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La Enfermedad y la Muerte hacen cenizas
De todo el fuego que por nosotros flameó.
De esos grandes ojos tan fervientes y tan tiernos,
De esa boca donde mi corazón se ahogó,
De esos besos poderosos como un dictamo,
De esos arrebatos más vivos que los rayos,
¿Qué queda? ¡Es horrible, oh alma mía!
Nada más que un dibujo muy pálido, a tres lápices,
Que, como yo, muere en la soledad,
Y que el Tiempo, injurioso viejo,
Cada día frota con su ala ruda…
Negro asesino de la Vida y del Arte,
¡Jamás matarás en mi memoria
A la que fue mi placer y mi gloria!
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-retrato-charles-baudelaire/