El árbol

Poema de Emile Verhaeren Época Siglo XIX

Solo,
que lo meza el verano, que lo agite el invierno,
que su tronco esté escarchado o su ramaje verde,
siempre, a lo largo de los días de ternura o de odio,
impone su vida enorme y soberana
a las llanuras.

Ve los mismos campos desde hace cien y cien años
y las mismas labranzas y las mismas sementeras;
los ojos hoy muertos, los ojos
de las abuelas y los abuelos
han mirado, malla tras malla,
anudarse su corteza y sus rudos ramos.
Presidía tranquilo y fuerte sus trabajos;
su pie velludo les preparaba un lecho de musgo;
abrigaba su siesta a la hora del mediodía
y su sombra fue dulce
para los hijos suyos que se amaron antaño.

Desde la mañana, en las aldeas,
según que cante o llore, se augura el tiempo;
está en el secreto de las violentas nubes
y del sol que se enfurruña en los horizontes latentes;
es todo el pasado en pie sobre los campos tristes,
pero sean cuales fueren los recuerdos
que, en su madera, persisten,
en cuanto enero acaba de terminar
y la savia, en su viejo tronco, se derrama,
con todos sus brotes, con todas sus ramas,
– labios locos y brazos retorcidos –
lanza un grito inmensamente tendido
hacia el porvenir.

Entonces, con rayos de lluvia y de luz,
roza los brotes de sus primeras hojas,
contrae sus nudos, alisa sus ramos;
asalta el cielo, con una frente siempre más alta;
proyecta tan lejos sus porosas raíces
que agota la charca y las tierras vecinas
y que a veces se detiene, como asombrado
de su trabajo mudo, profundo y encarnizado.

Pero para florecer y reinar en su fuerza,
¡oh las luchas que le fue preciso sufrir, el invierno!
Espadas del viento a través de su corteza.
Gritos de huracán, furias del aire,
escarchas semejantes a alguna áspera limadura,
todo el odio y toda la batalla,
y los granizos del Este y las nieves del Norte,
y el hielo hosco y blanco cuya dentellada muerde,
hasta el albura, la amplia madeja de las fibras,
todo le fue mal que retuerce, dolor que vibra,
sin que jamás, sin embargo,
un solo instante
se aminorara su energía
en querer firmemente que su vida ensanchada
fuese más bella, en cada primavera.

En octubre, cuando el oro triunfa en su follaje,
mis pasos anchos todavía, aunque pesados y cansados,
a menudo han dirigido su larga peregrinación
hacia ese árbol de otoño y de viento atravesado.
Como un gigantesco brasero de hojas y de llamas,
se erguía, soberbiamente, bajo el cielo azul,
parecía habitado por un millón de almas
que dulcemente cantaban en su ramaje hueco.
Iba hacia él con los ojos llenos por la luz,
lo tocaba, con mis dedos, con mis manos,
lo sentía moverse hasta el fondo de la tierra
según un movimiento enorme y sobrehumano;
y apoyaba sobre él mi pecho brutal,
con tal amor, tal fervor,
que su ritmo profundo y su fuerza total
pasaban a mí y penetraban hasta mi corazón.

Entonces, yo estaba mezclado a su bella vida amplia;
me sentía poderoso como uno de sus ramos;
se plantaba, en el esplendor, como un ejemplo;
amaba más ardientemente el suelo, los bosques, las aguas,
la llanura inmensa y desnuda donde pasan las nubes;
estaba armado de firmeza contra la suerte,
mis brazos habrían querido contener en ellos el espacio;

Mis músculos y mis nervios hacían ligero mi cuerpo
y gritaba: «» La fuerza es santa.
Es preciso que el hombre imprima su huella
Tranquilamente, en sus designios audaces:
Ella es la que tiene las llaves de los paraísos
y cuyo puño ancho hace girar sus puertas «».
Y besaba el tronco nudoso, perdidamente,
y cuando la tarde se desprendía del firmamento,
me perdía, en la campaña muerta,
caminando derecho ante mí, hacia cualquier parte,
con gritos que brotaban del fondo de mi corazón loco.

Emile Verhaeren

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-arbol-emile-verhaeren/