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Al caer la tarde, cuando ya el impulso
de la vida agitada y rapaz se desploma,
bajo un cielo bajo y blando y henchido de sombra espesa,
el barrio salvaje y negro alza su viejo decorado
de carne, de sangre, de vicio y de oro.
Comadres, bloques de carne apretada y cansada,
interpelan, desde el umbral de puertas bajas,
a la gente que pasa;
detrás de ellas, al fondo de pasillos rojos,
fuegos brillan, una cortina se mueve
y se levanta y deja entrever
hermosos cuerpos desnudos en los espejos.
El puerto está cerca. A la izquierda, al final de las calles,
el enredo de mástiles y vergas obstruye
un jirón de cielo enorme;
a la derecha, un montón hormigueante de callejuelas deformes
cae de la ciudad – y las muchedumbres oscuras
se apresuran hacia sus destinos de podredumbre.
Es el tenderete fláccido y monstruoso de la lujuria
alzado, desde siempre, en las fronteras
de la ciudad y del mar.
Allá lejos, entre las olas y los azares,
los que velan, melancólicos, en los bancos de guardia
y los grumetes cuyos harapos están suspendidos
de mástiles abatidos o de cuerdas tensas,
todos sueñan con él y lo evocan, ciertas noches;
el crudo deseo los retuerce en afanosas voluntades;
los besos blandos del viento circulan por su torso;
la ola despierta en ellos imágenes que queman;
y sus dos manos y sus dos brazos se desesperan
o se exaltan, tendidos hacia la tierra.
Y los de aquí, los de las oficinas y los bazares,
calculadores tercos, mercaderes precisos, escribas huraños,
frentes flexibles, cerebros alquilados y manos vendidas,
cuando las llaves de la caja quedan colgadas en la pared,
sienten el mismo celo morder su cuerpo, ciertas noches;
se les oye descender en rebaños negros,
como perros expulsados, desde el fondo del crepúsculo,
y la lujuria en ellos tan fuertemente sacude
su avaricia y su prudencia rutinaria
que los consume y los arruina, con cólera.
Es el tenderete fláccido y monstruoso de la lujuria
alzado, desde siempre, en las fronteras
de la ciudad y del mar.
¿Venidos de qué lejanías felices o fatídicas?
¿Venidos de qué factorías febriles o metódicas?
Con, en sus ojos duros, el odio áspero y solapado,
con, en su instinto, la batalla y la angustia,
alrededor de hembras rojas que los enloquecen,
se reúnen y se amotinan en ardientes palabras.
Mascarones fogosos y ornamentos crudos
brillan a lo largo de los muros y en la sombra se lanzan;
sátiros saltarines y Baco ventrudos
ríen una risa inmóvil en espejos lívidos;
flores mueren. Sobre mesas de juego,
los cuencos se calientan, torciendo su llama en banderas azules;
Un bote de afeite se ensucia, en el rincón de un estante;
una gata salta hacia las moscas, ligera;
un borracho dormita tendido sobre un banco,
y mujeres vienen a él y, inclinándose,\nrozan sus ojos cerrados, con sus pechos enormes.
Sus compañeras, riñones fatigados, ancas que duermen,
sobre sillones y divanes están apiladas,
la carne ya mustia de haber sido hollada
por los primeros transeúntes de la viña vulgar.
Una de ellas esconde en su media un pedazo de oro,
otra bosteza y se estira, otras aún
– antorchas difuntas, tirsos gastados de las bacanales
que sienten la edad y el fin olfatearlos con el hocico,
los ojos fijos, se acarician la piel,
con una mano lenta y maquinal.
Es el tenderete fláccido y monstruoso de la lujuria
alzado, desde siempre, en las fronteras
de la ciudad y del mar.
Según el dinero que tintinea en los bolsillos,
se intercambia la promesa o el reproche;
un cinismo tranquilo, un ardor cansado
preside la ternura o bien la amenaza.
El abrazo y los besos aburren. A menudo,
cuando los puños se entrechocan, al viento
de los insultos y las blasfemias, siempre las mismas,
alguna alegría se escurre y brota de las blasfemias,
pero en seguida recae – y a veces se oye,
en el silencio inquietante,
un campanario cercano y jadeante
sonar la hora pesada y fúnebre,
sobre la ciudad, en las tinieblas.
Sin embargo, a lo largo de los días, cuando las fiestas hacen su agosto,
sea en invierno, Navidad, sea en verano, San Pedro,
el viejo barrio de mugre y de luz
sube hacia el pecado, con un ímpetu amplio.
Fermenta de cantos aullados y de alborotos:
ventana por ventana, piso por piso,
sus fachadas lanzan, de arriba abajo,
el vicio – y hasta el fondo de las buhardillas,
brama el ardor y se acoplan las rabias.
En la gran sala, donde afluir los marinos,
empujando delante de sí a algún bufón de las calles
que se convulsiona en muecas obscenas,
los vinos de espuma y de oro saltan de su vaina;
los hombres borrachos gritan como locos,
las mujeres se entregan – y, de repente,
los celos llamean, los brazos se anudan, los cuerpos se retuercen,
no se ven más que instintos que se muerden entre sí,
pechos ofrecidos, vientres tomados y el incendio
de los ojos huraños en matorrales de carne blandida.
Es el tenderete fláccido y monstruoso de la lujuria,
donde el crimen clava sus cuchillos claros,
donde la locura, a golpes de relámpagos,
agrieta las frentes de cardenales,
es el tenderete fláccido y monstruoso,
alzado, desde siempre, en las fronteras
tributarias de la ciudad y del mar.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-tenderete-emile-verhaeren/