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A Victor Hugo.
I
¡Andrómaca, pienso en ti! Ese pequeño río,
pobre y triste espejo donde antaño resplandeció
la inmensa majestad de tus dolores de viuda,
ese Simois mentiroso que con tus llantos creció,
fecundó de repente mi memoria fértil,
mientras atravesaba el nuevo Carrousel.
El viejo París ya no existe (la forma de una ciudad
cambia más deprisa, ¡ay!, que el corazón de un mortal);
solo veo en espíritu todo ese campamento de barracas,
esos montones de capiteles esbozados y de fustes,
las hierbas, los grandes bloques verdosos por el agua de los charcos,
y, brillando en los escaparates, el bric-à-brac confuso.
Allí se exhibía antaño una casa de fieras;
allí vi, una mañana, a la hora en que bajo los cielos
fríos y claros despierta el trabajo, en que la limpieza urbana
lanza un sombrío huracán en el aire silencioso,
un cisne que se había escapado de su jaula,
y, con sus patas palmeadas frotando el pavimento seco,
sobre el suelo desigual arrastraba su blanco plumaje.
Junto a un arroyo sin agua el animal, abriendo el pico,
bañaba nerviosamente sus alas en el polvo,
y decía, con el corazón lleno de su hermoso lago natal:
«¡Agua, cuándo lloverás? ¿cuándo tronarás, rayo?»
Veo a ese desdichado, mito extraño y fatal,
hacia el cielo a veces, como el hombre de Ovidio,
hacia el cielo irónico y cruelmente azul,
sobre su cuello convulsivo tendiendo su cabeza ávida,
¡como si dirigiera reproches a Dios!
II
¡París cambia! ¡pero nada en mi melancolía
se ha movido! palacios nuevos, andamios, bloques,
viejos arrabales, todo para mí se vuelve alegoría,
y mis queridos recuerdos son más pesados que rocas.
Así, ante este Louvre una imagen me oprime:
pienso en mi gran cisne, con sus gestos locos,
como los exiliados, ridículo y sublime,
y roído por un deseo sin tregua! ¡y luego en ti,
Andrómaca, caída de los brazos de un gran esposo,
vile ganado, bajo la mano del soberbio Pirro,
junto a un sepulcro vacío en éxtasis encorvada;
viuda de Héctor, ¡ay!, ¡y mujer de Heleno!
Pienso en la negra, enflaquecida y tísica,
pisoteando en el lodo, y buscando, con la mirada extraviada,
los cocoteros ausentes de la soberbia África
tras la inmensa muralla de la niebla;
en cualquiera que ha perdido lo que no se recupera
¡jamás, jamás! en los que se abrevan de llantos
y maman el dolor como una buena loba!
¡En los flacos huérfanos que se secan como flores!
Así, en el bosque donde mi espíritu se exilia,
¡un viejo Recuerdo suena a pleno soplo del cuerno!
Pienso en los marineros olvidados en una isla,
en los cautivos, en los vencidos!… ¡en muchos otros aún!
Charles Baudelaire
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-cisne-charles-baudelaire/