Le loup criait, Gedicht von Arthur Rimbaud

Der Wolf schrie unter den Blättern
Und spie die schönen Federn
Seines Geflügelmahls aus:
Wie er verzehre ich mich.

Die Salate, die Früchte
Warten nur aufs Pflücken;
Doch die Spinne der Hecke
Frisst nur Veilchen.

Dass ich schlafe! dass ich siede
An den Altären Salomos.
Die Brühe läuft über den Rost,
Und mischt sich in den Kedron.

Arthur Rimbaud

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-le-loup-criait-arthur-rimbaud/