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Seit Adam, der grausame Mann,
Seinen berühmten Garten verloren hat,
Wo seine Frau um einen Apfel herum
Ohne Reifrock herumtollte,
Glaube ich nicht, dass es auf Erden
Einen Ort mit gepflanzten Bäumen gibt,
Berühmter, besuchter,
Besser gemacht, hübscher, belebter,
Geübter in der Kunst zu gefallen,
Bestaunter, gepriesener,
Beschriebener, gelesener, besungener,
Als der langweilige Park von Versailles.
O Götter! o Hirten! o Felsengrotten!
Alte Satyrn, grimmige Termen,
Alte kleine Eiben in Zwiebelreihen,
O Becken, Rondelle, Hecken!
Bouleplätze voller Majestät,
Wo sonntags den ganzen Sommer
So viele ehrbare Familien gähnen!
Phantome römischer Kaiser,
Blasse leblose Nymphen,
Die ihr den Vorübergehenden die Hände reicht,
Von Wasserstrahlen ganz erkältet!
Karussells lieblicher Büsche,
Geschorene Wäldchen, wo die Grasmücken
Weinend ihre Lieder suchen,
Wo die Götter so viele Umstände machen,
Um trocken in ihren Becken zu leben!
O Kastanienbäume! fürchtet euch nicht;
Möge euer unbewegliches Laub,
Da es mich als Verseschmied kennt,
Deswegen nicht weniger ruhig bleiben.
Nein, ich schwöre es bei Apollon
Und beim ganzen heiligen Tal,
Bei euch, schartige Najaden,
Auf drei so schlecht gebetteten Kieseln,
Bei euch, alte Ballettmeister,
Faune, die auf dem Grün tanzen,
Bei dir selbst, erhabener Palast,
Den man nur noch in Gemälden bewohnt,
Bei Neptun, die Mistgabel in der Faust,
Nein, ich werde euch nicht beschreiben.
Ich weiß zu gut, was euch kränkt;
Von Phoebus sehe ich die Wirkungen:
Es sind die Verse, die man euch gemacht hat,
Die euch so traurige Mienen geben.
So viele Sonette, Madrigale,
So viele Balladen, Rondels,
In denen man eure Wunder feierte,
Haben eure Ohren betäubt,
Und man sieht wohl, dass ihr schlaft,
Weil ihr zu sehr gereimt wurdet.
An diesen Orten, wo die Langeweile ruht,
Habe auch ich aus Respekt geschlafen.
Es war, glaube ich, nur halb:
Ich träumte von etwas anderem.
Doch erinnert ihr euch, mein Freund,
An diese Stufen von rosa Marmor,
Auf dem Weg zum Wasserbecken
Von der Orangerie her,
Links, wenn man das Schloss verlässt?
Dort war es, ich wette,
Wo der einzigartige König kam,
Abends, bei Sonnenuntergang,
Um im Wald, in Stille,
Den Tag fliehen und sich verbergen zu sehen
(Wenn anders in seiner Gegenwart die Sonne es wagte, unterzugehen).
Wie hübsch sind diese drei Stufen!
Wie edel und sanft ist dieser Marmor!
Verflucht sei vom Himmel, sagten wir,
Der Fuß, der sie beschmutzt hätte!
Ist es nicht wahr? Erinnert euch.
– Mit welchem Zauber ist nuanciert
Diese halb zerbrochene Platte!
Seht ihr diese azurblauen Adern,
Leicht, fein und poliert,
Laufend unter den verblassten Rosen,
In der Weiße eines reinen Marmors?
So musste in der robusten und harten Brust
Der jagenden Diana
Ein göttliches Blut fließen;
So, und kälter, ist eine Hand,
Die mich jüngst an der Leine führte.
Vergesst übrigens nicht,
Dass diese Stufen, an die ich mich erinnere,
Nicht in dieser Treppe sind,
Immer verlassen und voller Ruhm,
Wo dieser König, der nicht wartete,
Eines Tages wartete, Schritt für Schritt,
Auf Condé, vom Sieg ermüdet.
Sie sind bei einer weißen Vase,
Sauber gemacht und sehr galant.
Ist sie modern? Ist sie antik?
Andere als ich wissen das;
Aber ich mag es, sie dort zu sehen,
Da ich sicher bin, dass sie nicht gotisch ist.
Es ist eine gute Vase, eine gute Nachbarin;
Ich glaube gern, sie ist Cousine
Meiner rosenfarbenen Stufen;
Sie beschirmt sie mit Stolz.
O mein Gott! in so wenig Ding
Wie viel Anmut und wie viel Schönheit!
Sagt uns, anmutige Stufen,
Die Könige, die Prinzen, die Prälaten,
Und die Marquis mit großem Lärm,
Und die schönen Ehrgeizigen,
Deren Schritte ihr gezählt habt;
Jene besonders, stelle ich mir vor,
Wogen beim Berühren nicht.
Als der Samt oder das Hermelin
Eure zarten Konturen streiften,
Welche war die leichtere?
Ist es die Königin Montespan?
Ist es Hortense mit einem Roman,
Maintenon mit ihrem Brevier,
Oder Fontange mit ihrem Band?
Schöner Marmor, hast du die Vallière gesehen?
Von Parabère oder von Sabran
Welche wusste dir besser zu gefallen?
Zwischen Sabran und Parabère
Würde der Regent selbst, nach dem Abendessen,
Umkippen, bis er sich täuschte.
Hast du den mächtigen Voltaire gesehen,
Diesen großen Zersetzer der Vorurteile,
Anwalt der schlecht Beurteilten,
Diesen schrecklichen Gegner Christi,
Kirchendiener des Tempels von Kythera,
Der der Pompadour
Sein altes Weihwasser der Höflichkeit darbot?
Hast du gesehen, wie in der Einsiedelei,
Die rundliche Dubarry
Lief, Milch trinkend,
Barfuß, auf dem blühenden Rasen?
Stufen, die ihr unsere Geschichte kennt,
In den prunkvollen Tagen eures Ruhms,
Welch glückliche Welt in diesen Wäldchen!
Wie viele große Herren, Lakaien,
Wie viele Herzoginnen, Koketten,
Rote Absätze, Flitter,
Wie viele Seufzer und Klatschereien,
Wie viele Federbüsche und Kappen,
Falbelas und Kniehosen,
Wie viel Puder unter diesen Lauben,
Wie viele Menschen, ohne die Narren zu zählen!
Erhabene Herrschaft der Perücke,
Der Bürger, der dich verkennt,
Verdient auf seinem flachen Nacken
Eine ewige Mütze.
Und du, Jahrhundert mit scherzhafter Laune,
Jahrhundert ganz mit Stärke bedeckt,
Diejenigen, die dein Mehl verachten,
Sind Cupido ein Gräuel!…
Ist das deine Meinung, rosa Marmor?
Trotzdem vermute ich,
Dass der Zufall, der dich dort hingesetzt hat,
Dich nicht dafür gemacht hatte.
In Ländern, wo die Sonne strahlt,
Nahe einem griechischen oder lateinischen Tempel,
Hätten die schönen Füße eines jungen Mädchens,
Nach Heidekraut und Thymian duftend,
Indem sie dich mit ihren Sandalen schlugen,
Deine Platten besser erfreut
Als ein Pantoffel aus Satin.
Ist es übrigens für diesen Gebrauch,
Dass die Natur geformt hatte
Deinen Block einst jungfräulich und wild,
Den das Genie hätte beleben können?
Als die Hacke und die Kelle
Dich in diesem schlammigen Park versiegelten,
Indem man dich gegen die Götter dort einpflanzte,
Beleidigte Mansard Praxiteles.
Ja, wenn deine Flanken sich öffnen sollten,
Musste man daraus
Irgendeine neue Gottheit hervorbringen.
Als ihre Säge auf dir knirschte,
Haben die Steinmetze
Irgendeine noch schlafende Venus verletzt,
Und das Purpur, das dich färbt,
Kommt vom Blut, das sie vergossen hat.
Ist es denn wahr, dass jedes Ding
So mit Füßen getreten werden kann,
Der Felsen, auf dem der Adler sitzt,
Wie das Blatt der Rose,
Das fällt und in unseren Pfaden stirbt?
Ist es, dass die gemeinsame Mutter,
Einmal ihr Werk vollbracht,
Dem Zufall die Materie überlässt,
Wie den Gedanken der Vergessenheit?
Ist es, dass der bittere Sturm
Die Perle dem Juwelier zuwirft,
Damit er sie ohne Umstände zermalmt?
Ist es, dass der absurde Pöbel
Alles auf Erden entehren kann
Nach dem Gutdünken eines Pedanten oder eines Maurers?
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-auf-drei-stufen-von-rosa-marmor-alfred-de-musset/