un montón de desechos,
vómito confuso del enorme París,
vuelven, perfumados con un olor a toneles,
seguidos de compañeros, blanqueados en las batallas
cuyo bigote cuelga como viejos estandartes.
Las banderas, las flores y los arcos triunfales
se yerguen ante ellos, ¡solemne magia!
Y en la aturdidora y luminosa orgía
de clarines, de sol, de gritos y de tambor,
¡llevan la gloria al pueblo ebrio de amor!
Así es como a través de la Humanidad frívola
el vino rueda hecho oro, deslumbrante Pactolo;
por la garganta del hombre canta sus hazañas
y reina por sus dones como los verdaderos reyes.
Para ahogar el rencor y mecer la indolencia
de todos estos viejos malditos que mueren en silencio,
Dios, tocado por el remordimiento, había hecho el sueño;
¡el Hombre añadió el Vino, hijo sagrado del Sol!
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-vino-de-los-traperos-charles-baudelaire/