Die Dame aus Stein, Gedicht von Charles Cros

An Catulle Mendès.

Auf diesem Grabdeckel
Schläft sie. Der dunkle Künstler,
Der sie gemeißelt, sah das Schöne
Ohne alles Traurige.

Die Hände gefaltet, die Augen glücklich
Unter dem Schleier der Lider,
Hat sie verliebte Träume
In ihren Gebeten.

Unter den schweren Falten des Gewandes
Erscheint das Fleisch widerspenstig,
Nicht ganz vergessend,
Dass sie schön war.

Auf die eisige Brust zurückgeführt,
Die Arme, in engen Ärmeln,
Träumen von dem Liebhaber, den ihre weißen Ketten
Umschlungen hielten.

Der Windhund, wie einst
Auf eine Liebkosung wartend,
Schläft eng an die kalten Füße
Seiner Herrin geschmiegt.

*
Die ganze Vergangenheit lebt wieder auf. Ich sehe
Die herrschaftlichen Prachten,
Die Wappen und Schilde
Der großen Säle.

Die hohen Holzdecken, eingefasst
Von emblematischen Schnitzereien,
Die Jagden, die Turniere, gestickt
Auf den Wandteppichen.

In ihrem Sessel, ohne jede Sorge
Um die Leute, von denen das Zimmer voll ist,
Wovon mag wohl so
Die Schlossherrin träumen?

Ihre Augen, in denen bisweilen
Der innere Stolz aufleuchtet,
Lesen schwermütig
Ein Stundenbuch.

*
Wenn eine Frau so träumt,
Stolz auf ihre seltene Schönheit,
Ist es irgendein gnadenloses Drama,
Das sich vorbereitet.

Vielleicht wurde diese rechtzeitig, in voller Blüte,
In die Erde gebettet.
Obwohl unerbittlich, war der Schmerz
Dabei streng.

Der Liebhaber hat nicht sehen müssen, wie sich trübte,
Vom Hauch des Treulosen,
Die Reinheit der Erinnerung,
Die er an sie hatte.

Der Tod hat das Schöne nicht erreicht.
Das verderbte Fleisch ist getötet,
Doch die Form ist, auf einem Grab,
Verewigt.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-dame-aus-stein-charles-cros/