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Als der große Byron Ravenna verlassen wollte,
Und auf den Meeren einen fernen Strand suchte,
Wo er als Held seine unsterbliche Schwermut beenden könnte,
Wie er zu Füßen seiner Geliebten saß,
Blass und schon nach Griechenland gewandt,
Jene, die er damals seine Guiccioli nannte,
Öffnete eines Abends ein Buch, in dem von ihm die Rede war.
Habt Ihr aus jener Zeit die Erinnerung bewahrt,
Lamartine, und diese Verse an den Fürsten der Geächteten,
Erinnert Ihr Euch noch, wer sie geschrieben hatte?
Ihr wart damals jung, Ihr, unser teurer Ruhm.
Ihr hattet gerade zum ersten Mal erprobt
Diese schöne klagende Laute, die unter Euren Fingern vibriert.
Die Muse, die der Himmel Euch verlobt hatte,
Suchte auf Eurer träumerischen Stirn Euren Gedanken,
Noch schüchterne Jungfrau, Liebhaberin der Lorbeeren.
Ihr kanntet nicht, edler Sohn Frankreichs,
Ihr kanntet nicht, außer durch sein Leiden,
Diesen erhabenen Stolzen, dem Ihr schriebt.
Mit welchem Recht wagtet Ihr, ihn anzugehen und zu beklagen?
Welcher Adler, Ganymed, trug Euch zu diesem Gott?
Ahntet Ihr, dass Ihr eines Tages ihn erreichen könntet,
Der Euch damals von so hoch oben zuhörte?
Nein, Ihr wart zwanzig, und das Herz schlug Euch.
Ihr hattet Lara, Manfred und den Korsaren gelesen,
Und Ihr hattet geschrieben, ohne Eure Tränen zu trocknen;
Der Hauch Byrons hob Euch von der Erde,
Und Ihr gingt zu ihm, getragen von seinen Schmerzen.
Ihr riefet aus der Ferne diese trostlose Seele;
So groß er Euch auch schien, Ihr fühltet ihn als Freund.
Und wie der Wildbach im grünen Tal,
Hatte das Echo seines Genies in Euch geseufzt.
Und er, er, den Europa, noch ganz bewaffnet,
Zitternd seine wilden Konzerte anhörte;
Er, der seit zehn Jahren seinem Ruhm entfloh,
Und mit seiner Einsamkeit das Universum erfüllte;
Er, der große Inspirierte der Melancholie,
Der, müde beneidet zu werden, sich in einen Märtyrer verwandelte;
Er, der letzte Liebhaber des armen Italien,
Der sich zu seinem letzten Exil anschickte;
Er, der, gesättigt von menschlicher Größe,
Wie ein Schwan, der sein nahes Ende am Gesang spürt,
Auf Erden um sich suchte, für wen er sterben könnte…
Er hörte diese Verse, die seine Geliebte las,
Diesen sanften fernen Gruß eines unbekannten jungen Mannes.
Ich weiß nicht, ob er den Reichtum des Stils verstand;
Er ließ in seinen Augen seine Traurigkeit lächeln:
Was vom Herzen kam, war ihm willkommen.
Dichter, nun, da deine treue Muse,
Durch deine keusche Liebe sicher, unsterblich zu sein,
Mit blühendem Eisenkraut deine Stirn gekrönt hat,
Empfange mich nun du wie der große Byron.
Dich jemals zu erreichen, habe ich keine Hoffnung;
Was du vom Himmel hältst, hat mir niemand versprochen,
Doch größer ist die Distanz zwischen deinem und meinem Los,
Besser wird Gott sein, der uns zu Freunden machen kann.
Ich richte keine nutzlosen Lobesworte an dich,
Und ich denke nicht, dass du mir antworten wirst;
Um vorgeschlagen zu werden, wollen diese erlauchten Austausche
Mit einem Namen unterzeichnet sein, den ich nicht habe.
Lange habe ich geglaubt, ich sei der Welt müde;
Ich habe gesagt, dass ich leugne, im Glauben gezweifelt zu haben,
Und ich habe vor mir für eine tiefe Nacht
Meinen Schatten gehalten, der voller Eitelkeit vorüberzog.
Dichter, ich schreibe dir, um dir zu sagen, dass ich liebe,
Dass ein Sonnenstrahl bis zu mir gefallen ist,
Und dass an einem Tag der Trauer und höchsten Schmerzes
Die Tränen, die ich vergoss, mich an dich denken ließen.
Wer von uns, Lamartine, und von unserer Jugend,
Weiß nicht auswendig dieses Lied, von Liebenden angebetet,
Das du eines Abends am Ufer eines Sees uns zugeseufzt hast?
Wer hat nicht tausendmal gelesen, wer liest nicht immer wieder
Diese geheimnisvollen Verse, in denen deine Geliebte spricht,
Und wer hat nicht geschluchzt über diese göttlichen Schluchzer,
Tief wie der Himmel und rein wie die Fluten?
Ach! diese langen Reue über trügerische Lieben,
Diese Ruinen der Zeit, die man bei jedem Schritt findet,
Diese unendlichen Furchen flüchtiger Lichter,
Wer kann sich einen Menschen nennen und kennt sie nicht?
Wer jemals liebte, trägt eine Narbe;
Jeder hat sie in der Brust, immer bereit, sich zu öffnen;
Jeder bewahrt sie in sich, teure und geheime Qual,
Und je mehr er getroffen ist, desto weniger will er geheilt werden.
Soll ich es dir sagen, dir, Sänger des Leidens,
Dass ich dein glorreiches Übel auch gelitten habe?
Dass einen Augenblick, wie du, vor diesem unendlichen Himmel,
Ich das Leben und die Hoffnung in meinen Armen hielt,
Und dass wie der deinige mein Traum entfloh?
Soll ich dir sagen, dass eines Abends, in der duftenden Brise,
Eingeschlafen, wie du, im Frieden des Glücks,
Bei den himmlischen Klängen einer geliebten Stimme,
Ich glaubte zu fühlen, dass die Zeit in meinem Herzen stehen blieb?
Soll ich dir sagen, dass eines Abends, allein auf der Erde geblieben,
Verzehrt, wie du, von einer schrecklichen Erinnerung,
Ich mich über mein eigenes Elend wunderte,
Und darüber, dass ein Kind so leiden kann, ohne zu sterben?
Ah! was ich in diesem schrecklichen Augenblick gefühlt habe,
Werde ich wagen, mich zu beklagen und es dir zu erzählen?
Wie soll ich einen unaussprechlichen Schmerz ausdrücken?
Nach dir, vor dir, kann ich es noch versuchen?
Ja, von diesem fatalen Tag, voller Schrecken und Reize,
Will ich dir treu Bericht erstatten;
Es sind nicht Gesänge, es sind nicht Tränen,
Und ich werde dir nur sagen, was Gott mir gesagt hat.
Wenn der Landmann, der zu seiner Hütte zurückkehrt,
Am Abend sein Feld vom Blitz niedergemäht findet,
Glaubt er zunächst, ein Traum habe seine Augen geblendet,
Und, an sich selbst zweifelnd, befragt er den Himmel.
Überall ist die Nacht dunkel, und die Erde brennt.
Er sucht um sich den gewohnten Platz,
Wo seine Frau ihn auf der halboffenen Schwelle erwartet;
Er sieht ein wenig Asche inmitten einer Wüste.
Seine halbnackten Kinder kommen aus dem Heidekraut,
Und kommen, ihm zu erzählen, wie ihre arme Mutter
Unter dem Stroh mit schrecklichen Schreien gestorben ist;
Doch jetzt ist in der Ferne alles schweigsam.
Der Elende hört zu und begreift seinen Ruin.
Er drückt, verzweifelt, seine Söhne an seine Brust;
Ihm bleibt nichts mehr, wenn er nicht die Hand ausstreckt,
Als der Hunger für heute Abend und der Tod für morgen.
Kein Schluchzen entkommt seiner gepressten Kehle;
Stumm und schwankend, ohne Kraft und ohne Gedanken,
Setzt er sich abseits, die Augen auf den Horizont gerichtet,
Und während er seine verbrannte Ernte davonfliegen sieht,
In den schwarzen Wirbeln des dichten Rauchs
Trägt der Rausch des Unglücks seinen Verstand davon.
So, als ich, von einer untreuen Geliebten verlassen,
Zum ersten Mal den Schmerz kennenlernte,
Plötzlich von einem blutigen Pfeil durchbohrt,
Setzte ich mich allein in die Nacht meines Herzens.
Es war nicht am Ufer eines Sees mit klarer Flut,
Noch auf blumigem Gras am Hang der Hügel;
Meine von Tränen ertränkten Augen sahen nur die Leere,
Meine erstickten Schluchzer weckten keine Echos.
Es war in einer dunklen und gewundenen Straße
Dieser ungeheuren Kloake, die man Paris nennt:
Um mich herum schrie diese spöttische Menge,
Die niemals die Schreie der Unglücklichen hört.
Auf dem geschwärzten Pflaster gossen die blassen Laternen
Ein zweifelhaftes Licht, trauriger als die Nacht,
Und, diesen vagen und trüben Feuern zufällig folgend,
Ging der Mensch im Schatten, dorthin, wohin der Lärm geht.
Überall erklang wie eine seltsame Freude;
Es war im Februar, zur Zeit des Karnevals.
Die betrunkenen Masken, die sich im Schlamm kreuzten,
Näherten sich mit einer Beleidigung oder einem banalen Refrain.
In einer offenen Kutsche eine zusammengedrängte Gruppe
Erschien manchmal unter dem regnerischen Himmel,
Dann verlor sie sich in der Ferne in der wahnsinnigen Stadt,
Einen unreinen Hymnus unter dem brennenden Harz heulend.
Indessen beschmierten sich Greise, Kinder und Frauen
Mit Hefe im Hintergrund der Kneipen,
Während die schändlichen Priesterinnen der Nacht
Hier und dort ihre unruhigen Gespenster spazieren führten.
Man hätte ein Porträt der antiken Ausschweifung gesagt,
Einer jener berühmten Abende, dem römischen Volk teuer,
Wo aus geheimen Tempeln die schamlose Venus
Mit fliegenden Haaren, eine Fackel in der Hand, herauskam.
Gerechter Gott! allein zu weinen in einer solchen Nacht!
O meine einzige Liebe! was hatte ich dir getan?
Du hattest mich verlassen können, du, die du am Vorabend geschworen hattest,
Dass du mein Leben seist und dass Gott es wusste?
Ah! wusstest du es, kalte und grausame Freundin,
Dass ich durch diese Schande und diese Dunkelheit
Dort war, von deiner geliebten Lampe,
Wie ein Stern am Himmel, den zitternden Schein betrachtend?
Nein, du wusstest nichts davon, ich habe deinen Schatten nicht gesehen,
Deine Hand ist nicht gekommen, deinen Vorhang zu öffnen.
Du hast nicht geschaut, ob der Himmel düster war;
Du hast mich nicht in diesem schrecklichen Grab gesucht!
Lamartine, dort ist es, in dieser dunklen Straße,
Auf einem Prellstein sitzend, am Grund einer Kreuzung,
Die beiden Hände auf meinem Herzen, und meine Wunde pressend,
Und fühlend, dass darin eine unbesiegbare Liebe blutet;
Dort ist es, in dieser Nacht des Schreckens und der Not,
Inmitten der Ausbrüche eines wütenden Volkes,
Das im Vorübergehen meiner Jugend zuzurufen schien:
„Du, der du heute Abend weinst, hast du nicht wie sie gelacht?“
Dort ist es, vor dieser Mauer, wo ich meinen Kopf geschlagen habe,
Wo ich zweimal das Eisen auf meine nackte Brust gelegt habe;
Dort ist es, wirst du es glauben? keuscher und edler Dichter,
Dass ich mich deiner göttlichen Gesänge erinnert habe.
O du, der du zu lieben weißt, antworte, Liebhaber Elviras,
Verstehst du, dass man fortgeht und sich Lebewohl sagt?
Verstehst du, dass die Hand dieses Wort schreiben kann,
Und das Herz es unterzeichnen, und die Lippen es sagen,
Die Lippen, die ein Kuss gerade vor Gott vereint hat?
Verstehst du, dass ein Band, das in der unsterblichen Seele,
Jeden Tag tiefer, sich ohne unser Wissen bildet;
Das in uns den rebellischen Willen entwurzelt,
Und uns am Herzen sein wunderbares Gewebe befestigt;
Ein allmächtiges Band, dessen Knoten und Gewebe
Härter sind als der Fels und die Diamanten;
Das weder die Zeit, noch das Eisen, noch die Flamme fürchtet,
Noch den Tod selbst, und das die Liebenden
Bis ins Grab die Knochen lieben lässt;
Verstehst du, dass zehn Jahre dieses Band uns umschlingt,
Dass es zehn Jahre nur ein einziges Wesen aus zwei macht,
Dann plötzlich bricht, und, im Raum verloren,
Uns erschrocken zurücklässt, daran geglaubt zu haben, glücklich zu leben?
O Dichter! es ist hart, dass die menschliche Natur,
Die mit gezählten Schritten zu einem sicheren Ende geht,
Sich noch dorthin schleppen muss, ein Kreuz tragend,
Und dass man hier unten mehr als einmal sterben muss.
Denn mit welchem anderen Namen kann man auf Erden
Diese Notwendigkeit nennen, das Elend zu wechseln,
Die uns, Tag und Nacht, alles nehmen und alles verlassen lässt.
So dass unsere Zeit damit vergeht, zu begehren?
Sind es nicht Tode, und schreckliche Tode,
Diese so vielen Veränderungen von so wandelbaren Wesen,
Die sich immer sagen, müde vom Hoffen,
Und die immer bereit sind, sich zu verwandeln?
Welch ein Grab ist das Herz, und welche Einsamkeit!
Wie wird die Leidenschaft zur Gewohnheit,
Und wie kommt es, dass, ohne zu stolpern,
Der Mensch auf seinen eigenen Trümmern gehen kann?
Er geht dennoch darauf; es ist Gott, der ihn dazu einlädt.
Er sät überall und verschwendet sein Leben:
Verlangen, Furcht, Zorn, Unruhe, Langeweile,
Alles vergeht und verschwindet, alles ist Gespenst in ihm.
Sein elendes Herz ist so beschaffen,
Dass es unaufhörlich flieht, damit eine Ruine daraus entstehe;
Dass der Tod sein Ende ist, ignoriert er nicht,
Und, zum Tod gehend, stirbt er bei jedem Schritt.
Er stirbt in seinen Freunden, in seinem Sohn, in seinem Vater,
Er stirbt in dem, was er beweint und in dem, was er erhofft;
Und, ohne von den Körpern zu sprechen, die man begraben muss,
Was ist also Vergessen, wenn nicht Sterben?
Ah! es ist mehr als Sterben, es ist sich selbst überleben.
Die Seele steigt zum Himmel auf, wenn man verliert, was man liebt.
Von uns bleibt nur eine lebende Leiche;
Die Verzweiflung bewohnt sie, und das Nichts erwartet sie.
Nun gut! ob gut oder schlecht, unnachgiebig oder zerbrechlich,
Demütig oder stolz, traurig oder fröhlich, aber immer seufzend,
Dieser Mensch, so wie er ist, dieses aus Ton gemachte Wesen,
Du hast ihn gesehen, Lamartine, und sein Blut ist dein Blut.
Sein Glück ist das deine, sein Schmerz ist der deine;
Und von den Übeln, die er hier unten ertragen muss,
Keines, das dich nicht berührt und das nicht dir gehört;
Denn da du zu singen weißt, Freund, weißt du zu weinen.
Sag mir, was denkst du an deinen Tagen der Traurigkeit?
Was hat dir das Unglück gesagt, als du es befragtest?
Von deinen Freunden getäuscht, von deiner Geliebten verraten,
Hast du jemals am Himmel und an dir selbst gezweifelt?
Nein, Alphonse, niemals. Die traurige Erfahrung
Bringt uns Asche, und löscht nicht das Feuer.
Du respektierst das Übel, das die Vorsehung gemacht hat,
Du lässt es vorbeigehen, und du glaubst an deinen Gott.
Was er auch sei, es ist der meine; es gibt nicht zwei Glaubensbekenntnisse.
Ich kenne seinen Namen nicht, ich habe den Himmel betrachtet;
Ich weiß, dass sie Sein sind, ich weiß, dass sie unermesslich sind,
Und dass die Unermesslichkeit nicht zwei gehören kann.
Ich habe, noch jung, strenge Leiden gekannt,
Ich habe die Wälder grünen sehen, und ich habe versucht zu lieben.
Ich weiß, was die Erde an Hoffnungen verschlingt,
Und, um daraus zu ernten, was man säen muss.
Aber was ich gefühlt habe, was ich dir schreiben will,
Ist das, was mich die Engel des Schmerzes gelehrt haben;
Ich weiß es noch besser und kann es dir besser sagen,
Denn ihr Schwert, beim Eindringen, hat es in mein Herz gegraben:
Geschöpf eines Tages, das sich eine Stunde regt,
Worüber beklagst du dich und was lässt dich seufzen?
Deine Seele beunruhigt dich, und du glaubst, dass sie weint:
Deine Seele ist unsterblich, und deine Tränen werden versiegen.
Du fühlst dein Herz von einer Laune einer Frau ergriffen,
Und du sagst, dass es vor Leiden bricht.
Du bittest Gott, deine Seele zu erleichtern:
Deine Seele ist unsterblich, und dein Herz wird heilen.
Die Reue eines Augenblicks verwirrt und verzehrt dich;
Du sagst, dass die Vergangenheit dir die Zukunft verhüllt.
Beklage dich nicht über gestern; lass die Morgenröte kommen:
Deine Seele ist unsterblich, und die Zeit wird entfliehen.
Dein Körper ist vom Übel deines Gedankens niedergeschlagen;
Du fühlst deine Stirn schwer und deine Knie beugen.
Falle, knie nieder, unsinniges Geschöpf:
Deine Seele ist unsterblich, und der Tod wird kommen.
Deine Knochen werden im Sarg zu Staub zerfallen,
Deine Erinnerung, dein Name, dein Ruhm werden vergehen,
Aber nicht deine Liebe, wenn deine Liebe dir teuer ist:
Deine Seele ist unsterblich, und wird sich daran erinnern.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-brief-an-m-de-lamartine-alfred-de-musset/