Der Tod

Gedicht von Emile Verhaeren Epoche 19. JahrhundertDrucken

Mit ihren breiten Leichenwagen,
Mit Federn, großgeschrieben,
Durch die Morgen, in den Nebeln,
Zieht der Tod umher.

Geschmückt und schwarz und prunkvoll,
Verschleierte Trommeln, langsame Musik,
Mit ihren breiten Leichenwagen,
Von vier Laternen flankiert,
Breitet der Tod sich aus und übertreibt sich.

Den nächtlichen Schätzen gleich,
Die großen wappengeschmückten Särge
– Silberne Tränen und goldene Wappen –
Lauschen der schallenden Stunde der Totenglocken,
Die die Glocken dort hinten auswerfen:
Die Stunde, die fällt, mit Sprüngen
Und Schluchzern, auf die Häuser,
Die Stunde, die auf den Wohnstätten stirbt,
Mit Sprüngen und Schluchzern aus Blei.

Geschmückt und schwarz und prunkvoll,
Beim Schrei der gewaltigen Orgeln,
Die sie feiern,
Herrscht der Tod, ganz Finsternis,
Wie ein sitzendes Götzenbild,
Unter der Kuppel der Kirchen.

Feuer, wie Hydren geringelt,
Sträuben sich, um das ungeheure Katafalk,
Wo Engel, Sicheln und Kerzen haltend,
Ihre Heftigkeit aufrichten,
Gespitzte Clairons, zum Nichts.

Die Leere wächst darin unter dem klaffenden Querschiff.
Hohe Kinderstimmen
Werfen zu den Erbarmungen
Schreie, wie Seile geringelt,
Während die alten Mauern
Aufsteigen wie weiße Leichentücher,
Um den gewaltigen und schwankenden Block
Dieser massiven Begräbnisse.

In Schwarz gehüllt und vertraut,
Geht der Tod die Straßen entlang,
Lange und lineare.

In Schwarz gehüllt, wie der Abend,
Geht der alte Tod, angriffslustig und barsch,
Durch die Viertel
Der Läden und der Handwerke,
In einer Kutsche, die sich erhöht

Mit großen, exorbitanten Täfelungen,
Farbe des Verschleißes und der alten Zeit.

In Schwarz gehüllt, der Tod,
Zerbricht zwischen seinen Händen das Los
Der peinlich genauen und bedachten Leute,
Die sich in ihren Behausungen erschöpfen,
Vergeblich, um Vermögen zu erwerben,
Der plötzliche und lästige Tod
Bringt sie in Ordnung in ihren Särgen
Wie in regelmäßigen Fächern.

Und die Glocken läuten mühsam
Ein elendes Begräbnis,
Über den Verstorbenen, den man dahinträgt,
Durch die kolossalen Kirchen,
Zu einem Schattenwinkel, wo einige Kerzen,
Arme Flammen, brennen, vor der Jungfrau

In Schwarz gekleidet und arbeitsam,
Erreicht der Tod sogar die Vorstädte,
In einem wackeligen und schweren Karren,
Mit alten Schindmähren,
Die sie peitscht
Jeden Morgen, welchen Schicksalen entgegen?
In Schwarz gekleidet,
Überschreitet der Tod den Bürgersteig
Und die blasse Kanalisation, in der sich die Grenzsteine spiegeln,
Die dort hinten, einer nach dem anderen, zu den öden Feldern gehen;
Und flink und rau und verächtlich
Erreicht sie die Treppen und hält auf den Treppenabsätzen,
Wo man weinen und schluchzen hört,
Hinter der halboffenen Tür,

Leute, die die Hoffnung fallen lassen,
Reglos.

Und im unendlichen Regen
Läutet eine kleine Vorstadtkirche,
Sehr mager, einen Abschied,
Über dem Sarg aus weißer Tanne,
Der näher kommt, mit trauernden Leuten,
Durch die Straßen, schweigend.

So der alltägliche und logische Tod,
Der sein Werk tut und das Zeichen des Kreuzes
Und düstere Abschiede und Stimmen,
Die zum Unbekannten die liturgischen Hoffnungen schreien.

Doch andere Male ist es der große Tod und seine
Mit ihrem Flügel, der in der Ferne rudert,
Zu den Städten des Schreckens.

Ein fremder, rötlicher Himmel verbrennt die feuchte Erde,
Schwarze Türme strecken sich aufrecht
Wie Arme, im Schrecken der Geschöpfe.
Die Nächte fallen wie verdickt,
Die schweren Nächte, die schimmeligen Nächte,
Wo, in der fettigen Luft und der ranzigen Hitze,
Voller Karren, der Tod umherzieht.

Weit und gigantisch wie der Schatten,
Von oben bis unten der düsteren Häuser,
Hört man ihn gleiten, schnell und keuchend.

Die Angst vor dem kommenden Tag, die Angst vor jedem Warten,
Die Angst vor jedem Augenblick, der sich löst,
Verfolgt die Herzen, überall,
Und richtet plötzlich, in ihrem Schweiß, stehend auf
Die, die um Mitternacht an den Morgen denken.
Die von Krankheiten geschwollenen Hospitäler,
Mit den fiebernden Augen ihrer roten Fenster,
Betrachten den trüben Himmel, wo nichts sich rührt
Noch den gewachsenen Bedrängnissen antwortet.

Die Abwasserkanäle wälzen das Gift
Und die Säuren und die Chlore,
Farbe des Perlmutt und des Phosphors,
Töten vergeblich seine Blüte.

Dicke Hummeln summen
Für alle Welt, für niemand.
Die Kirchen verbarrikadieren ihre Schwelle
Vor der Masse der Särge.

Und man hört, in verzweifelten Galopps,
Den Tod vorbeigehen und die Särge, die man transportiert
Zu den Nekropolen, deren Tore,
Weder Nacht noch Tag, sich mehr schließen.

Tragisch und schwarz und sagenhaft,
Mit klebrigen Füßen, wahnsinnigen Gesten,
Fegt der Tod in einem großen Loch
Die ganze Stadt zum Friedhof.

Emile Verhaeren

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-tod-emile-verhaeren/