El Busto amarillo

Poema de Jules Barbey d'Aurevilly Colección PoussièresÉpoca Siglo XIX

A mi gran amigo
el conde Roselly de Lorgues

El Día muere, — y la Noche pone el pie sobre su tumba
con el negro orgullo de haber matado al Día.
De la patena a la esfinge el espeso telón cae,
y el salón desierto en su vasto contorno
ha tomado aires de catacumba.

Y las contraventanas cerradas sobre el telón
han hecho como un ataúd para mi sombrío pensamiento…
Estoy solo como un muerto; — y la lámpara bajada
bajo su capucha negra cerca de mí depositada
parece un monje sobre un sepulcro.

Y los vasos de alabastro en el fondo de las esquinas
palidecen vaporosos, pero aparecen aún.
Nada hace ya moverse los pesados pliegues de las colgaduras…
Todo calla, — ¡excepto el viento del corredor
que llora también sobre los tejados!

Y por la capucha de la lámpara oscurecidos
los grandes muros del salón parecen más largos en una vara…
Y en el claroscuro, oscilante, vago, átono,
se ve destacarse un busto, — un busto amarillo
abombándose desde un ángulo del friso.

Es un bello busto rubio, — de un rubio pálido, — en arcilla,
moldeado divinamente con un arte encantador.
Ningún nombre se lee sobre su frágil zócalo.
Siempre lo he visto allí, en ese rincón, permaneciendo
como un sueño, — un sueño inmóvil.

Es un busto de mujer de rasgos aguileños y finos,
cabellos recogidos, sienes descubiertas,
y que, — allí, — desde ese rincón, velado de discretas sombras,
te alarga, en tres cuartos, los párpados abiertos,
de altivos e inciertos mirar.

Fue para mí siempre una extraña figura
ese busto de mujer, — y desde mis primeros años,
lo buscaba con los ojos en su penumbra oscura…
Luego, cuando estuve lejos por el espacio y el tiempo,
en mi corazón, — ¡esa otra esquina!

Pues ese busto fue… ¡sí! mi primer amor,
¡el primer amor loco de mi corazón solitario!
La mujer que era ha quedado un misterio…
Era — me habían dicho — la tía de mi madre,
una dama de Chavincour

muerta hacia los treinta años… Nada más. Su atavío
en este busto es muy simple y el de su tiempo.
Sus cabellos escalonados no tienen ni siquiera una pluma.
Se diría, pero entonces sin lazos ni cintas,
la Reina María Antonieta.

Está bien ahí ese collar, — ese collar de lentejuelas
que las mujeres apretaban como se hace con el cinturón,
la corbata del cuello, más que su adorno…
Y ese corpiño también, cuyo brusco escote
desciende hasta entre los dos pechos.

¡Oh busto, idolatrado por la locura de mi infancia,
busto misterioso que vuelvo a ver esta noche!…
Cuando nada, nada en mi corazón tiene ya aureola,
tú irradias siempre, amarillo, en tu rincón negro,
¡oh busto! ¡mi primer ídolo!

Todos los bustos vivientes que he llevado a mi corazón
se han roto allí, gastado, deformado por la vida…
Su arcilla de carne se ha ablandado más deprisa
que tu arcilla, ¡oh busto! ¡inmóvil efigie
y del tiempo inerte vencedor!

Solo tú no te has movido, ¡busto! forma y materia,
la vida, al fluir, nada ha podido quitarte…
Mi sueño, junto a ti, vengo a acabarlo…
Soñaré contigo hasta el cementerio,
pero, ¡oh busto! después de mí, ¿qué corazón hará soñar
tu arcilla, — sobre mi polvo?…

Jules Barbey d’Aurevilly

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-busto-amarillo-jules-barbey-d-aurevilly/