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Glücklich das Auge, erhellt von diesem wolkenlosen Tag,
Das überall hier unten ihn betrachtet und liest!
Glücklich das Herz, ergriffen von diesem großen Bild,
Immer leer und getäuscht, wenn Gott es nicht erfüllt!
Ach! allein für jenen ist die Natur sein Schatten!
Vergeblich verhüllt sich die Zeit und weichen die Himmel zurück!
Der Himmel hat keinen Abgrund und die Zeit keine Zahl,
Die ihn diesen Augen verbärge!
Für den, der ihn nicht darin sieht, ist alles Nacht und Geheimnis,
Dieses Alphabet des Spiels, am Himmel verstreut,
Gleicht für sie jenen nichtigen Zeichen,
Deren Sinn, wenn sie einen haben, in den Zeiten verloren ging!
Der Gelehrte unter seinen Händen wendet sie und zerbricht sie
Und sagt: Das ist nur ein Spiel einer launischen Kunst;
Und hundertmal im Fallen haben diese Buchstaben, die er verachtet,
Von selbst den geheimnisvollen Namen geschrieben!
Doch diese Sprache, vergeblich von den Zeiten verirrt,
Liest sich gestern wie heute;
Denn sie hat nur einen Namen unter ihrem heiligen Buchstaben,
Ihn allein! ihn überall! immer ihn!
Wie süß ist es für die Seele, die denkt
Und in der Unermesslichkeit schwebt
Zwischen Zweifel und Hoffnung,
Licht und Dunkelheit,
Diese ewige Idee
Unaufhörlich über sich leuchten zu sehen
Wie einen Stern mit beständigem Feuer,
Der sie unter ihren Wolken tröstet
Und ihr die beiden Ufer zeigt,
Weiß vom Schaum der Zeit!
Vergeblich rollen die Wellen der Jahre
In ihrem Fluss und Rückfluss
Die verlassenen Glaubensüberzeugungen
Und die gestürzten Reiche;
Vergeblich reißt die Meinung, die kämpft,
In ihrem Triumph oder in ihrem Fall,
Eine Welt in ihren Niedergang;
Sie leuchtet über ihrer Ruine,
Und die Geschichte, die sie erhellt,
Raubt dem Schicksal sein Geheimnis!
Sie ist die Wissenschaft des Weisen,
Sie ist der Glaube der Tugend!
Die Stütze des Schwachen und das Pfand
Für den, für den der Gerechte gekämpft hat!
In ihr hat das Leben seinen Richter
Und das Unglück seine Zuflucht,
Und der Schmerz freut sich.
Einziger Schlüssel des großen Geheimnisses,
Nehmt diese Idee von der Erde,
Und die Vernunft schwindet dahin!
Indes die Welt, die die in ihren Schöpfer
Versunkene Seele vergisst,
Beschuldigt ihren Glauben des Wahnsinns
Und wirft ihr ihr Glück vor,
Gleich dem Vogel der Finsternis,
Der, bezaubert von den düsteren Schimmern,
Dem Vogel des Morgens vorwirft,
An den eben erwachenden Tag zu glauben
Und vor der Morgenröte zu schweben,
Berauscht vom göttlichen Strahl!
Doch was kümmert es die Seele, die
Dieser Tag durchströmt, den nichts verhüllen kann!
Sie lässt die Welt rollen
Ohne sie zu hören und ohne sich einzumischen!
Wie eine Perle des Taus,
Die die gebrochene Welle emporspritzt
Auf widerhallenden Felsen,
Dort trocknet sie rein und jungfräulich
Und allein in den Himmeln verhaucht sie
Mit dem Licht und dem Weihrauch!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-idee-gottes-fortsetzung-von-jehova-alphonse-de-lamartine/