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Lacas de matices de grosella,
con vosotras se hacen maravillas,
se hacen labios sin par.
Ocres amarillos, rojos y pardos,
teneis como los perfumes
los tonos de los países difuntos.
Tú, blanco de cerusa moderno,
sobre la tela brillas, farol
que ahuyenta la noche y el tedio opaco.
Ultramares, Cobalto, Bermellones,
Cadmio que vales millones,
por vosotros nos maravillamos.
Y todo eso se pone sobre telas
y se pintan mujeres sin velos
y el sol y las estrellas.
Y se gana muy poco dinero,
pues el comprador en este tiempo cambiante
no es muy inteligente.
¡Qué importa! se vive del rocío,
sorprendiéndote irisada,
bella naturaleza, bien compuesta.
Plural femenino
Estoy abrumado por los amores perdidos,
estoy atónito por los amores ofrecidos.
He aquí que asomáis, jóvenes hojas verdes.
Hay que pagaros, nupcias que son debidas.
La nieve desciende, plumas asiduas.
Invierno tardío, me desconciertas.
Frialdad de los amigos, me asombras, cierto.
Y mis rutas están desiertas, arduas.
Amores nuevos, y vosotros amores pasados,
os enredáis demasiado en mis pensamientos
en discordancias eolias.
¡Primavera, ven pronto y con tus empujes
de una escoba de escaramujos insensatos
ehuyenta de mi corazón los amores antiguos!
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-cancion-de-los-pintores-charles-cros/