Der Fluss

Gedicht von Charles Cros Sammlung Das SandelholzkästchenEpoche 19. JahrhundertDrucken

Herrn Ernest Legouvé

Erfreut von den klaren Erinnerungen an das Wasser, von dem die
Erde trinkt, habe ich dieses Lied vom Fluss ersonnen.

Hinter dem endlosen Horizont, weiter, weiter
Die Berge, auf ihren Gipfeln, die kein Zeuge
Gesehen hat, verdichten das Wasser, das der Wind ihnen schickt.
Woher der Gletscher, unaufhörlich wachsend, doch der sich zermalmt
An seinem Grund und schmilzt, während er das harte Gestein nagt.
Tiefer, nicht weit von den grünen Tannen, das reine Lachen
Der Quellen läuft zwischen irisierenden Moosen
Und über feinen Sand, den das verwitterte Gestein hergibt.
Aus der Schlucht dort unten kommt eine andere Strömung,
Und tausend weitere. So wächst der Wildbach
Der zur Ebene hinabsteigt und den Fluss beginnt.

Doch das Wasser läuft zu wild und mit zu neuer Glut,
Um den Boden zu befruchten. An diesen zerrissenen Ufern
Finden Weißdorn, Lavendel und Thymian, goldene Ginster
Allein einen Schutz in den Spalten der Steine.
Da stößt der Wildbach unten gegen die Barrieren
Aus Sand und Felsen, die er selbst mit sich trägt.
Das ist die Ebene. Er verliert sich in gewundenen Wegen,
Die seine Wut besänftigen. Und einige kleine Bäume
Folgen dem Wasser, das über Sandstein und Marmor rauscht.
Diese Hügel, letzte Wirbel der riesigen Berge,
Gefrorene Fluten des Granits, der in Ozeanen fließt,
Diese Hänge, jetzt grün, sprenkeln sich mit weißen
Und rötlichen Flecken, die wandern. Das sind die Kühe
Oder näher, das Kleinvieh. Das Klingeln
Der Glöckchen mischt sich ins einschläfernde Murmeln
Des Wassers.

Die spitzen Pappeln lieben die flachen
Ufer. Schon eskortieren ihre passiven Reihen
Hier und dort den ruhigen und starken Fluss.

Die Felder sind im Besitz der Mächtigen. Am Ufer
Gehen die, die keine Hoffnung auf Ernten haben, in Scharen
Und erwarten das Unvorhergesehene, das das fließende Wasser bringt:
Goldflitter, Saphire, Diamanten und Rubine,
Die die Felsen, nach so vielen erlittenen Stürmen,
Aus der Tiefe ihrer untergrabenen Masse preisgeben,
Unter dem streichelnden Einfluss des kalten, beharrlichen Wassers.
Wie viel gewaschener Sand, wie viele versprochene Träume,
Damit ein wenig Gold endlich auf dem Grund des Siebs bleibt!
Nimm deinen Stock, Sucher! Die Stadt ist nicht nah,
Und schiefe Blicke haben auf deine Tasche gewogen.
Andere, hart bei der Arbeit, säen im Kreis die Bleie
Der großen Netze; das zappelnde Silber der Fische
Schwellt das graue Gewebe, bringt den frischen
Und faden Geruch mit, der an den Fischgeräten haftet.
Doch der Gewinn ist unsicher, und mehr als ein Schäumer
Sinkt, aufgedunsener Leichnam, in die einschläfernde Flut.
Der Fluss trägt ohnehin alles fort. Denn mit seiner Axt
Reißt der Holzfäller, der Schäfer der Berge,
Die Tannen der Höhen los, die er der Strömung anvertraut;
Und weiter unten nimmt das fleißige Sägewerk
Diese Bäume, und da der Fluss noch Komplize ist,
Zerlegt es sie trotz ihres lauten Aufbegehrens.

Dann die Ebene mit ihren Ernten, dann die Weiler,
Von wo die Tiere am Ufer trinken kommen:
Ochsen, Pferde; während stromaufwärts die Wäscherinnen
Ihre Klopfer auf die Wäsche und die Steine schlagen.
Oder ihre perlmuttfarbenen Arme ins fließende Wasser tauchen,
Und, ihre nackten Füße zeigend, den Rock geschürzt, laufen,
Singen ein Lied, in dem der König sie heiratet.
Lied, nackte Füße, weiße Arme, bewirken, dass dieser Bursche im Kittel
Zerstreut sein müdes Pferd allein gehen lässt,
Rauch, Brust im Wasser, durch die Kurven der Furt.

Dieses Laubwerk, mitten in der Strömung, bedeckt eine Insel,
Die man besitzen möchte, um dort ruhig zu träumen.

Dann Hügel mit unregelmäßigen Karos,
Kleine Wälder; näher am Wasser die Pappeln
Und die Weiden. Der Fluss, breiter, weniger schnell,
Füllt sich mit Seerosen, mit Binsen. Im flüssigen Gold
Des Abends tanzen die Mücken.
Doch, näher gerückt,
Erheben sich nun die Hänge. Felsen
Unterbrechen oft die geneigten Kulturen.
Das ganze steinige Land, wo der Fluss sich windet,
Nährt, arm und bemoost, die Brombeere und den Räuber.
Die Strömung, in den Schluchten eingeengt, springt
Über die Felsen, oder schläft in den Löchern, die sie gräbt.

Doch das Wasser unterbricht nicht seinen abenteuerlichen Lauf
Trotz so vieler Mühen und Schlafphasen. Hier
Die Bresche, geöffnet auf den Horizont, verdunkelt
Vom Wasserstaub. Das Bett aus plattem Stein
Endet jäh, und die Flut, schwere Decke, bricht
In ein ewiges Brüllen aus. Unten
Zersplittern die Felsen wie nach Titanenkämpfen
Das Wasser an ihren harten Graten.
In der Ferne ist alles nass. Die Kühnheit üppiger
Grünpflanzen umrahmt und bricht oft den Glanz
Des schäumenden Falls.

Hier breitet das flache Land
Noch seine Wiesen aus, seine Ernten. Flüsse,
Von unbekanntem Ort kommend, launisch, stolz,
Durchlaufen die Felder, glaubend, dass sie ewig leben werden
Im blühenden Schmuck ihrer jungen Strecke.
Doch der siegreiche Fluss hält sie im Vorübergehen auf
Und lässt dieses Lachen in seinem weiten und weisen Lauf verstummen.
An den Ufern folgen einander ähnliche Weiler.

Dann, da ist die Industrie mit ihren misstönenden Weckrufen.
Die Nachtigallen, gestört vom Lärm und Ruß
Der Fabriken, ziehen fort zu den frischen Wäldern, die
Der Regen benetzt und die am Morgen das Maiglöckchen parfümiert.
Die Sonne scheint immer, doch der Mensch lauert.
Da hat er Kaianlagen und Schleusen gebaut;
Und die aschfarbenen Weiden, misstrauisch gegen diese Listen,
Und die stolzen Pappeln gehen nicht bis dorthin.
Diese geschändeten Hänge, von wo der Wolf fortging,
Setzen sich mit weißen Häusern und Fabriken fest,
Die gravitätisch ihre hohen Backsteinschornsteine aufrichten.

Auf dem ruhigen Fluss, das Bild erheiternd,
Gehen die jungen Männer, stark und schön, die das Wasser zähmen,
Vergesslich beim Rudern der servilen Intrige,
Fröhlich, mit Frauen.
Das ist die Stadt,
Die unermessliche Stadt mit ihren gastlichen Schreien,
Das Wasser fließt zwischen den korrekten Kaianlagen. Treppen
Führen in die glauken Tiefen des Selbstmords.
An der bemoosten Wand oxidiert ein großer Ring,
Für den, der ertrinkt, unerreichbare Hoffnung.

Launische und schwarze Linie am grünlichen
Abend, die Häuser, die Paläste in Stockwerken
Erstrahlen wie Sternbilder. Am Hafen sind die Verkäufe, die Maklergeschäfte
Beendet. Der Tag sinkt, und die Fledermäuse
Schwirren schwerfällig, kleine Schreie ausstoßend.
Diese alten vergessenen Kaianlagen auf ihren auseinandergegangenen Steinen
Tragen graue Häuser mit spitzen Dächern.
Dort trocknen Lumpen, die mit ihren mageren Armen
Die armen Frauen ausgespült haben. Unten Ratten.

Die tiefe Flut, eingeengt von den massiven Pfeilern
Der Brücke, läuft wilder, und die passiven Steine
Lassen sich vom Wasser ruhig zerbröseln.
Man sieht weniger Gestirne am Firmament
Aufleuchten als Lichter auf den Kaianlagen und in den Straßen,
Voll vom Lärm der Stimmen, fröhlicher Bälle, durchfahren
Von Kutschen.
Allein der Fluss lacht nicht
Unter den bauchigen und schweren Lastkähnen. Ohnehin, unten,
Erbricht die Kanalisation das schwarze Wasser mit schrecklichen Schäumen,
Reihe um Reihe, alle diese Fluten, Söhne der fernen Gipfel.
Hunde, verfaulte Katzen, die die Strömung mitführt,
Befleckung ohne Wirkung im so großen Fluss,
Den der Mond, silbernes Auge, auf der Oberfläche sprenkelt.
Doch was kümmert das menschliche Leben das vorüberziehende Wasser,
Den Müll, die unermessliche Menge und die fröhlichen Bälle?
Das Wasser verweilt nicht bei diesen Dingen.
Die Furten
Sind nun stromabwärts der Stadt zerstört.
Der Mensch hat das Bett des Flusses ausgebaggert, fügsamer,
Seit er so breit und so tief ist.
Das Meer
Lässt den geteerten Booten einen bitteren Duft,
Der von fernen Ländern spricht, wohin der Wind führt.
Der Fluss, unbekümmert um menschliche Industrie,
Setzt seinen Weg durch die Landschaft fort. Die Nacht
Schreitet triumphierend und gestirnt voran, beim Geräusch
Der Blätter, die die kühle Luft mit Tau perlt.

Dann, am Morgen, wieder eine Stadt, gelegen
In der Ebene, Juwel aus Perle auf grünem
Samt, dessen schwere Falten all diese Hänge nachahmen;
Bauernhöfe mit großen, niedrigen und bemoosten Dächern, geduckt
Am Rand der endlosen Wiesen, wo Elstern flattern,
Reichtümer, die mit halber Stimme dieser nachdenkliche Bauer
Schätzt, während er seinen alten, schwerfälligen Maulesel peitscht.

Der Fluss wird immer breiter, so sehr, dass die Ufer
Zum Horizont hin ihre flüchtigen Linien verlieren.
Die gesenkten Hänge, der bewegte Himmel, die murmelnde
Und salzige Luft verkünden, dass das Meer
Da ist, unerbittliches Ende des tollen Ausflugs
Des Wassers, das zum warmen Himmel entflohen war.
Das Meer verlangt alles launisch, und dann, manchmal
Verweigert es die Tributen des Flusses, Schlamm, Holz,
Leichen, zerbrochene Felsen, die er den fernen Bergen,
Den fetten Ländern, den Weilern, den weiten Ebenen,
Geraubt hat, um das Meer zu sättigen.
Und alles häuft sich, Hindernis für den Fluss. Der stolze Mensch
Findet hier die deutlichen Trümmer jedes Jahres,
Aus dunklen Zeiten, als seine Rasse noch nicht geboren war.

Das ganze Land ist fröhlich. Von weitem durchdringt der Hahnenschrei
Den Nebel. Da sind die Becken und die Docks,
Die Schreie der Winden, die vertäuten Boote,
Von denen tausend Träger die Waren wegnehmen,
Ballens, Fässer, Metalle in Barren, Haufen von Weizen.
In verräucherten Schenken, die Matrosen an den Tischen,
Drohen einander, mit exotischen Flüchen.
Man findet alle fernen Früchte in den Läden.

Das Wasser des Flusses stockt, ein wenig getrübt, bevor
Es sich verliert, unbenannt, im bewegten Unendlichen.

Es ist wie eine Schlacht in regelmäßiger Linie:
Galoppierende Schwadronen, Staub aufwirbelnd,
Die Wellen des Meeres kommen mit großem Lärm,
Weiß von Schaum, mit siegreichen Mienen, und dann
Kehren sie zurück, Anstrengungen, die der Fluss zurückstößt
Mit seinen kleinen kühnen Fluten aus Süßwasser.
Das Meer flieht, doch trägt fort und zerstreut für immer,
Reihe um Reihe, alle diese Fluten, Söhne der fernen Gipfel.

*

Stolze Muse. Muse mit klaren Augen, sei gesegnet!
Trotz deiner langen Verachtung ist mein Lied beendet;
Denn du hast mich getröstet über all die spöttischen Geräusche;
Du hast mir gezeigt, unter meinen besten Erinnerungen,
Schimmer, um das Wasser zu tönen, das läuft und plätschert,
Das frische Wasser, in dem sich abends die Schwalbe netzt.
Und ich bin seinen Fluten bis zum großen Meer gefolgt.

Möge man unter Freunden dieses ruhige und stolze Lied lesen,
In Momenten des Fiebers und an Tagen der Prüfung;
Möge man sein Herz am Murmeln des Flusses einschläfern.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-fluss-charles-cros/