Die Tote

Gedicht von Emile Verhaeren Epoche 19. Jahrhundert

In ihrem Kleid, von Glut und Gift gefärbt,
Der Leichnam meiner Vernunft
Schleppt sich über die Themse.

Bronzene Brücken, wo die Wagen
Das endlose Dröhnen der Angeln aneinanderstoßen
Und die Segel dunkler Schiffe
Lassen auf sie ihre Schatten fallen.

Ohne dass ein Zeiger auf seinem Zifferblatt sich rührt,
Ein großer, rot maskierter Glockenturm,
Blickt sie an wie jemand,
Unermesslich traurig und verstorben.

Sie ist gestorben an zu viel Wissen,
Daran, zu sehr die Ursache meißeln zu wollen,
In den Sockel aus schwarzem Granit,
Jedes Wesens und jeder Sache.
Sie ist elendiglich gestorben,
An einer gelehrten Vergiftung,
Sie ist auch an einem Wahn gestorben
Hin zu einem absurden und roten Reich.

Ihre Nerven sind geplatzt,
An jenem Abend, wie ein Fest erleuchtet,
Als sie den Triumph schon schweben fühlte
Wie Adler über ihrem Haupt.
Sie ist gestorben, nicht mehr könnend,
Die Glut und die Wollungen zermahlen,
Und sie ist es, die sich umgebracht hat,
Unendlich erschöpft.

An den düsteren Mauern entlang,
An den eisernen Fabriken entlang,
Deren Hämmer den Blitz gerben,
Schleppt sie sich zum Leichenbegräbnis.

Das sind Kais und Kasernen,
Kais immerfort und ihre Laternen,
Unbewegliche und langsame Spinnerinnen
Der dunklen Goldtöne ihrer Lichter;
Das sind Traurigkeiten aus Steinen,
Backsteinhäuser, schwarze Bergfriede,
Deren Scheiben, trübe Lider,
Sich im Nebel des Abends öffnen;
Das sind große Werften des Entsetzens,
Voll von zertrümmerten Barken
Und auseinandergerissenen Rahen
Unter einem Himmel der Kreuzigung.

In ihrem Kleid aus toten Juwelen, das feierlich macht
Die purpurne Stunde am Horizont,
Der Leichnam meiner Vernunft
Schleppt sich über die Themse.

Sie geht dahin dem Zufall entgegen
Im Grunde des Schattens und der Nebel,
Am langen dumpfen Lärm der schweren Sturmglocken entlang,
Die ihren Flügel brechen an der Ecke der Türme.
Hinter sich lässt sie, ungesättigt,
Die unermessliche Stadt des Lebens;
Sie geht dahin dem schwarzen Unbekannten entgegen,
Zu schlafen in Gräbern des Abends,
Dort unten, wo die langsamen und starken Wellen,
Ihre unbegrenzten Löcher öffnend,
Verschlingen in alle Ewigkeit:
Die Toten.

Emile Verhaeren

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-tote-emile-verhaeren/