Der nasse Monat

Gedicht von Henry Bataille Epoche 19. Jahrhundert

Durch die grauen Fenster der Wäscherei
Sah ich die Herbstnacht fallen, die da kommt …
Jemand geht entlang den regenvollen Gräben …
Wanderer, Wanderer von einst, der du fortgehst,
Zur Stunde, da die Hirten von den Bergen steigen,
Beeile dich. – Die Herde sind erloschen, wohin du gehst,
Schließe die Türen im Land, das du wieder aufsuchst …
Die große Straße ist leer, und das Rauschen der Luzernen
Kommt von so weit, dass es Furcht einflößt … Beeile dich:
Die alten Karren haben ihre Laternen ausgeblasen …
Es ist Herbst: er hat sich niedergesetzt und schläft vor Kälte
Auf dem Strohstuhl hinten in der Küche …
Der Herbst singt in den toten Reben der Weinberge …
Es ist der Augenblick, da die ungefundenen Leichen,
Die weißen Ertrunkenen, treibend, träumend, zwischen zwei Wellen,
Selbst von den ersten aufsteigenden Kälten erfasst,
Hinabsteigen, sich in den tiefen Schlicken zu bergen.

Henry Bataille

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-mons-mouille-henry-bataille/