Français
English
Español
Italiano
Português
An Clary.
Du weißt nicht, Clary, wenn, glücklich, entzückt,
Du mir deine Schulter und deine Stirn reihum reichst,
Dass in dem doppelten Kelch, aus dem ich das Leben schöpfe,
Ein anderer Geschmack ist als der der Liebe …
Oh meine teure Clary, du weißt wohl nicht,
Dass hinter uns ein düsterer Mundschenk ist,
Dessen Hand zuerst, Tropfen um Tropfen,
In jede Liebe ein kaltes Gift gießen muss.
Sobald wir uns lieben, erscheint dieser schreckliche Mundschenk,
Und wächst wie ein tödliches Gespenst;
Er verlässt uns nicht mehr … gegenwärtig, obwohl unsichtbar,
Geheimnisvoller Vasall der geteilten Liebe.
Überall, wohin wir gehen, wie ein unheilvoller Page,
Hängt er sich an unsere Schritte, hält sich an unsere Seiten,
Und das schreckliche Gift, das er zuerst sparsam misst,
Gießt er bald in Strömen aus!
Er gießt es aus, und man trinkt … In den Augen, die man anbetet,
Entstehen aus dem vergossenen Gift, ach! Tränen;
Sie fließen; man trinkt sie; doch er, er gießt noch mehr,
Und das grausame Gift ist in unsere Herzen gesickert!
Er gießt; und der Kuss erstarrt auf den reinen Lippen;
Er gießt; und alles vergeht von den frischesten Lieben!
Doch wie gleichgültig gegenüber so viel Verwelken,
Gießt der Vergifter immer weiter! …
Hast du ihn nie gesehen, diesen bleichen und schwarzen Genius,
Der mit der Liebe geboren wird, um sie sterben zu lassen?
Hast du nie gefühlt, wie sich in dein Leben
Das Gift schlich, das es später so sehr verwelken soll?
Hast du nie gefühlt, auf deinen durstigen Lippen,
Den schrecklichen Trank des Todesmundschenks gleiten? …
Denn der Tag ist vielleicht nicht fern, an dem er, mit leeren Händen,
Nichts mehr zu gießen haben wird!
Und wenn jener Tag kommt, ist alles für die Seele vorbei;
Alle Reue ist vergeblich, alle Tränen überflüssig!
Der Liebhaber ist nur noch ein Mann, und die Liebende eine Frau,
Und die, die sich so sehr liebten, ach! lieben sich nicht mehr!
Ein Licht bricht hervor, ein grausames Licht,
Das die Trümmer des gebrochenen, besiegten Herzens zeigt;
„Du bist es nicht mehr!“ sagt er. – „Du bist es nicht mehr!“ sagt sie
Die Maske fällt, und man hat sich gesehen.
Oh meine arme Clary, meine treue Geliebte,
Werden wir uns eines Tages so sehen (eifersüchtiges Schicksal! ),
Ohne diese göttliche Maske, die uns die Jugend aufsetzt,
Maske der Illusionen, hundertmal schöner als wir?
Werden wir sehen, meine Clary, – großer Gott! muss man es glauben? –
Den schwarzen Vergifter eines Tages zwischen uns,
Ganz bereit, uns einzuschenken, uns ganz bereit zu trinken,
Die entsetzliche Langeweile der Liebe?
Ach! es ist schon geschehen … ich habe den kalten Trank getrunken,
Den der Todesmundschenk eingießt, – und den man leeren muss;
Und ich habe gefühlt, Clary, mit jedem Tag mehr,
Dass ich ihn erschöpfen würde, ohne daran sterben zu können!
Wenn es dir süß ist, mich zu lieben, bewahre deine Zärtlichkeit,
Trink nicht, außer sehr spät, sehr lange nach mir!
Und träume noch die Liebe des Herzens, das dich verlässt …
Des traurigen Herzens, das dir gehörte!
Februar 1843.
Jules Barbey d’Aurevilly
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-mundschenk-jules-barbey-d-aurevilly/