A M. Froment Meurice, poema de Victor Hugo

Somos hermanos: la flor
por dos artes puede ser hecha.
El poeta es cincelador;
el cincelador es poeta.

Poetas o cinceladores,
por nosotros el espíritu se revela.
Hacemos buenos a los buenos,
tú haces la belleza más bella.

Sobre su brazo o sobre su cuello,
haces con tus ensueños,
¡estatuario de la joya,
palacios de pedrerías!

No digas: «Mi arte no es nada…»
Sal de la ruta trazada,
obrero mago,
¡y mezcla al oro el pensamiento!

Todos los pensadores, sin buscar
quién termina o quién empieza,
esculpen la misma roca:
esa roca es el arte inmenso.

Miguel Ángel, gran anciano,
en anchos bloques que nos arroja,
lo hace brotar al azar;
Benvenuto nos lo desmigaja.

Y, ante el arte infinito,
cuya ley jamás cambia,
la migaja de Cellini
vale el bloque de Miguel Ángel.

Todo es grande; sombrío o bermejo,
todo fuego que brilla es un alma.
La estrella vale el sol;
la chispa vale la llama.

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-m-froment-meurice-victor-hugo/