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Es war eine schöne Braune,
Die im Mondlicht spann,
Die ihre Spindel fallen ließ
Am Rande eines Brunnens,
Doch als sie ihrer Wolle nachlief,
Tauchte sie den Kopf ins Wasser,
Und die Arme ertrank,
Denn bei ihrer allzu schwachen Stimme
Vernahm niemand ihr Unglück,
Denn weit entfernt
Hielten ihre Gefährtinnen
In den grünen Feldern ihre kleine Herde.
Ach! allzu grausames Geschick!
Ach! allzu stolzer und harter Tod!
Und allzu grausam die Fackel,
Geheiligt für ihre Hochzeit,
Die, während sie wartete, sie führte
Statt zum Bett ins Grab.
Und ihr, Quellennymphen,
Allzu undankbar und allzu stolz,
Die ihr nicht zu Hilfe kamt
Dieser jungen Hirtin,
Die als Hausfrau
Den Faden ihrer Tage ertränkte.
Doch in gutem Gedenken
An die liebliche Hirtin,
Von Mitleid gerührt, verwandeln die Götter
In diesen weißenden Steinen
Aus stets fließenden Tränen
Den Schmelz ihrer Augen.
Nicht mehr Augen, sondern zwei Quellen,
Deren Ursprung und deren Adern
Aus der Tiefe des Herzens quellen;
Nicht mehr Herz, sondern ein Fels,
Der die Klage bejammert
Von Amor und seiner Härte.
Stein, stets tränenreich,
In kleinen Wellen wogend,
Sichere Zeugen ihrer Schmerzen;
Wie der Marmor in Sipylos,
Der schmilzt und sich verströmt
Tropfen um Tropfen in heißen Tränen.
O allzu bewundernswerte Sache,
Wahrhaftig nicht zu glauben,
Zu sehen, wie über die Ränder
Ein lebendiges Wasser rieselt,
Das in ewigem Lauf
Diesen kleinen Leib benetzt!
Und für den Lauf dieser Welle
Ist der Stein nicht weniger fruchtbar
Noch weniger groß, und alternd
Ändert sich seine Schwere nicht:
Vielmehr bleibt er stets ganz
Wie er bei der Geburt war.
Doch ist es, dass er von Natur
Um seiner seltenen Beschaffenheit willen
Die nahe Luft anzieht,
Oder in sich birgt,
Was er an Feuchtigkeit anhäuft,
Um daraus einen Speicher zu machen?
Er ist von vollkommener Rundung,
Von einer weißen und reinen Farbe,
Angenehm und schön anzusehen,
Voll von Feuchtigkeit, die hin und her schwankt
Im Inneren, so wie das Eiweiß
Im Ei sich bei Bewegung wiegt.
Geh, Weinende, und gedenke
Des Blutes meiner Wunde,
Das fließt und fließt ohne Ende,
Und der ausgegossenen Klagen,
Die ich in die Wolken stoße,
Um mein Schicksal zu mildern.
Rémy Belleau
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-wassrige-stein-remy-belleau/