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Da es der Vorabend des vierzehnten Juli war
Gegen vier Uhr nachmittags
Ging ich auf die Straße hinunter, um die Gaukler zu sehen
Diese Leute, die Kunststücke im Freien vorführen
Fangen an, in Paris selten zu werden
In meiner Jugend sah man viel mehr als heute
Sie sind fast alle in die Provinz gegangen
Ich nahm den Boulevard Saint-Germain
Und auf einem kleinen Platz zwischen Saint-Germain-des-Prés und dem
Danton-Denkmal
Begegnete ich den Gauklern
Die Menge umringte sie, stumm und ergeben wartend
Ich machte mir einen Platz in diesem Kreis, um alles zu sehen
Gewichte, ungeheuerliche
Städte Belgiens, mit ausgestrecktem Arm hochgehoben von einem russischen Arbeiter aus
Longwy
Schwarze und hohle Hanteln, deren Stange ein erstarrter Fluss ist
Finger, die eine Zigarette drehen, bitter und köstlich wie das Leben
Zahlreiche schmutzige Teppiche bedeckten den Boden
Teppiche, die Falten haben, die man nicht glätten wird
Teppiche, die fast ganz die Farbe des Staubes haben
Und auf denen einige gelbe oder grüne Flecken geblieben sind
Wie eine Melodie, die einen verfolgt
Siehst du die hagere und wilde Gestalt
Die Asche seiner Väter kam ihm als ergrauender Bart heraus
Er trug so seine ganze Erbschaft im Gesicht
Er schien an die Zukunft zu denken
Während er mechanisch eine Drehorgel drehte
Deren langsame Stimme wunderbar klagte
Das Gluckern, die Misstöne und die dumpfen Seufzer
Die Gaukler rührten sich nicht
Der Älteste trug einen Trikot von jenem violettrötlichen Rosa, das manche
junge Mädchen auf den Wangen haben, frisch, aber dem Tod nahe
Dieses Rosa nistet sich vor allem in den Falten ein, die oft ihren
Mund umgeben
Oder nahe den Nasenflügeln
Es ist ein Rosa voller Tücke
Trug dieser Mann so auf dem Rücken
Die niedrige Farbe seiner Lungen?
Die Arme, die Arme überall hielten Wache
Der zweite Gaukler
War nur mit seinem Schatten bekleidet
Ich betrachtete ihn lange
Sein Gesicht entgleitet mir völlig
Es ist ein Mann ohne Kopf
Ein anderer endlich sah wie ein Halbstarker aus
Wie ein gutmütiger und zugleich gemeiner Apache
Mit seiner Pumphose und den Sockenhaltern
Hätte er nicht das Aussehen eines Zuhälters gehabt, bei seiner
Aufmachung?
Die Musik verstummte, und es gab Verhandlungen mit dem
Publikum
Das Groschen für Groschen auf den Teppich die Summe von zwei Franc
fünfzig warf
Statt der drei Franc, die der Alte als
Preis für die Kunststücke festgesetzt hatte
Doch als klar war, dass niemand mehr etwas geben würde
Entschloss man sich, die Vorstellung zu beginnen
Unter der Drehorgel hervor kam ein ganz kleiner Gaukler
gekleidet in Lungenrosa
Mit Pelz an den Hand- und Fußgelenken
Er stieß kurze Schreie aus
Und grüßte, indem er artig die Unterarme ausbreitete
Hände offen
Ein Bein hinten, bereit zum Kniefall
So grüßte er die vier Himmelsrichtungen
Und als er auf einer Kugel ging
Wurde sein schlanker Körper eine so zarte Musik, dass
keiner unter den Zuschauern unempfindlich blieb
Ein kleiner Geist ohne jede Menschlichkeit
Dachte jeder
Und diese Musik der Formen
Zerstörte die der mechanischen Drehorgel
Die der Mann mit dem von Vorfahren bedeckten Gesicht abspulte
Der kleine Gaukler schlug das Rad
Mit so viel Harmonie
Dass die Drehorgel aufhörte zu spielen
Und dass der Organist sein Gesicht in den Händen verbarg
Fingern gleich den Nachkommen seines Schicksals
Winzige Föten, die ihm aus dem Bart kamen
Neue Schreie eines Rothäutigen
Engelsgleiche Musik der Bäume
Verschwinden des Kindes
Die Gaukler hoben die schweren Hanteln mit ausgestreckten Armen
Sie jonglierten mit den Gewichten
Doch jeder Zuschauer suchte in sich das wunderbare Kind
Jahrhundert, oh Jahrhundert der Wolken
Guillaume Apollinaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-wellen-ein-gespenst-aus-wolken-guillaume-apollinaire/