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A Laure Bernard.
Es verano. El sol clava
Sus rayos inagotables
Sobre el extranjero que se demora
En medio de las vastas arenas.
Como un licor sutil
Que baña el horizonte sin límites,
El aire que del suelo caliente destila
Hace temblar la roca lúgubre.
La madera de los árboles estalla.
El tigre rayado, la hiena,
Sacando su lengua escarlata,
Buscan agua en la llanura.
Los elefantes van en tropel,
Triturando bajo sus pies los setos
Y levantando con su grupa
Las ramas de los bosques.
No hay gruta hueca
Donde el calor no penetre.
Ningún valle umbroso
Donde pueda nacer la hierba.
En el jardín, bajo un techo liso
De bambú, Sita dormita:
Un mohín roza y arruga
A veces su labio bermejo.
Bajo la gasa, de oro rayada,
Donde su hermoso cuerpo se envuelve,
Estirándose, la aburrida
Abre sus ojos de antílope.
Pero ella espera, bajo ese velo
Que traiciona su belleza desnuda,
Que en el cielo la primera estrella
Anuncie la noche llegada.
Ya el sol se inclina
Y en el mar murmurante
Va, detrás de la colina,
A mirar su esplendor moribundo.
Y la naturaleza abrasada
Respira por fin. La noche morena
Viste su ropa estrellada,
Y, calma, aparece la luna.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-verano-charles-cros/