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Un muerto iba tristemente
a apoderarse de su última morada;
un Cura iba alegremente
a enterrar a ese muerto cuanto antes.
Nuestro difunto era llevado en coche,
bien y debidamente empaquetado,
y vestido con una ropa, ¡ay!, que se llama féretro,
ropa de invierno, ropa de verano,
que los muertos casi nunca se quitan.
El Pastor iba al lado,
y recitaba como de costumbre
muchas devotas oraciones,
y salmos y lecciones,
y versículos y responsos:
Señor Muerto, déjenos hacer,
se le dará de todas las maneras;
solo se trata del salario.
Monseñor Jean Chouart miraba fijamente a su muerto,
como si hubieran de arrebatarle ese tesoro,
y con sus miradas parecía decirle:
Señor Muerto, tendré de usted
tanto en dinero, y tanto en cera,
y tanto en otros menudos gastos.
Con esto calculaba la compra de una cuba
del mejor vino de los alrededores;
cierta sobrina bastante guapetona
y su criada Paquette
deberían ver enaguas nuevas.
Sobre este agradable pensamiento
sobreviene un choque, adiós al carro.
He aquí a Monseñor Jean Chouart
que del golpe de su muerto tiene la cabeza rota:
el feligrés de plomo arrastra a su Pastor;
nuestro Cura sigue a su Señor;
los dos se van en compañía.
Cabales es toda nuestra vida;
es el cura Chouart, que contaba con su muerto,
y la fábula de la Lechera.
Jean de La Fontaine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/fabula-el-cura-y-el-muerto-jean-de-la-fontaine/