Dass die Musik aus dem sechzehnten Jahrhundert stammt

Gedicht von Victor Hugo Sammlung Les Rayons et les OmbresEpoche 19. JahrhundertDrucken

DASS DIE MUSIK AUS DEM SECHZEHNTEN JAHRHUNDERT STAMMT

I

O ihr, meine alten Freunde, einst so jung,
Die wie ich die Last der Tage getragen,
Die mit manchem Bedauern das taube Grab berühren,
Und die ihr gebeugt geht, denn die Weisheit ist schwer;
Meine Freunde! Wer von euch, wer von uns hat nicht oft,
Wenn die Trauer mit trockenem Auge, mit träumendem Antlitz,
Dieser ernste Freund, der verwundet und den man verehrt,
Seine strenge Hand auf unsere Stirn gelegt,
Wer von uns hat nicht die Ruhe in einem Gesang gesucht!
Wer hat nicht, wie eine Schwester, die durch Berührung heilt,
Die Melodie in seinen Gedanken eintreten lassen!
Und, ohne die gebettete Erinnerung an die Toten zu stören,
Nicht zugleich das Lachen und die Tränen wiedergefunden
Unter den Instrumenten, den Flöten und den Stimmen!

Wer von uns, wenn irgendein Schmerz über ihn hinfließt,
Hat sich nicht, vibrierend im Hauch der Menge,
In das Theater voll verworrener Gerüchte geschlichen!
Wie ein Seufzer sich manchmal in Geschrei verliert,
Wer hat nicht seine Seele, diesen Seelen beigemischt,
In das Orchester geworfen, wo eine beflügelte Musik erzittert,
Wo der kriegerische Marsch in Liebesgesang vergeht,
Wo der Bass weinend die Trommel besänftigt!

II

Hört! hört! Des Meisters, der pulsiert,
Stürzt auf alle Violinen der Bogen.
Das zuckende Orchester lacht in seiner schwarzen Höhle.
Alles spricht. So hört man, ohne sie zu sehen,
Am Abend, wenn das Feld ein dumpfes Murmeln erhebt,
Die Winzer in einem reifen Weinberg lachen.
Wie auf der Säule ein zierliches Kapitell,
Ist die entfaltete Flöte über die Bratsche gestiegen.
Die Tonleitern, keusche Schwestern im Dunst verborgen,
Leeren und füllen ihre geneigten Amphoren,
Halten sich an den Händen und singen abwechselnd.
Während ein leichter Wind ringsum flattern lässt,
Wie ein scherzhaftes Gewand um eine göttliche Gruppe,
Diese Spitzen des Klangs, die die Pfeife ausschneidet.
Himmel! da ist das Signalhorn, das bläst. Bei dieser Stimme,
Erwacht alles jäh, springt alles zugleich auf.
Die Trommel mit tausend Echos, die ihre riesigen Flanken schlägt,
Lässt die Herde der mißgestalteten Instrumente heulen,
Und die Luft füllt sich mit wütenden und zischenden Akkorden,
Die die Schlangen aus Kupfer in ihren Leibern gewunden haben.
Weiter Tumult, durch den eine Oboe zieht, die seufzt!
Plötzlich zerreißt von oben bis unten der Vorhang;
Dunkler und lebendiger für das Auge als ein Wald,
Erscheint die ganze Symphonie in einer Hymne.
Dann, wie in einem Chaos, das eine Welt wiederaufnähme,
Verliert sich alles in den Falten eines tiefen Nebels.
Jede Form des Gesangs zieht vorüber und spricht: Genug!
Die funkelnden Töne verlöschen zerstreut.
Eine Nacht, die ihre geweiteten Dünste ausbreitet,
Löscht die Kontur der verschwommenen Melodien,
Wie kleine Boote, deren Masten das Wasser bedeckt;
Und die Stretta, die auf ihr wirres Durcheinander

Ihre zitternden, weit ausgebreiteten Schimmer wirft,
Fällt in diesen Schatten zurück in sternigen Trauben!

O Konzert, das in Flammen zu allen Winden entflieht!
Abgrund, wo das Crescendo seine bewegten Fluten schwellt!
Wie die Seele sich regt! wie die Herzen lauschen!
Und wie dieser Bogen, von dem die Noten tropfen,
Bald im Licht und bald in der Nacht,
Mit Stolz diesen Sturm aus Lärm bewegt!

III

Mächtiger Palestrina, alter Meister, altes Genie,
Ich grüße euch hier, Vater der Harmonie,
Denn wie ein großer Fluß, aus dem die Menschen trinken,
Ist all diese Musik in eure Hände geflossen!
Denn Gluck und Beethoven, Zweige, unter denen man träumt,
Sind aus eurem Stamm geboren und aus eurem Saft gemacht!
Denn Mozart, euer Sohn, hat auf euren Altären
Diese neue Leier genommen, den Sterblichen unbekannt,
Zitternder als das Gras im Hauch der Morgenröten,
Geboren im sechzehnten Jahrhundert zwischen euren klingenden Fingern!
Denn, Meister, zu euch gehen alle unsere Seufzer,
Sobald eine Stimme singt und eine Seele antwortet!

Oh! dieser Meister, gleich dem Schöpfer, der gründet,
Wie lässt er aus seinem tiefen Haupt hervorsprudeln
Dieses Universum der Töne, zugleich süß und dunkel,
Echo des verborgenen Gottes, dessen Stimme die Welt ist?
Wo nahm dieser junge Mann, Kind des blonden Italien,
Diese unermeßliche, bis zum Rand gefüllte Seele?
Welcher Hauch, welche Arbeit, welche Intuition
Machten aus ihm diesen Giganten, Gott der Emotion,
Zu dem sich das Auge wendet, das weint und sich trocknet,
Auf den sich eine ganze Seite des menschlichen Herzens stützt?
Woher kommt ihm diese Stimme, die man kniend hört?
Und wer gießt in ihn, was er in uns zurückgießt?

IV

O tiefes Geheimnis der erhabenen Kindheiten!
Wer lässt die Blume am Abhang der Abgründe entstehen,
Und den Dichter am Rand der dunklen Leidenschaften?
Welcher Gott trübt ihm das Auge mit fremden Visionen?
Welcher Gott zeigt ihm den Stern mitten in den Finsternissen,
Und, wie unter einem Flor mit schwarzen und düsteren Falten
Man das berauschende Lächeln einer Schönheit sieht,
Das Ideal durch das Wirkliche hindurchscheinend?
Wer nimmt also ein Kind von der Morgenröte an der Hand
Um ihm zu sagen: — In deiner Seele ist noch nicht Tag.
Menschenkind! bevor von seinem siegreichen Feuer
Der Mittag des Lebens dein Herz ausgetrocknet hat,
Komm, ich will dir zahllose Tiefen öffnen!
Komm, ich will deine schattenvollen Augen mit Klarheit füllen!
Komm, höre mit mir, was man anderswo erklärt,
Das verworrene Stammeln der Sphären und der Blumen;
Denn, Kind, Stern am Himmel oder Rose in der Hecke,
Jedes unschuldige Ding stammelt wie du!
Du wirst der Dichter sein, ein Mensch, der Gott sieht!
Fürchte nicht die Wissenschaft, rauher Pfad des Feuers,
Strenge Straße, wahrlich, doch von großen Herzen erwählt,
Die Religion und die Poesie
Zu beiden Seiten mit ihrem blühenden Gebüsch säumen.
Wenn du unterwegs, o schönes geliebtes Kind,
Den weißen Weißdorn und die blauen Glocken pflücken kannst,
Spielt dein kleiner Schritt mit den großen Meilen.
Fürchte also nicht die Langeweile noch die Müdigkeit. — Komm!
Höre die Natur in ihren verschwommenen Gesprächen.
Vernimm unter jedem Ding die Gleichnis quellen.

Sieh unter dem universellen Wesen das ewige Symbol,
Und den Menschen und das Schicksal, und den Baum und den Wald,
Die schwarzen Gräber, Furchen, in denen das Bedauern keimt;
Und, wie an unseren Schmerzen befestigte Zweige,
Die Tröstungen über unsere geneigte Stirn gebeugt,
Und, gleich dem Geist des strahlenden Gerechten,
Die Sonne, dieser im Himmel entfaltete Ruhm!

V

Gott! was muß Palestrina im Menschen und in den Dingen
An froher und an düsterer Stimme gehört haben!
Wie fühlt man, daß er in diesem Alter, wo unser Herz lächelt,
Wo er schon dachte, in seinem Geist
Davongetragen hat, wie ein Fluß mit fliehender Welle,
Alles, was ihm die Wolke oder das Ufer zuwarf!
Wie ist er gewandelt, ganz Kind, ganz nachdenklich,
In den Feldern, und von der Morgendämmerung an, im Grund des massiven Waldes,
Und nahe dem Abgrund, dem Schrecken der Mütter!
Abwechselnd in Schatten getaucht, von Trugbildern geblendet,
Wie öffnete er seine Seele, wenn der Frühling
Das blühende Ufer in das Wasser der klaren Teiche taucht,
Wenn der Efeu zu den geliebten Zweigen emporsteigt,
Wenn das Gras mit den Goldblumen die Gänseblümchen mischt!

In dieser unentschiedenen Stunde, wo der Tag sterben will,
Wo alles einschläft, das Herz das Leiden vergißt,
Die Vögel zu singen und die Herden zu weiden,
Wie oft ist unter seinen Augen ein ländlicher Karren,
Lebendige Gruppe aus Lärm, Pferden und Stimmen,
Auf der Flanke des Hügels in den Wäldern emporgestiegen
Auf irgendeinem Weg, der zwischen den gelben Ockern gegraben,
Während er, nahe einem Wasser, das unter den Erlen entfloh,
In den Abendnebeln eine heisere Glocke
Tief in einem schwarzen Tal seufzen hörte!

Wie oft, den Lärm der Hütten belauernd,
Den spöttischen Grashalm, der zwischen zwei Steinen pfeift,
Den klagenden Schrei der seufzenden und geschleppten Pflugschar,
Das Nest, das im Grund des verfallenen Klosters zwitschert,
Von wo der Schatten sich über die Gräber der Mönche breitet,
Das von der Morgenröte vergoldete Feld, wo die Hafer reden,
Die, um uns vorübergehen zu sehen, wie ein glückliches Volk,
Sich im Tumult am Rand des hohlen Weges neigen,
Die Biene, die fröhlich singt und zur Rose spricht,
Unter all diesen Dingen, aus denen das Sein sich zusammensetzt,
Wie oft hat er geträumt, düsterer Erforscher,
Suchend sich zu erklären, was sie untereinander sagten!

Und jeden Abend, nach seinen langen Spaziergängen,
Die Serenaden unter den Balkonen lachen lassend,
Wenn er zufrieden, ernst und stumm zurückkam,
Bewegte sich etwas mehr in seinem Herzen.
Als Fliege hatte er seinen Honig; als Sträuchlein seinen Tau.
Er gelangte nach und nach dahin, daß in seinem Denken
Alles lebte. — Heilige Arbeit, die die Dichter tun! —
In seinem Kopf, gleich dem tiefen Universum,
Lief die Luft, sangen die Vögel, bogen sich Flamme und Welle,
Vergoldete die Ernte die blonde Erde,
Und die Dächer und die Berge und der Schatten, der herabsteigt,
Vermischten sich, und der Abend kam, dunkel und vertreibend
Das Tier zu seiner Höhle und den Menschen zu seiner Bleibe,
Und die hohen Wälder, die ein Wind des Himmels bewegt,
Fröhlich, beim Aufbruch der Winter wiederzuerstehen,
Schüttelten wild ihre großen grünen Helmbüsche!

So ergoß sich Geist, Form, Schatten, Licht und Flamme,
Die Urne der ganzen Welt in seine Seele!

VI

Weder Maler noch Bildhauer! Er war Musiker.
Er kam, ein neuer Orpheus, nach dem alten Orpheus;
Und wie der Ozean nur seine Welle bringt,
Brachte er nur die Kunst des Geheimnisses und des Verschwommenen!
Die Leier, die leise weint, während sie laut singt!
Die allen einen Ton eingießt, in dem jeder ein Wort findet!
Die Laute, in der sich, noch unaussprechlicher,
Der unausgedrückte Traum übersetzt, der sich im Morgengrauen verflüchtigt!
Denn er sah nichts durch den funkelnden Winkel,
Denn sein Geist löschte aus der unermeßlichen und wimmelnden Welt,
Die für seine Augen in der unbestimmten Dunkelheit schwamm,
Die Farbe und zog die Harmonie heraus!
So dringt seine Hymne, vom Himmel herabsteigend,
Immer in den Geist durch die fromme Seite ein,
Wie ein Strahl der Nächte durch ein Kirchenfenster!
Wenn man seine Gesänge hört, die die Seele idealisiert,
Scheint es bei diesen Akkorden, die bis ans Herz rühren,
Den Gerechten lächeln und den Bösen träumen lassen,
Daß man einen Duft von Weihrauchfässern und Kerzen atmet,
Und man glaubt einen jener jungfräulichen Engel vorüberziehen zu sehen,
Wie Giotto sie träumte, wie Dante sie sah,
Heitere Wesen, auf diese unruhige Welt gesetzt,
Mit blauer Pupille, mit opalenem Gewand,
Die, während inmitten eines schon blassen Azurs
Der goldene Punkt eines Sterns am Morgen aufleuchtet,
In einem schönen Kleefeld lächelnd umherwandeln!

VII

Glücklich die, die in diesem erhabenen Jahrhundert lebten,
Wo, den Gipfel des menschlichen Genies noch vergoldend,
Die alte gotische Sonne am Horizont starb!
Wo schon, in die Nacht ihr Geheimnis tragend,
Die tote Kathedrale auf untreuem Boden
Keine Kirchen mehr um sich hervorsprießen ließ!
Ungeheuerliches Wesen, noch auf allen Stufen verstopft,
Wie ein Babel mit verstopften Zugängen,
Von Bergfrieden, von Glockentürmen, von schlanken Pfeilern,
Von Gebäuden, für alle Gedanken errichtet;
Von Genie und von Stein ungeheure Anhäufung;
Weites Durcheinander, aus dem das Licht langsam entwich!
Geheimnisvolles Jahrhundert, wo die dunkle Wissenschaft
Des antiken Dädalus im Schatten erlosch,
Während am anderen Ende des verworrenen Horizonts,
Zwischen Tasso und Luther, diesen beiden buschigen Eichen,
Heiter, und weiß schimmernd von ihrem reinen Licht,
Deine wunderbare Kuppel, o heilige Architektur,
In diesem Himmel, den Albrecht Dürer abseits bewunderte,
Die Musik emporstieg, dieser Mond der Kunst!
29. März 1837.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/poeme-dass-die-musik-aus-dem-sechzehnten-jahrhundert-victor-hugo/