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Es gibt, es gibt auf Erden einen höllischen Bottich,
Man nennt ihn Paris; es ist eine weite Schwitzkammer,
Eine Grube aus Stein mit unermesslichen Umrissen,
Die ein gelbes, schlammiges Wasser in dreifachen Ringen umschließt.
Es ist ein rauchender Vulkan, stets in Atem,
Der in langen Wogen menschlichen Stoff bewegt;
Ein Abgrund, offen für die Verderbnis,
In den der Schlamm aus jeder Nation hinabsteigt,
Und der von Zeit zu Zeit, voll von unreinem Schlamm,
Seine Blasen hebend, über die Welt überfließt.
Dort, in diesem schlammigen Loch, kommt die schüchterne Sonne
Selten, einen weißen und rosigen Fuß zu setzen;
Dort steigen Tag und Nacht die Summtöne im Dunst
Über die Stadt wie ein weiter Schaum;
Dort schläft niemand, dort arbeitet stets das Gehirn
Und spannt wie der Bogen seine raue Sehne.
Man lebt dort einer von dreien, man stirbt dort an Ausschweifung;
Nie mäht euch dort der Tod mit geöltem Antlitz,
Denn die heiligen Denkmäler bleiben an diesem Ort
Nur, um zu sagen: Einst gab es einen Gott.
Dort sind so viele Altäre von ihren Grundfesten gerollt,
So viele Gestirne erbleichten, ohne ihre Phasen zu vollenden,
So viele aufkeimende Kulte fielen, ohne zu reifen,
So viele große Tugenden kamen dort, um zu verfaulen,
So viele mörderische Wagen gruben ihre Spur,
So viele schändliche Mächte röteten den Staub,
Dass Revolutionen mit dunklem und mächtigem Flug
Schlag auf Schlag ihre Wolken aus Blut platzen ließen,
Dass der Mensch, der nicht weiß, woran er sein Leben knüpfen soll,
Sich einzig der Liebe zum Gold mit Wut hingibt.
Elend! Nach tausend Jahren der Umwälzungen,
Zahlloser Erschütterungen und vergeblicher Irrwege,
Abgeschaffter Kulte und prächtiger Throne,
In den Sanden verloren und ins Gras gebettet,
Findet die Zeit, dieser alte Läufer, dieser erbarmungslose Greis,
Der über alle Länder schreitet und unter dem Fuß
Die unermesslichen, von Lastern strotzenden Städte zermalmt,
Die Zeit, die Rom und seinen Unrat hinwegfegte,
Nach zweitausend Jahren des Weges noch immer
Einen Abgrund, so schwarz wie der römische Bottich.
Immer derselbe Lärm, immer derselbe Wahnsinn,
Dieselbe Menge Hände, die das Reich teilen;
Immer dieselbe Herde bleicher Senatoren,
Dieselben Fluten von Intriganten und niederträchtigen Verführern,
Derselbe Hohn auf Priester und Orakel,
Derselbe Appetit nach Spielen, derselbe Durst nach Schauspielen;
Immer dieselbe Schamlosigkeit, derselbe freche Luxus,
In der Höhe und in der Tiefe dieselbe Unsittlichkeit,
Dieselben Ausschweifungen, dieselben ungeheuren Verbrechen,
Nur die Luft Italiens und die Schönheit der Formen fehlen.
Die Rasse von Paris, das ist der bleiche Straßenjunge
Mit schwachem Körper, mit gelbem Teint wie ein alter Sou;
Es ist dieses schreiende Kind, das man zu jeder Stunde sieht,
Faul und umherstreifend, und fern von seiner Wohnung
Die mageren Hunde schlagend, oder entlang der hohen Mauern
Beim Pfeifen tausend unreine Skizzen mit Kohle malend;
Dieses Kind glaubt nicht, es spuckt auf seine Mutter,
Der Name des Himmels ist für es nur eine bittere Posse;
Es ist die Ausschweifung endlich im Kleinen;
Auf einer fünfzehnjährigen Stirn ist es das verhärtete Laster.
Und dennoch ist es tapfer, es stellt sich dem Blitz,
Wie ein alter Grenadier frisst es Pulver,
Es wirft sich vor die Kanone und ruft: Freiheit!
Unter Kugel und Eisen fällt es mit Schönheit.
Doch wenn der Aufruhr auch vor seine Tür tritt,
Ergreift plötzlich der Instinkt des Bösen es und reißt es mit,
Da ist es, die Banden von Taugenichtsen verstärkend,
Die Ruhe der zitternden Bürger belästigend,
Und heulend, die Stirn mit Staub beschmiert,
Bereit, Gott die Lästerung und den Stein zu werfen.
O Rasse von Paris, Rasse mit verdorbenem Herzen,
Rasse, glühend darin, Eisen oder Pflasterstein zu bewegen!
Meer, dessen große Stimme auf den Thronen zittern lässt
Wie Fiebernde alle Kronenträger!
Kühne Flut, die drei Tage hingeht, den Himmel zu schlagen,
Und die danach zurückfällt, flach und schweigsam!
Einzigartige Rasse in dieser Welt! erschreckende Mischung
Aus den Aufschwüngen des Jünglings und den Verbrechen des Alters;
Rasse, die mit dem Bösen und dem Tod spielt,
Die ganze Welt bewundert dich und versteht dich nicht!
Es gibt, es gibt auf Erden einen höllischen Bottich,
Man nennt ihn Paris; es ist eine weite Schwitzkammer,
Eine Grube aus Stein mit unermesslichen Umrissen,
Die ein gelbes, schlammiges Wasser in dreifachen Ringen umschließt.
Es ist ein rauchender Vulkan, stets in Atem,
Der in langen Wogen menschlichen Stoff bewegt;
Ein Abgrund, offen für die Verderbnis,
In den der Schlamm aus jeder Nation hinabsteigt,
Und der von Zeit zu Zeit, voll von unreinem Schlamm,
Seine Blasen hebend, über die Welt überfließt.
Auguste Barbier
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-bottich-auguste-barbier/