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Und dieser hier, mächtig, gedrungen, bleich und rotgolden,
Rührt in seinen Wasserhänden Frost und Sonne;
Und jener breitet zwischen seinen braunen Ufern
Einen dunklen und hellen Garten aus für die Spiele des Mondes;
Und dieser andere stürzt sich durch die Wüste,
Um seine Fluten an die Lippen des Meeres zu hängen,
Und so mancher andere, dessen Schimmer die Nebel durchdringen
Und plötzlich aufflammen,
Stellt einen Wahallah aus Glas und Gold dar,
Wo zottelige Gnome die alten Schätze bewachen.
In der Touraine ist so mancher Fluss ein Mantel des Ruhms.
Ihre Namen? Der Ural, der Oder, der Nil, der Rhein, die Loire.
Gesten von Göttern, Schreie von Helden, Marsch von Königen,
Ihr weiht sie feierlich durch den Lärm eurer Taten.
Ihre Ufer sind groß von eurem Stolz; weite Paläste
Erheben dort ihren Prunk bis zu den Wolken.
Alle sind Krieger: grausame Kronen
Spiegeln sich darin – Türme, Burgen, Donjons und Zitadellen –
Deren große, vereinte Mauern den Leichentüchern gleichen.
Es gibt nur einen Fluss, einen einzigen,
Der in die Entfaltung seiner Windungen
Mehr als Größe und Grausamkeit mischt,
Und jener widmet sich dem Volk – und den Städten,
Wo Flandern lebt, arbeitet und sich noch aufrichtet!
Du bist sanft oder rau, friedlich oder arrogant,
Schelde des Nordens – bleiche Wellen und grüne Ufer –
Straße des Windes und der Sonne, wilde Arena,
Wo der schwarze Hengst der Orkane sich aufbäumt,
Wo der weiße Winter sich auf starre Eisschollen stützt,
Wo der Sommer im Gold der schnellen Facetten leuchtet,
Die die nervigen Arme deiner Strömungen bewegten.
Habe ich dich angebetet in meiner frühen Kindheit!
Vor allem damals, als man mir verbot,
Segel oder Ruder eines Schiffsers zu handhaben,
Und unter deinen schlecht bewachten Barken zu streifen.
Die schönsten Ideen,
Die meine Stirn erwärmen,
Du hast sie mir gegeben:
Was der unermessliche Raum und der tiefe Horizont sind,
Was die Zeit und ihre wohl gemessenen Stunden sind,
Am Auf und Ab deiner Gezeiten,
Habe ich durch deine Größe gelernt.
Meine Augen konnten die Malvenblüten pflücken,
Der rotesten Lichter,
In den Ebenen deiner Pracht.
Deine rötlichen und wilden Nebel waren die Zelte,
In denen der keuchende Schmerz Zuflucht fand,
Den ich lange zu meinem Ruhm erlitten habe;
Deine Fluten haben mit ihren Rhythmen meine Verse aufgewiegelt;
Du hast meinen Körper geformt, du hast meine Seele erhoben;
Deine Stürme, deine Winde, deine starken Strömungen, deine Flammen,
Haben wie ein Sieb mein Fleisch durchdrungen;
Du hast mich gehärtet wie einen Stahl, den man schmiedet,
Mein Wesen ist dein, und wenn meine Stimme
Dich nennt, ergreift mich ein jäher und heftiger Schauer,
Bangt mir und schnürt mir die Kehle.
Schelde,
Wilde und schöne Schelde,
Die ganze Glut
Meiner ausdauernden und erhobenen Jugend,
Du hast sie entfaltet:
So,
Am Tag, da das Schicksal mich niederstreckt,
Ist es in deinem Boden, ist es an deinen Ufern,
Wo man meinen Körper verbergen wird,
Um dich noch durch den Tod hindurch zu spüren!
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-schelde-emile-verhaeren/